L'Écume des jours

XLVII

Colin entendit frapper à la porte de l’entrée et se hâta. Une de ses pantoufles avait un gros trou et il dissimula son pied sous le tapis.

« C’est haut, chez vous », dit Mangemanche en entrant.

Il émettait un souffle compact.

« Bonjour, docteur, dit Colin en rougissant, parce qu’il était obligé de montrer son pied.

– Vous avez changé d’appartement, dit le professeur, c’était moins loin avant.

– Mais non, dit Colin. C’est le même.

– Mais non, dit le professeur. Quand vous faites une plaisanterie, vous avez intérêt à être plus sérieux et à trouver des réponses plus spirituelles.

– Oui ? dit Colin… Certainement.

– Comment ça va ? la malade ? dit le professeur.

– C’est mieux, dit Colin. Elle a meilleure mine et elle n’a plus mal.

– Hum !… dit le professeur. C’est louche. »

Il passa, suivi de Colin, dans la chambre de Chloé et baissa la tête pour ne pas se heurter au chambranle, mais celui-ci s’infléchit au même moment et le professeur émit un gros juron. Chloé, dans son lit, riait en voyant l’entrée du professeur.

La chambre était parvenue à des dimensions assez réduites. Le tapis, contrairement à celui des autres pièces, avait épaissi, et le lit reposait maintenant, dans une petite alcôve avec des rideaux de satin. La grande baie était complètement divisée en quatre petites fenêtres carrées par les pédoncules de pierre qui avaient fini de pousser. Il y régnait une lumière un peu grise, mais propre. Il y faisait chaud.

« Vous me direz encore que vous n’avez pas changé d’appartement, hein ? dit Mangemanche.

– Je vous jure, docteur… » commença Colin.

Il s’arrêta, car le professeur le regardait d’un air inquiet et soupçonneux.

« … Je plaisantais !… » termina-t-il en riant.

Mangemanche s’approcha du lit.

« Alors, dit-il, découvrez-vous. Je vais vous ausculter. »

Chloé entrouvrit son mantelet de duvet.

« Ah ! dit Mangemanche. Ils vous ont opérée là-bas…

– Oui… », répondit Chloé.

Elle avait, sous le sein droit, une petite cicatrice, parfaitement ronde.

« Ils l’ont retiré par là quand il est mort ? dit le professeur. Était-il grand ?

– Un mètre, je crois, dit Chloé. Avec une grosse fleur de vingt centimètres.

– Sale truc !… marmotta le professeur. Vous n’avez pas eu de chance. De cette taille-là, ce n’est pas courant.

– Ce sont les autres fleurs qui l’ont fait mourir, dit Chloé. En particulier une fleur de vanillier qu’ils m’ont amenée à la fin.

– C’est étrange, dit le professeur. Je n’aurais pas cru que le vanillier puisse produire un effet. Je pensais plutôt au genévrier ou à l’acacia. La médecine, vous savez, c’est un jeu d’andouilles, conclut-il.

– Certainement », dit Chloé.

Le professeur l’auscultait. Il se releva.

« Ça va, dit-il. Évidemment, ça a laissé des traces…

– Oui ? dit Chloé.

– Oui, dit le professeur. Vous avez actuellement un poumon complètement arrêté ou presque.

– Ça ne me gêne pas, dit Chloé, si l’autre est bon !

– Si vous attrapez quelque chose à l’autre, dit le professeur, ça sera ennuyeux pour votre mari.

– Pas pour moi ? demanda Chloé.

– Plus pour vous », dit le professeur.

Il se releva.

« Je ne veux pas vous faire peur inutilement, mais faites bien attention.

– Je fais bien attention », dit Chloé.

Ses yeux s’agrandissaient. Elle passa une main timide dans ses cheveux.

« Comment est-ce que je peux faire pour être sûre de ne rien attraper d’autre ? dit-elle, et sa voix pleurait presque.

– Ne vous troublez pas, mon petit, dit le professeur. Il n’y a aucune raison pour que vous attrapiez quelque chose d’autre. »

Il regarda autour de lui.

« J’aimais mieux votre premier appartement. Il avait l’air plus sain.

– Oui, dit Colin, mais ce n’est pas notre faute…

– Qu’est-ce que vous faites dans la vie, vous ? demanda le professeur.

– J’apprends des choses, dit Colin. Et j’aime Chloé.

– Votre travail ne vous rapporte rien ? demanda le professeur.

– Non, dit Colin. Je ne fais pas un travail au sens où les gens l’entendent.

– Le travail est une chose infecte, je sais bien, murmura le professeur, mais, ce qu’on choisit de faire, évidemment, ne peut pas rapporter, puisque… »

Il s’interrompit.

« Vous m’aviez montré, la dernière fois, un appareil qui donnait des résultats étonnants. L’avez-vous encore par hasard ?

– Non, dit Colin. Je l’ai vendu. Mais je peux vous offrir à boire tout de même… »

Mangemanche passa les doigts dans le col de sa chemise jaune et se gratta le cou.

« Je vous suis. Au revoir, jeune dame, dit-il.

– Au revoir, docteur », dit Chloé.

Elle se coula tout au fond du lit et ramena les couvertures sous son cou. Sa figure était claire et tendre sur les draps bleu lavande ourlés de pourpre.