Правило плохого парня

Информация

«Правило плохого парня»

Автор: Марен Мур

Серия: «Хоккей Хеллкэтс № 1»

Перевод:

ВК: https://vk.com/towwersauthors

ТГ: https://t.me/towwersauthors

ПОСВЯЩЕНИЕ

Тому, кто научил меня страху раньше, чем любви, и показал все, кем я никогда не должна быть…

Твое наследие заканчивается здесь.

ЗАМЕТКА ОТ МАРЕН

На то, чтобы написать эту книгу, у меня ушло почти семь месяцев.

Причин было несколько, но главная — эта история глубоко и по-настоящему личная для меня.

Иногда писать ее было очень тяжело, но в то же время этот процесс стал для меня очищающим и исцеляющим способом, о котором я даже не могла предположить.

Я надеюсь, что и ты сможешь найти в этих страницах любовь, исцеление и понимание.

Помни — впереди всегда есть день, ярче сегодняшнего.

С любовью,

Марен

ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ О СОДЕРЖАНИИ

В моих книгах ты всегда можешь рассчитывать на щедрую порцию нежности и страсти.

Я надеюсь, что мои истории будут легкими, теплыми, романтичными и веселыми.

В «Правиле Плохого Парня» есть все то, за что любят книги Марен Мур — шутки, тепло и искра страсти, — но здесь затрагиваются и некоторые темы, которые могут оказаться тяжелыми для восприятия.

Предупреждения о содержании приведены ниже.

Я ценю твое психическое здоровье и благополучие, но, пожалуйста, имей в виду, что они могут содержать спойлеры к отдельным частям сюжета.

• Эмоциональное и физическое насилие со стороны родителя (в основном за кадром)

• Злоупотребление наркотиками и алкоголем второстепенным персонажем

• Токсичные семейные отношения

• Хроническая болезнь ребенка (упомянута вскользь, незначительный второстепенный персонаж)

• Драки и физическое насилие (показаны в сюжете)

ГЛАВА 1

СЕЙНТ

— Господи, ну ты и мудак, Сейнт Дэверо.

Похоже, это шокирующая новость только для голой блондинки, стоящей напротив, все еще вытирающей мою сперму с лица.

Она знала, на что идет. Точнее, на что не идет. Не моя проблема, что она не слушала, когда я говорил.

Все просто.

Я не остаюсь ночевать. Не целуюсь. Не обнимаюсь.

Я не тот, кто будет шептать тебе то, что ты хочешь услышать. Не тот, кого приводят к родителям или обсуждают с подружками.

Я тот парень, который трахнет тебя лучше, чем когда-либо в жизни.

Тот, о ком ты вспомнишь через месяцы, когда будешь лежать в миссионерской позе под каким-нибудь финансистом, который кончит за три минуты и не сможет довести тебя до оргазма, даже если бы от этого зависел его трастовый фонд.

Я оставляю неизгладимое впечатление — и оно в форме моего члена.

Это единственное обещание, которое ты получишь от меня.

— Черт, — цокаю языком, соскальзывая с ее кровати на пушистый розовый коврик в общежитии. — Вот такая благодарность за то, что я довел тебя до оргазма два, нет… три раза?

Подхватываю с пола футболку и натягиваю ее через голову. Все в этой комнате такое чертовски розовое, что у меня уже болит голова, так что чем быстрее я отсюда выберусь, тем лучше.

— Ты буквально только что кончил мне на лицо, а теперь… уходишь. Вот так просто? — бормочет она, нахмурив брови.

Если бы я не был мудаком и не предупредил ее о правилах еще до того, как оказался в ней, я, может, и почувствовал бы себя виноватым.

Но, к ее несчастью, я и правда мудак. И я действительно ухожу.

Быстро натягиваю тренировочные штаны, хватаю телефон с тумбочки вместе с ключами, засовываю все в карман и поворачиваюсь к ней:

— Вот так просто. Я думал, ты поняла. Жаль, что нет. Но было весело, да?

Бросаю ей ухмылку, в последний раз скользнув взглядом по ее упругим, большим грудям, из-за которых я, собственно, и влип в эту историю, и прохожу мимо к двери.

— Надо было прислушаться ко всему, что про тебя говорили, — ее едкие слова летят в меня, словно должны ранить, но бьют мимо.

Потому что мне плевать, что она или кто-то еще обо мне думает. Мне всегда было плевать.

Бросаю взгляд через плечо, уголок губ кривится в полуулыбке, от которой ее злость вспыхивает еще ярче:

— Да, надо было. Но что бы они ни говорили — я в сто раз хуже.

Я не жду ее ответа, распахиваю дверь и выхожу наружу. Как только захлопываю ее за собой, с той стороны раздается глухой удар чего-то тяжелого и пронзительный визг.

Да, пора бы притормозить с этими перепихонами. Как бы я ни любил, когда мне сосут, все это стало головной болью, а у меня и без того проблем хватает.

Даже больше, чем достаточно.

Говоря о головной боли — достаю телефон из кармана, смотрю на экран и вижу время.

Черт.

Теперь я опоздаю. А опаздывать нельзя.

Я не могу себе этого позволить.

Тридцать минут занимает, чтобы протиснуться через трафик кампуса и пересечь город. И я все равно опоздал нахрен. Загоняю байк в последний свободный бокс «Гаража Томми» и глушу двигатель.

Обычно оставил бы его снаружи, но я знаю лучше. Здесь я вырос, и быстро понял: это не тот район Нового Орлеана, где оставляешь что-то на ночь и надеешься увидеть утром.

Поэтому, когда работаю допоздна, загоняю его внутрь — чтобы он был под присмотром. Кроме хоккея, этим байком я горжусь больше всего.

«Indian» пятьдесят третьего года. Мы с Томми нашли его на свалке, когда мне было четырнадцать.

Томми искал старые детали для ремонта, и, раз уж я в тот день работал в мастерской, взял меня с собой.

Байк тогда был ничем — ржавое железо, побитый, полузабытый призрак своего времени.

Но я видел за ржавчиной и искореженным металлом другое. Видел потенциал. Видел, каким он был, и знал, что хочу вернуть ему прежнюю славу.

Потратил все свои сбережения, забрал его, и четыре года восстанавливал. Теперь это уже не тень прошлого, а то, чем я, черт побери, горжусь.

Все, что мог, я делал сам, учась у Томми и ребят, чтобы не тратить деньги на ремонт. Денег тогда у меня не было, и либо так, либо байк сгнил бы до конца.

Да, он может и не самый быстрый, но это классика.

Вневременная.

Таких больше не делают.

Это единственное, что принадлежит только мне. Единственное, к чему отец не сможет дотронуться. И слава богу — все, к чему он прикасается, он превращает в дерьмо. Как болезнь, которая заражает все вокруг.

— Опоздал, — бурчит Томми, не поднимая взгляд от коробки передач «Мустанга». Голос у него хриплый от двух пачек сигарет в день, что он курит с молодости.

Я не знаю, сколько ему лет. Думаю, под семьдесят. Но он каждый день в мастерской, вкалывает больше, чем парни вдвое моложе.

Скорее всего, он будет приходить сюда, пока не умрет.

Его отец открыл эту мастерскую, когда Томми был ребенком, и назвал ее в его честь — чтобы однажды передать сыну. Только на Томми эта династия и закончится: своих детей у него нет.

Лишь мы — несколько парней, что дают ему больше хлопот, чем родные сыновья.

— Да, прости, — бурчу я, снимаю с крючка возле офиса свой замасленный комбез и влезаю в него.

Я ненавижу опаздывать. Это случается редко, тем более из-за… таких «дополнительных занятий». Просто потерял счет времени. Виноват.

Наконец он поднимает глаза от «Мустанга» и смотрит на меня. Лицо обветренное, будто его всю жизнь сушило на солнце. Через лоб тянется ровная полоса машинного масла.

— Думал, мы не будем превращать это в привычку? — он поднимает бровь.

Он говорит про прошлую неделю, когда я опоздал на час из-за того, что дома все пошло к черту, и я не хотел оставлять маму. Естественно, он об этом не знает.

Я никому не рассказываю про личную жизнь. Но если бы и рассказал — то ему. Томми слишком наблюдательный старик. И, по правде говоря, один из немногих людей, кому не плевать на меня.

— Да. Прости, старик. Больше не повторится.

Он что-то мычит, возвращается к коробке передач. Мало говорит, но когда говорит, ты слушаешь.

— Ложись спать, я разберусь. Поздно уже, — говорю я, подходя к «Мустангу» и доставая из кармана черную бандану, чтобы убрать волосы с лица.

Волосы уже слишком длинные, но ни времени, ни лишних денег на стрижку нет. Пару раз думал просто сбрить все к черту — этим летом жарко, как в аду, — но пока не дошли руки.

— Не указывай мне, пацан, — бурчит он, но все же откладывает ключ и выпрямляется. Спина у него уже не та, и после нескольких часов, согнувшись над машиной, он еще более раздражен, чем обычно. Но никогда в этом не признается.

Гордость — странная штука.

— И не указываю. Но если все сделаешь сам, что останется мне? — пожимаю плечами. — Мне нужна работа.

И я не вру, мне нужны деньги. Даже если отец как-то продержится на работе дольше месяца, рано или поздно он все испортит, и все мои сбережения уйдут на оплату аренды.

— Да, знаю. Как мама? — он вытирает руки тряпкой и смотрит мне прямо в глаза. — Все нормально?

— Нормально.

Он не знает всего, что происходит, но догадывается. И это его способ спросить, не спрашивая.

Думаю, он догадывается с того дня, как я в четырнадцать пришел сюда с двумя синяками под глазами и разбитой губой, попросив работу, не зная о машинах ровным счетом ничего.

С тех пор мы нашли схему: он отдает мне ночные смены, а я разбираюсь с тем, что не сделали днем.

Мне это нравится.

Тишина.

Пауза от домашнего ада.

И однажды я отплачу ему за все.

За то, что всегда оставляет для меня место на диване в квартире над мастерской. За то, что не задает вопросов, на которые я не хочу отвечать.

Он спас мне жизнь больше одного раза.

Томми кивает, уголки его глаз морщатся:

— Хорошо. Пару машин сегодня пригнали. Хочу закончить их к концу недели. Чертов электрокар с проблемой батареи. Удивительно, да?

Он ненавидит электромобили. Если бы не деньги, он бы разворачивал их прямо у ворот. Говорит, Америка была лучше, когда все держалось на мускуле¹, а не на батарейках.

— Сделаю. Увидимся завтра, — отвечаю, кивая.

Он колеблется секунду, будто хочет что-то добавить, но просто кивает и бормочет «давай».

На ремонт уходит всего пару часов, и домой я возвращаюсь после двух ночи.

Я настолько выжат, что чуть не вырубился за рулем. Мне срочно нужно выспаться. План простой: душ, еда, и через полчаса я уже в кровати. Это даст мне примерно шесть часов сна перед лекцией по бизнес-экономике.

Теперь, когда снова начались занятия, придется урезать часы у Томми. Хоккейный сезон на носу, а значит, между хорошими оценками и выматывающими тренировками, подготовкой и играми, времени на подработку почти не останется.

Придется жить на сбережения.

Нам придется.

Сбрасываю сумку у двери, тихо стаскиваю кроссовки. Взгляд скользит по гостиной и останавливается на маме, свернувшейся на диване. Она спит.

Выглядит спокойно, и от этого внутри у меня что-то сжимается. Хотел бы я, чтобы ее жизнь была легче. Чтобы у нее было то спокойствие, которого она заслуживает.

Но этого не будет. Не пока она остается в этом доме с ним.

Я пытался убедить ее уйти. Уговаривал столько раз, что и не вспомню. Предлагал снять нам двоим квартиру. Но она всегда отказывалась. Говорила, что он ее муж, что она не бросит его, даже когда тяжело. Что они дали клятвы, и она не откажется от них.

Как будто то, что он пытается избить ее до полусмерти — это просто «тяжелый период».

Вот почему я до сих пор живу дома, а не в кампусе. Потому что я не оставлю ее здесь с ним.

Не могу. Меня пиздец как пугает мысль, что я не буду рядом и не защищу ее.

Мало что может сделать меня слабым. За свою жизнь я построил стену от всего, что могло бы меня задеть.

Но мама — это мое слабое место.

Самое мягкое. Самое уязвимое.

Я сожгу весь мир ради нее.

Начав с отца, если придется.