Вздыхаю и мысленно ставлю крест на сегодняшнем дне, и, пожалуй, на завтрашнем тоже.
— Я всё объясню, — тараторю. — Но сначала крыша, а потом уже ваш смертный приговор.
Блондин хмурится, а я украдкой любуюсь линией его профиля — резкой, правильной, слишком притягательной, чтобы отвести взгляд. Глаза сами скользят ниже; золотой костюм сидит на кнаэре безупречно. Ловлю себя на мысли, что хочу коснуться дорогой ткани, проверить, не хранит ли она тепло его кожи. Глупо, конечно. Но пока он сердито дышит, я думаю не о крыше, а о том, как опасно красивым может быть мужчина, готовый меня прибить.
— Я помогу! — врывается Тан в мои мысли.
Киваю и, не думая, хватаю блондина за руку. Тащу прямо в пекло. С пожаром в тронном зале он справился, авось и сейчас выручит.
— Что ты творишь? — рявкает он, ускоряя шаг.
— Вы же поможете, да? У вас так ловко получилось управиться с огнём в тронном зале.
— Поджигательница, — цедит блондин сквозь зубы.
Я молчу — спорить не буду: вдруг обидится и откажется меня спасать. А это последняя надежда быстро расправиться с последствиями моей магии.
Мы добираемся до места. Тан уже тут: хватается за ведра и торопливо переговаривается с кем-то.
Похоже, горит… курятник? Серьезно? По двору мечутся птицы — тёмно-золотые, с белыми перьями, — визжат, словно маленькие крылатые фурии.
Пара магов пытается укротить огонь, остальные выстраиваются цепочкой, передают ведра и выливают их на пламя. Брызги летят во все стороны, а огонь жадно лижет крышу постройки.
— Вот и всё, — обречённо выдыхает Тан, пробегая мимо с пустым ведром. — Половина точно сгорит.
— Не сгорит! — вырывается. Я удивляюсь этой уверенности.
— Правда? — роняет блондин. — И что же ты будешь делать? Плясать вокруг птичника, хлопать в ладоши и вызывать дождь?
— Это лучше, чем стоять и язвить! — огрызаюсь. — Я думала, вы мне поможете!
— Я? То есть ты не контролируешь свою магию, а мне опять разбираться?
— Да! — выпаливаю. — Вы же меня купили. Я вроде бы ваша собственность.
Ну хоть на что-то пригодилось быть купленной…
— Как удобно, Софарина, этим пользоваться. В таком случае, может, запомнишь свои слова?
Я складываю руки в просящем жесте и стараюсь смотреть ну очень жалобно. Блондин прищуривается, будто решает: убить меня сейчас или потом, когда крыша уже рухнет. Но всё же выставляет ладонь.
Пламя выгибается, будто его дёрнули за невидимую нить. Языки закручиваются в вихрь и срываются вниз, исчезая в его руке. На крыше остаются чёрные следы и дымок, который изящными спиралями тянется к облакам.
Толпа во дворе, будто на миг перестаёт дышать. Они замирают: кто с ведрами, кто с лестницей, а потом разом взрывается возгласами:
— Слава кнаэру!
— Пусть здоровье его крепнет!
— Маленькой Энари, долгих лет!
Женщины кланяются, мужчины снимают шапки, маги прижимают ладонь к груди. В каждом взгляде — почтение: они смотрят на своего правителя, как на живой оберег. Даже птицы, будто почуяв общее умиротворение, перестают метаться. Крики сменяются жалобным кудахтаньем.
Ладно, хоть не поджарило… А то ещё бы и этих тушек приписали к моим грехам. С одной стороны, чувствую облегчение: крыша всё-таки выжила. С другой — злость на себя. Ну как я опять так вляпалась?
— Софарина, — зовёт блондин так, что у меня мурашки бегут по коже. — Идёшь со мной. Сейчас же.
Тан, пробегая мимо.
— Держись, Софа. — Он подмигивает, размахивая пустым ведром. — Передам доктору Виресу, что у тебя… э-э… обстоятельства, и придёшь в лечебницу чуть позже.
Я закатываю глаза. Отличные обстоятельства, ничего не скажешь.
Тан уносится дальше, оставляя меня один на один с блондином. Тот хватает мой локоть, разворачивает и буквально тащит прочь от курятника.
Толпа расступается.
Низкие поклоны и шёпот молитв следуют за нами, будто я заодно с кнаэром, а не главная виновница огненного шоу.
— Отпустите, — вырываюсь, но его хватка только крепнет.
— Просто молчи, — отрезает блондин. — Не испытывай моего терпения.
Мы идём по пустеющим улицам, минуем внутренний двор — и уже через полчаса я сижу в его кабинете, на краешке кресла, как школьница на разборе у директора.