Там, где пожирают темные сердца

Глава 13

Трилби

Я никогда не была из тех, кто плохо отзывается о мертвых, но я бы хотела, чтобы Джованни Луиджи Мариони третий выбрал для смерти другой день.

Я даже не встречала этого человека, но его репутация одного из любимых капо Джанни Ди Санто шла впереди него, и, как и в большинстве вещей, рожденных насилием, мне трудно испытывать к нему жалость.

Согласно традиции семьи Мариони, похороны должны состояться ровно через десять дней с того момента, как покойный стал, ну... покойным, независимо от того, был ли последний вздох сделан в полдень или в полночь.

Ровно девять дней, двадцать три часа и десять минут назад Джио Мариони выстрелили между глаз в самом сердце Куинса за то, что он обезглавил близкого мексиканского знакомого Марчези. Именно поэтому сейчас я сижу в длинном черном автомобиле, играю роль запасного колеса для своего жениха и его телефона вместо того, чтобы представлять на колледжном показе свою финальную художественную работу.

Я смотрю в окно, наблюдая, как за стеклом проплывают серые здания. Час назад мы оставили уютные бульвары Лонг-Айленда и теперь въехали на более индустриальные улицы Вильямсбурга.

Я поворачиваюсь, чтобы взглянуть в другую сторону, на своего будущего мужа. Все его внимание приковано к звонку, который, как я понимаю, связан с «работой», потому что в разговоре то и дело мелькают слова вроде «партии» и «коробки». Не нужно быть гением, чтобы понять, что он говорит о контрабанде кокаина.

Я отключаюсь от голоса и сосредотачиваюсь на его лице. У меня было всего несколько мгновений, чтобы рассмотреть Саверо, поэтому я использую шанс сделать это как можно незаметнее.

Я изучаю его объективно, как произведение, которое нужно раскритиковать для проекта в колледже. Его челюсть вылеплена жесткими линиями, сочетающимися с неподвижной складкой нахмуренных бровей. Губы полные, хотя чаще они сжаты в тонкую линию, когда что-то идет не так, как ему нравится. Брови густые, как у его брата, но радужка глаз светлее, скорее бронзовая, чем бордовая, а скулы расположены ниже.

Мой взгляд скользит ниже, отмечая шею, более тонкую и сухую, чем у Кристиано, и плечи — узкие и резкие по сравнению с тяжелой, крепкой формой его брата. Мне доводилось видеть их рядом всего несколько раз, но я помню, что между ними было примерно три дюйма разницы в росте, причем Кристиано был заметно выше.

Я ловлю себя на мысли, что не знаю, испытаю ли когда-нибудь к Саверо то же притяжение, которое, похоже, ощущаю к его брату. И начинаю думать, а не в этом ли причина того, что я так остро чувствую к Кристиано... Потому что он не тот мужчина. Мужчина, которого я не могу иметь.

Я не видела его с того дня, как он сидел со мной, пока я писала картину. Это было больше недели назад. Саверо даже не знает, что я рисую.

Я снова смотрю в окно как раз в тот момент, когда мы въезжаем на гравийную стоянку у церкви Святого Августина. Я резко выпрямляюсь. Я не знала, что мы едем именно сюда. Из всех католических церквей Бруклина, почему эта?

У меня сжимается сердце. Чувства, которые я считала, что давно похоронила, начинают жадно рваться к кислороду.

Телефон Саверо с тихим щелчком закрывается, и он небрежно кладет руку поверх моей. Я опускаю взгляд на его пальцы, пытаясь понять, когда тепло пробьется сквозь кожу или когда внизу живота взлетят бабочки, но ничего не происходит. Хотя, с другой стороны, мое сердце все еще спотыкается от последствий этой травмы. Я не была в этой церкви пять лет. И я поклялась никогда больше не переступать ее порог.

— Подожди здесь пять минут.

Я киваю и встречаюсь с его глазами, надеясь найти хоть тень мягкости, но вижу только кремень.

— Мне нужно уладить кое-какие дела.

Дверь закрывается с чуть большим усилием, чем нужно. Кожа поскрипывает, когда я откидываю голову на спинку сиденья и закрываю глаза, впервые заставляя их заполниться образом Саверо или Кристиано, чем угодно, только не воспоминанием о том, как я в последний раз была здесь, прощаясь с мамой.

Я не выдержу этого. Слепая паника сжимает горло, и я пытаюсь замедлить дыхание, вцепляясь кончиками пальцев в кожаное сиденье так, будто могу взлететь над ним.

Возьми себя в руки, — приказываю я себе.

Прошлое сейчас не имеет значения. Важно будущее. Моя семья — это все. Я концентрируюсь на дыхании, намеренно замедляю вдох, выдох, пока не начинаю ощущать себя почти нормально. Постепенно сжатие в груди ослабевает настолько, что я могу выйти из машины.

Другие скорбящие идут мне навстречу, с головы до ног одетые в черное. Я не узнаю никого из них. Я чужая на этих похоронах, равнодушная к судьбе покойного, без единой слезинки на глазах, только удивление тянет уголки моих губ.

Я опускаю вуаль на лицо и иду в том же направлении, что и остальные скорбящие, к входу в церковь.

Неожиданно я ощущаю его рядом, его тепло будто прилипает к моему боку, сердце бьется в такт его шагам. Его большие руки глубоко спрятаны в карманы, а дорогие туфли едва слышно щелкают по брусчатке.

— Мир Коза Ностры тебе идет.

С каждым шагом мое дыхание становится все более прерывистым.

— Ну, хоть это радует, — говорю я, вспоминая, как он никак не отреагировал на мое собственное заключение о том, чего теперь от меня ждут. — Я бы сказала, он подойдет любому, кто умеет носить черное и хранить пару секретов.

— Так мы снова вернулись к тайнам, да? — произносит Кристиано, и уголки его губ чуть подрагивают в улыбке.

Я слушаю его лишь вполуха, хотя его рука скользит по моей, испытывая мою решимость держать дистанцию.

— Разве секреты не то же самое, что и валюта в этом мире? — стараюсь сохранить легкий тон, хотя на самом деле мне трудно просто переставлять ноги.

— Верно. Но ты пока еще не часть этого мира, поэтому твои секреты мало чего стоят.

Я останавливаюсь и смотрю на него, хоть его образ перед глазами слегка расплывается и тает.

— Хочешь сказать, что мои секреты ничего не значат?

— Все зависит от того, кто спрашивает.

Те же самые слова, что он сказал мне в библиотеке, царапают мое терпение. Я прищуриваюсь.

— Я спрашиваю тебя.

Его глаза вспыхивают так, будто он только что наткнулся на момент, которого ждал всю свою жизнь. Он входит в мою орбиту, несмотря на то что я кружусь, оторванная от всего, потерявшая опору и настолько дезориентированная, что меня слегка тошнит.

— Твои секреты будут ничего не стоить только в том случае, если ты доверишь их не тому человеку.

Из моего горла вырывается короткий вздох.

Он не может знать.

У меня есть всего один секрет, и это он. Но он не может об этом узнать. Никто не может.

Осознание того, насколько глубоко я увязла, сталкивается с памятью о том, что я все еще застряла в собственной утрате.

Я снова начинаю идти и каким-то образом добираюсь до ступеней, где останавливаюсь внизу. Кристиано делает еще два шага, прежде чем понимает, что меня больше нет рядом. Он оборачивается и медленно проводит взглядом по моему застывшему силуэту.

— Пойдем, нам нужно зайти внутрь. Церемония вот-вот начнется.

— Я… я не могу, — слова срываются с моих губ. Я словно оцепенела от шока, ноги не слушаются.

Он оказывается рядом в одно мгновение.

— Что случилось?

Лоб покрывается липкой испариной, и я поднимаю дрожащую руку, чтобы стереть ее.

— Ты вся дрожишь. Тебе плохо?

— Эм… я в порядке. — Даже когда я это говорю, ступени перед глазами плывут. — Но, кажется, я не смогу зайти внутрь.

Я чувствую, как его большая ладонь мягко обхватывает мой локоть и направляет меня к скамье.

— Наклони голову к коленям.

Когда я не двигаюсь, его рука ложится мне на шею и осторожно склоняет вниз. Я закрываю глаза и сосредотачиваюсь на дыхании, и постепенно в голове начинает проясняться.

Спустя несколько минут я поднимаю взгляд на двери церкви. Они уже закрыты.

— Черт, — шепчу я. — Мне нужно быть внутри. Саверо...

Я пытаюсь встать, но опасно качаюсь.

Руки Кристиано находят мои бедра и уверенно прижимают вниз, пока я снова не оказываюсь сидящей рядом с ним.

— С Саверо все будет в порядке. Он прожил тридцать два года без женщины рядом. Проживет и еще один день.

Я перевожу взгляд на Кристиано.

— Тридцать два? Я и не знала, что он на двенадцать лет старше меня.

Его лицо темнеет.

— Что это было сейчас? Я подумал, что ты вот-вот упадешь в обморок.

Я смотрю на свои руки.

— В последний раз, когда я была в этой церкви, это было... — я сглатываю, но горло становится еще суше, комок в нем только растет. — Это было на похоронах моей мамы.

Кристиано поднимает руку к лицу и сжимает переносицу большим и средним пальцами.

— Блядь, — хрипло шепчет он. — Сколько лет прошло?

— Пять. — Я делаю глубокие вдохи и поднимаю взгляд на здание. — Такое ощущение, будто это было только вчера. Не верится, что прошло уже пять лет с того дня, когда я видела ее в последний раз.

— Что случилось? — Его голос неожиданно мягкий.

— Она везла меня на урок рисования. — Мой голос звучит отстраненно, а картинка в голове мерцает, как старый фильм, который прокрутили слишком много раз. — Я не хотела ехать, но она уже заплатила за курс. Мы ужасно поссорились и из-за этого опоздали, когда садились в машину.

Это всегда будет моим самым большим сожалением: та ссора с мамой в тот день.

— Несмотря на то что она ехала быстро, мы заметили машину, которая следовала за нами. Мы привыкли к тому, что за нами бывает хвост, и часто с нами ехали парни из охраны папы. Но в тот день мы и так опаздывали на мой урок, поэтому не стали звонить ребятам и не пытались оторваться, как делали обычно. Когда мы остановились на светофоре, из машины выскочил парень, подбежал к нам и выбил водительское стекло. Все мое лицо было порезано осколками.

Кристиано застывает рядом, но я слышу его дыхание, медленное и ровное, оно подстраивается под мое и удерживает меня в реальности, пока я рассказываю о моменте, который навсегда изменил мою жизнь.

— Он орал на маму, и она кричала на него в ответ. Я даже не помню, что они говорили, потому что была в ужасе. А потом он сунул руки в машину и начал ее душить...

Я прерываюсь, чтобы перевести дыхание. Я больше никогда не хочу чувствовать себя такой беспомощной, как в тот день.

— Потом из ниоткуда появился другой парень, вытащил пистолет, и прежде чем я поняла, что происходит, он выстрелил в маму. Она умерла мгновенно.

Я медленно осознаю прикосновение руки, вытирающей слезы с моих щек.

— Я не могу забыть выражение ее лица. Такое злое и испуганное. А потом, когда кровь уходила, оно изменилось. Она выглядела умиротворенной.

Кристиано продолжает дышать ровно.

— Что ты сделала?

— Ничего. — Я поднимаю веки, чтобы увидеть его реакцию, но ее нет. — Я не могла пошевелиться. Не могла дышать. Из моего рта не вырывалось ни звука. Именно выстрелы подняли тревогу. Полиция отвезла меня домой и сообщила папе.

Краем глаза я замечаю, как Кристиано проводит ладонью по лицу.

— Сав знает об этом? Что именно в этой церкви проходили ее похороны?

Я опускаю взгляд и медленно качаю головой.

— Это бы ничего не изменило, — говорю я с тенью горечи. — Я знаю, что в этой жизни люди постоянно умирают. Я же не могу бойкотировать самую большую церковь в городе, правда?

Он смотрит прямо перед собой, и в его взгляде вспыхивает почти злой огонек.

Нервы пробегают по коже, пока я готовлюсь задать ему свой вопрос.

— Ты ведь тоже потерял маму, правда?

Он глубоко вдыхает и выдыхает сквозь сжатые губы. Потом проводит ладонями по коленям.

— Ты не обязан отвечать. Я просто...

— Нет, — перебивает он. — Мы действительно ее потеряли. Ее тоже застрелили. Обстрел из машины, чтобы достать моего отца.

Ох.

— Мне так жаль. Когда это случилось?

Он слегка двигается, и его рука задевает мою, поднимая на коже мурашки.

— Десять лет назад. Мне было семнадцать.

Я качаю головой, пораженная ужасом всего этого. Между Кристиано и Саверо, и мной с тремя сестрами, это шестеро детей, лишенных матери только из-за преступного мира, который прячется за каждым углом.

Я бросаю на него взгляд и невольно отмечаю, как сдержанно он говорит о чем-то настолько личном, настолько эмоциональном.

— И что ты сделал?

— Я вскоре переехал в Вегас. Получил особое разрешение от отца, чтобы оставить этот мир. Я не хотел иметь с ним ничего общего. И до сих пор не хочу. — Он качает головой так, будто пытается убедить в этом самого себя. — По крайней мере, я продолжаю это себе повторять. Жизнь, которую я построил сейчас, бизнесы, которыми я управляю… да, они не всегда кристально чистые и легальные, но я сам сделал этот выбор. Я веду эти дела полностью самостоятельно. Каждый кусочек успеха, которого я добился, я выстроил своими руками. И мне не пришлось пустить пулю кому-то в голову, чтобы это стало реальностью.

Я киваю так, будто понимаю, но это не так.

В отличие от Кристиано, у меня нет выбора. В отличие от Кристиано, я не могу выйти замуж за того, кого хочу, потому что, как оказалось, меня нужно отдать в жертву, чтобы «спасти» нашу семью. Кристиано может приходить и уходить, как ему вздумается, и его семья принимает это. А я? Я застряла в этом образе жизни и никогда не смогу вырваться.

Я чувствую, как его взгляд опускается на меня, словно проникает прямо в душу и слышит каждую мою мысль.

— Мне повезло, — тихо говорит он. — Я смог выбрать другой путь. Я решил не идти по стопам отца и Саверо. Я не хотел такой жизни. Я чувствовал, что обязан нашей матери построить что-то другое, увеличить шансы хотя бы одного из нас дожить до шестидесяти.

Я колеблюсь, не уверена, уместен ли мой следующий вопрос, учитывая, как мало времени прошло, но, думаю, после того как мы обменялись подробностями кровавых убийств наших матерей, мы уже, наверное, перешли точку «уместного».

— Сколько лет было твоему отцу, когда он умер?

Он усмехается тихо и горько.

— До шестидесяти ему не хватало полгода.

— Боже... — шепчу я.

— Ага. — Он тяжело вздыхает, и в голосе звучит нотка недоверия. — Он ушел слишком рано. Никто этого не ожидал. Он был крепким и здоровым.

— Мне жаль. Должно быть, это был настоящий шок.

Он хрустит костяшками пальцев и опускает взгляд в землю.

— Кажется, Саверо держится неплохо, — пробую я осторожно.

— Мой брат никогда не покажет своих настоящих эмоций. — Его взгляд темнеет, будто это не то, что он одобряет.

Я переплетаю пальцы, и только тогда понимаю, что подхватила эту чертову привычку у Аллегры.

— Даже со мной? — тихо спрашиваю я.

Его челюсть напрягается, и он поворачивается ко мне. Жар его неотрывного взгляда на моей коже никогда не станет легче выдерживать. Каждая клетка моего тела хочет отвернуться, но, как наркоман, впервые увидевший свою дозу, я не могу отвести от него внимания.

— Я не знаю ответа на этот вопрос. — Он говорит тихо, но в его голосе есть стальная нота. — Насколько мне известно, он никогда не показывал своих настоящих эмоций никому за всю свою жизнь.

А есть ли они у него вообще? — хочу спросить я, но понимаю, как мрачно и осуждающе это прозвучит.

— Должно быть, это ужасно выматывает, — говорю я вместо этого.

Кристиано проводит ладонями по своим брюкам и встает, протягивая руку.

— Уверен, что так и есть, — отвечает он с натянутой улыбкой.

Я почти ничего не слышу, когда вкладываю свою ладонь в его, потому что пульс грохочет в ушах от ощущения его пальцев, сомкнутых вокруг моих, но клянусь, он что-то бормочет, и это звучит как: «Если бы он хоть о ком-то заботился».

Мы поднимаемся по ступеням церкви, и я даже не пытаюсь выдернуть руку из ладони Кристиано. Я знаю, что он держит ее только потому, что я едва не рухнула в обморок у него на глазах, и, вероятно, он просто не хочет иметь дело с безжизненной женщиной на похоронах любимого капо своего отца.

И все же маленькая часть меня представляет, что он держит мою руку, потому что сам этого хочет. Потому что, если он хоть немного похож на меня, он жаждет этого прикосновения и не может думать ни о чем другом, каким бы неудобным это ни было.

На вершине ступеней двери открываются, и он отпускает мою ладонь, оставляя ощущение его горячей кожи, которое медленно растворяется в плотном воздухе Бруклина.

Церковь кажется меньше, словно воспоминание о том дне блекнет рядом с этим моментом, который я разделяю с другим человеком, тоже потерявшим свою мать. С кем-то, кто понимает.

К счастью, ни одна голова не поворачивается в нашу сторону, пока мы тихо идем по проходу и скользим на первую свободную скамью. Я вижу Саверо в нескольких рядах впереди, но он не оборачивается. Да это и не имеет значения, потому что бедро Кристиано плотно прижато к моему с такой собственнической силой, что мне хочется раствориться в этом ощущении, и, несмотря на воспоминания, настойчиво толкающие в сознании, я не могу думать ни о чем другом.