Соловей и кукушка

Глава 15 Я — гений

«Так вот что это такое! Это похоже на игру на скрипке, где скрипка — это я», — с этой мыслью я открыла глаза и улыбнулась. Все тяжёлые воспоминания вчерашнего дня словно подёрнулись дымкой, а вот ночь… Она была настоящей реальностью, ошеломляющей своей подлинной первобытной красотой… Мы были как два человека, потерпевших кораблекрушение. Два сошедших с ума человека. И слова «едина плоть» для меня вдруг приобрели неожиданный, откровенный смысл.

Надо это написать… Но как?

Я, мимолётно отметив про себя отсутствие Криштиана, вскочила. Накануне слуги принесли платье первого дня, то есть то, что надлежало надеть после свадьбы. Это было очень предусмотрительно со стороны этикета, хотя не думаю, что его составители предполагали актуальность подобной традиции. Ну, по крайней мере, не в духе Криштиана.

Наскоро одевшись, я выбежала из покоев, торопливо миновала коридор, проскочила мимо королевской гвардии, сбежала по боковой лестнице (уж не знаю её названия) и выбежала в сад. Образы клубились в моей голове, приобретая неожиданные и странные формы…

Волна, бьющаяся о скалы и взрывающаяся пеной… Лодка, врезающаяся в риф и разбивающая вдребезги… И огонь, объявший двух людей, сжигающий их, не сжигая…

И всё это было не то. Совсем.

«То» поднималось из глубины души, смущая своей неожиданностью, непривычностью…

Я пробежала по тропинке, ворвалась в особняк мимо потрясённой Иносенсии.

— Всем привет, это я! — крикнула на всякий случай.

И влетела в мезонин. Картины дружно посмотрели на меня, но я бросилась к чистому листу. Всегда оставляю один из мольбертов с открытым чистым листом. Как раз на подобный случай.

К чёрту карандаш!

К чёрту масло.

К черту акварель.

Только пастель, масляная пастель!

Никакого смешения красок! Каждая должна быть самой собой и играть только в сочетании с другой, только когда взгляд касается их…

Импрессионизм, скажете вы?

Я люблю импрессионизм, но это был не он. Даже неуловимая игра цветов и теней новаторов устарела для меня. Я сбрасывала с себя академические устоявшиеся каноны, как змея по весне скидывает кожу.

Это были чистые эмоции, без примеси статичных форм. Я, словно бомбист, взрывала законы и каноны, разрушала мироздание и снова рождала его. Демон и сам Господь Бог переплетались на моём листе, рождая смерть и жизнь. Это было так явно, так обнажено, что мне казалось — небо рухнет от красноты своих щёк…

Когда, наконец, я отошла от мольберта, чувствуя полное изнеможение и нытьё перетянутых мышц в правой руке, позади раздался изумлённый голос Марсика:

— Ирэна… Что это?

Я обернулась. Посмотрела на неё со скромной гордостью богини, родившей новый мир.

— А что ты видишь?

— Линии, — ответила она с недоумением. — Яркие линии и пятна.

Я с трудом удержалась, чтобы не ударить её. Вонзила верхние зубы в нижнюю губу. Матушка не виновата, она никогда не видела картины в их подлинности. Она всегда смотрела как бы со стороны, как бы через стекло.

Вдохнула, выдохнула. Ещё раз. Иногда слепота окружающих — это очень больно.

— Неважно. Вы не уехали?

— Праздник в честь венчания сына короля не заканчивается так быстро, — улыбнулась Марселия, радуясь привычной теме. — Неделю или две мы продолжим жить тут… Я почему пришла: принцесса Алессандра внизу. Она спрашивает тебя.

Я вытерла пот со лба и тут же вспомнила, что мои руки испачканы краской. А, плевать.

— Сейчас спущусь…

Мне не хотелось ещё и от Сандры услышать «что это?». Линии и пятна! Подумать только…

Со лба и щеки жёлтый и фиолетовый стереть удалось, ну пастель под ногтями надёжно скрыли перчатки. Я спустилась вниз, в гостиную. Прямая, словно к ней была привязана палка, принцесса сидела, не касаясь спинки кресла, и держала в руке чашку с заботливо налитым чаем. Сандра смотрела строгим взглядом на Марселию, о чём-то нежно улыбающуюся ей. Заметив меня, принцесса поставила чашку с нетронутым чаем на столик, встала и шагнула ко мне.

— Я пришла попросить прощения за свои слова, — не здороваясь, прямо сказала она. — Я долго думала, и поняла, что была неправа и оклеветала тебя.

Какие слова? Я не сразу вспомнила о чём она. Это было словно в другой жизни.

— Да забудь, — отмахнулась я легкомысленно. — Все мы порой ошибаемся. Пойдём, покажу тебе кое что?

Гордость творца распирала меня изнутри, мне хотелось показать моё новаторское полотно миру. Ну должен же был найтись человек, который бы увидел⁈ Тот, кто может видеть не формы, а сущность…

Алессандра растерялась от моего натиска. Было видно, что решение прийти с извинениями далось ей не просто, и она не готова была вот так просто сдаться и уступить поле боя без сражения. Но я не собиралась давать бой. Ухватила её за руку и потащила наверх.

— Смотри, — прошептала, разворачивая к картине.

И замерла, чувствуя, что краска заливает лицо, обдавая щёки жаром. Я никогда ещё не видела более откровенной картины обнажённой страсти. Там были мы с Криштианом, без масок, голые и бесстыдные. Нет, не без одежды. Без кожи, без плоти, и в то же время во плоти, такие, какие мы есть…

Принцесса долго смотрела, ничего не говоря, затем вздохнула.

— Рэн, прости. Я ничего не понимаю в живописи. Я не понимаю, что именно ты изобразила. Или хотела изобразить. Но… Это что-то невероятно смелое и новое. Что-то, чего ещё никогда ни у кого не было. Я далека от искусства, но, думаю, это то самое, что должно прийти в наш современный век, сменив то академическое старьё, которое давно никуда не годится.

Я обняла её за плечи сзади, повинуясь порыву, и положила голову на её плечо, не сводя взгляд с Криштиана.

— Знаешь, — прошептала ей, — я верю, что ваш аппарат полетит. Я помогу тебе. Я обязательно что-нибудь придумаю. Поговорю с Альваро, чтобы он не был таким тупицей. Я готова постричься, если надо, и перекрасить волосы, и целый день ходить по дворцу, изображая тебя, пока ты будешь летать.

Алессандра сильно вздрогнула, когда я начала говорить, а потом рассмеялась.

— Забавный план, — сказала, положив ладонь на мою руку. — Спасибо. К чёрту Криштиана с его гаремом. Я сочувствую твоему браку, но я рада, что у меня появилась такая сестра.

— Гаремом? — переспросила я, чувствуя какое-то неприятное сверление в груди. — Что ты имеешь ввиду?

— Неважно.

Я поразмышляла, отпустила её плечи.

— Ты не знаешь, где сейчас Криштиан?

Заглянула в её глаза, но Сандра гневно отвела взгляд. Её тугие брови сдвинулись, а ноздри раздувались.

— Он уехал кутить? — упавшим голосом поинтересовалась я.

Алессандра прямо посмотрела мне в лицо.

— Криштиан — мразь, — сказала твёрдо. — Редкостная. Он — мой брат, но это никак не влияет на моё к нему отношение. Поедем в город? У меня есть личный автомобиль, я сама умею его водить, и мы можем покататься, развеяться…

— А можно?

Я сама слышала, насколько подавлен мой тон. В принципе, разве не этого стоило ожидать от принца? Это для меня эта ночь стала откровением, а для него… Наверное, такая же, как тысяча других. Захотелось разрезать картину на сотни кусочков. И я бы так и сделала, если бы не присутствие принцессы. Было стыдно перед ней за моё унижение. Ну уж нет! Даже вида не подам.

— Поехали, — решительно согласилась я. — Кстати, а в городе есть библиотека?

Сандра захлопала глазами, пытаясь понять мой вопрос. Для неё он прозвучал неожиданно.

— Есть… Ты хочешь ехать развлекаться в библиотеку?

Алессандра высадила меня перед тяжёлым жёлтым зданием в стиле экстремального классицизма. Ну знаете: все вот эти мерзкие круглые колонны, суровые портики, прямоугольные окна, взирающие на вас исподлобья? Ты сразу понимаешь, что здесь либо тюрьма, либо что-то подобное, брюзгливо-старческое, казённое. Тюрьма для книг…

Мы договорились, что ближе к вечеру встретимся в кафе, которое я назвала для себя пиратским. Я поднялась по обтоптанным ступенькам и вошла в мраморный холл. Скромный юноша-библиотекарь в суконном сюртуке, с усиками, как у Лианора, только украшавшем прыщавое лицо, встретил меня и вежливо попросил оставить залог и подпись на каких-то формулярах. А дальше — высокие залы, сверкающие хрустальными люстрами, и книжные шкафы, раздутые книгами. Но, простите, пухлые и тощие, сегодня мне нужны не вы.

Я попросила найти мне подборку светской хроники за последние лет… двадцать шесть. И кофе. Со сливками. Библиотекарь принёс мне чашку и указал нужный шкаф, хранящий в себе периодическую прессу.

Итак, «Королевский вестник», май 1877 года… Много статей, с фотографиями даже. Рождение наследника — инфанта Ролдао. Странно, а я-то думала, что в те седые времена и фотографий не было, а они их уже даже в газетах печатали! Ну и дела! Пухлый серьёзный малыш в кружевных распашоночках, платьицах и чепчике, прямо и сумрачно глядящий прямо в объектив, умилял. Я даже зависла на некоторое время, разглядывая его.

Король Алехандро — молодой, красивый, с ловеласовским блеском в глазах… А, впрочем, тогда он ещё был наследником… Мария-Кармелина. Высокомерная ингварская принцесса не вызвала во мне никаких чувств. Чувства вызвали нелепые подушки на попе, приподнимающие линию зада так сильно, что, казалось, дама могла бы откинуться на него и подремать. Турнюр — нелепая мода того времени.

Я листала и листала пожелтевшие страницы, пока не натолкнулась на траурные новости. Итак, Мария-Кармелина умерла в 1879 году, в ноябре. Скоропостижно. От простуды. Да-да, не знаю откуда, но помню, что королева в лёгком бальном платье, взмыленная от танцев, вернулась во дворец, простудилась по дороге и умерла. А за день до бала были роды. Вот только ребёнок не выжил. Газеты даже не успели оповестить дорогих читателей о счастливом событии.

Ну ладно, это я всё давно знаю…

Ух ты. В декабре 1879 года наш Алехандро женился на… Что? А вот это уже интересно. Арабэлла Луиза де Эстэвэс. Серьёзно? Интересно, кем она приходилась дону Тимотео де Эстэвэс, отцу Доменики? И почему король решил жениться на собственной подданной? Ну да, ещё инфант, но это же неважно, всё равно он — наследник, будущий король…

На общих фотографиях было плохо видно королеву: светлое пятно в светлом платье. Король получился резче…

Сентябрь 1880 — рождение Криштиана. Быстро они…

Я листала и листала, пропуская мимо всякие сообщения о крестинах, именинах, балах, сезонах, приезде именитых гостей, терактах и так далее. Пока не натолкнулась на крупное изображение Арабэллы Луизы. И застыла. Криштиан очень похож на неё. Фотография была чёрно-белой, но я уверена, что глаза мой супруг унаследовал именно от матери. А вот гордая и дерзкая посадка головы, вот эта озорная улыбка, решительность и смелость в лице явно досталась в наследство Алессандре.

Я смотрела в глаза покойницы, чувствуя, как по коже пробирается холодок. И не понимала, почему мне вдруг стало так не по себе.

Невысокая, худенькая. Светлые, думаю, песочно-русые волосы… У нас был очень похож цвет волос, и вообще типаж.

Я отложила газету и продолжила рыться в других. Я знала, о каком событии хочу прочитать.

Это произошло в тысяча восемьсот девяносто третьем году… Десять лет назад. В сентябре. Газета извещала о трагической гибели королевы Арабэллы Луизы на первой полосе. Но не было никаких подробностей. Никаких! Королева погибла, но ни в одной газете не упоминалось, как это произошло. На главной странице и на развороте — огромнейшие статьи, в которых корреспонденты изливались в красноречии, припоминая всё, что могли припомнить о супруге монарха, но ни один из них даже вскользь не упомянул о том, что именно случилось.

Дрожащей рукой я перелистывала страницы, пока не натолкнулась на более сдержанные, но не менее красноречивые строки о крушении экспериментального летательного аппарата. Журналисты информировали о том, дон Эстэбан де Атэйдэ, лично испытывавший своё изобретение, находится в тяжёлом состоянии и близок к смерти, но врачи борются за его жизнь.

Не падение с лошади, как говорили мне…

Эти события произошли с разницей в один день: девятнадцатого сентября погибла королева. Двадцатого — попал в аварию мой отец…

Я откинулась на спинку стула и задумалась. Мы уехали осенью, когда с гор задули северные ветра. Я это помню. Тогда мама и простудилась. В этом долгом-долгом путешествии. Позднее простуда переросла в чахотку, а спустя четыре-пять лет мама умерла. И отец почти сразу женился на Марселии. Я точно помню, что не прошло и года траура.

На вдове дона Тимотео де Эстэвэса.

Но это было потом, а десять лет назад… Я постаралась восстановить все эти события в памяти. Помню, что ужасно расстраивалась, покидая наш милый уютный особняк в столице. Домик с патио — внутренним садиком. Там был маленький фонтанчик в виде родника, бегущего по камням. Я очень плакала и упрашивала маму остаться. Я любила и фонтан, и кусты олеандра вокруг него…

Король с сыновьями приехал в апреле, когда сады цвели, и на яблонях, сливах и персиковых деревьях завязывались зелёные плоды. Полгода спустя…

Полгода.

Я начала внимательнее перечитывать светскую хронику, начиная с сентября. Конечно, весь первый месяц осени тысяча восемьсот девяносто третьего года пестрел сообщениями о выражении горя то одним из монархов соседнего государства, то другим, то кем-то из иных официальных лиц. Траурные мероприятия. Потом маленькая колонка, сообщающая о назначении нового главного инженера. И… Да! Это то, что я искала!

Двадцать третье сентября: «Его высочество принц Криштиан, удручённый горем, отбыл на курорты Южной Ингварии. Надеемся, это поправит пошатнувшееся здоровье обожаемого всей Лузитанией принца».

И всё.

Я снова вспомнила грустного пухлячка с соломенными волосами. Он был бледен тогда… Какие курорты Южной Ингварии, помилуйте? Да оттуда он вернулся бы загорелым и румяным здоровяком!

Я правильно понимаю, что Криштиана через четыре дня после смерти матери направили в дом умалишённых? Нет, я, конечно, допускаю, что неожиданная смерть матери могла повлиять на душевное состояние ребёнка. Но четыре дня! Королевского сына! Не пригласить лекаря, не попытаться вылечить в домашних условиях, в окружении любящей семьи, а… Такое чувство, как будто его просто срочно спихнули.

Сентябрь плюс полгода… Апрель? Я видела Криштиана, показавшегося мне тогда букой, буквально сразу после его возвращения из сумасшедшего дома? Интересно…

«Я не смог тебя спасти… Я никого не смог спасти…». О чём он вчера говорил?

Пожалуй, с меня довольно. Ещё немного, и мне самой понадобится дом для умалишённых. Я осторожно сложила газету с фотографией королевы Арабэллы Луизы и, оглядевшись, по-воровски быстро запихнула её в ридикюль. Что-то смущало меня во внешности августейшей особы, но я никак не могла понять — что.

Я посмотрела на часики, украшавшие мою левую руку. До встречи с Сандрой еще три часа. Отлично! Значит, я успеваю встретиться с Лианором. Ух, сколько ж у меня вопросов появилось к сеньору капитану!

Оставив стопки раскрытых газет служителям библиотечных муз, я направилась к выходу. Вышла на ступеньки и прищурилась от яркого света. Был погожий осенний день, и каштаны горели золотом. Улицу капитана Баретто, старинную, узкую, извилистую, полную каменных домов века пятнадцатого, не покрывал асфальт. Старинный синеватый булыжник глянцево блестел лужами. Сандра подробно объяснила как пройти до нужного мне кафе, в котором мы должны будем встретиться, а, значит, и до улицы Вольных капитанов, поэтому мне не нужно было у кого-то спрашивать дорогу.

Я шла и брезгливо разглядывала руки. Надо будет завести такую же привычку, как у сеньора Диаманто: брать с собой несколько перчаток. От перебирания множества газетных страниц тонкая белая ткань покрылась серым налётом. Больше всего на свете мне хотелось выбросить эту пакость, но — нельзя. Мало того, что ходить без перчаток приличной девушке вообще не пристало, так пастель под моими ногтями ещё и слишком активно свидетельствовала об утреннем вдохновении. Девушка-художница, ужасно, не правда ли?

Я вдруг подумала, что напрасно так легко поверила Сандре, что Криштиан отправился именно кутить. Не докладывал же он об этом младшей сестричке? Как бы это было?

«Доброе утро, Криштиан. Ты куда собрался в первое брачное утро, мой омерзительный брат?» — «Доброе утро, сестричка. Поехал в бордель. Будут друзья и… и дамы с вуалетками»

Я захихикала.

Но даже если так. Моя картина в любом случае не должна пострадать — она гениальна! Какая разница, кто послужил натурой для шедевра? Да! Она — совершенна, как только может быть совершенно полотно художника, ограниченное размером листа и несовершенством красок…

Невольно улыбаясь, я подхватила подол и закружилась от счастья.

Я — гениальный художник! Я создам свою школу! У меня будет персональная выставка, только моя! Критики обрушат на меня шквал ругани, громя в пух и прах так же, как лет тридцать назад разносили всё тех же добрых дядек импрессионистов. Но юные художники непременно зажгутся и начнут подражать новаторскому искусству…

Да, так и будет!

С такими мыслями и со счастливой улыбкой на лице я оказалась у голубого домика с химерами. Позвонила в звонок, вспомнила, что снова без вуалетки и звонко рассмеялась.

— Добрый день, донья Ирэна, — тепло улыбнулась мне сеньора Альбертина. На этот раз домовладелица была в платье, изящно сочетавшем нежно-лазурный, насыщенно-синий и белый цвета. Какая же она, однако, модница! — Проходите.

И в самых радостных ожиданиях я поднялась по лестнице в знакомую гостиную.