Посторонние

Глава 22. Артём

Мой дом стал мне чужим. Как заключенный, я мотал срок. И то, что прежде доставляло радость, теперь нагоняло тоску. Я оставался на работе допоздна. Я тупо сидел, уставившись в одну точку! Кажется, еще немного, и у меня бы поехала крыша…

Однажды, ступив на порог квартиры, я стал свидетелем ссоры.

— Отвали, я сказал! — огрызнулся сын.

Жена метнулась на кухню, а я, жалея, что на мне нет ремня, ворвался в детскую.

— Ты как с матерью разговариваешь? — буквально заорал я, пригвождая Дениса к постели.

— А че она, — буркнул Деня.

Я схватил рослого не по годам сынулю за шкирку и вытащил наружу, из его увешанной постерами «норы».

— Пошел, извинился перед матерью! Быстро!

Он передернул плечами, и, фыркнув, двинулся вперед, с видом таким, точно это было его решение.

— Извини, — произнес он из коридора.

Я пошёл на него, как медведь на добычу. Реально хотелось вмазать! Хотя бы подзатыльник…

Но тут из кухни показалась Анька:

— Артём, не надо!

— Нормально извинился! — не обращая внимания на жену, прорычал я Денису.

— Прости меня, пожалуйста, мама! — выговорил он послушным тоном.

— Ничего, Денечка, — она потянулась к нему, пригладила челку.

— Посуду помой! — рявкнул я с порога, искоса наблюдая за сыном.

— Да не нужно, Артём, я сама, — возразила Анька.

«Я тебя не спрашиваю!», — хотелось мне крикнуть в ответ. Но я сдержался.

— Я сказал, пускай помоет! — сквозь зубы процедил я, глядя ей прямо в глаза.

— Хорошо, — Анька скинула фартук и вышла из кухни.