Там, где пожирают темные сердца

Глава 1

Кристиано

Я ерзаю на стуле и откидываюсь в тень, где мне комфортнее всего. Бар «У Джо» — единственное заведение в этой части города, которое не под контролем моей семьи, и, наблюдая за происходящим с отстраненным любопытством, я поражаюсь тому, как сильно изменилась атмосфера этого места всего за несколько часов.

С тех пор как я пришел в пять вечера, я видел всех подряд: от рабочих, которые быстро выпивают пиво, и девушек на девичнике, до мутных бабников, которые не спеша выпивают виски и быстро трахаются. А сейчас за окном уже темно, и те, кто не выносит дневного света, выползли из щелей на улицах, так что создается ощущение, будто я оказался в совсем другом месте.

Громкие шепоты наполняют темные уголки, толстые пальцы касаются обнаженной кожи. В воздухе витает слишком сладкий привкус обмана и разврата. Что касается дресс-кода, тут, кажется, можно прийти в чем угодно, если только ты готов закрыть глаза на плохое поведение.

Я пришел сюда, чтобы отложить неизбежное. Как только узнают, что я вернулся в Нью-Йорк, дни перестанут принадлежать только мне. Весь город следит за Ди Санто, и то, что я уехал десять лет назад, не освобождает меня от внимания. Скорее наоборот, меняющиеся отношения в нашей семье и моя роль в этом наверняка сведут с ума наших советников, которые с нетерпением ждут возвращения крови. И моему брату это совсем не понравится.

Мой взгляд падает на часы. Уже близко к полуночи.

Я беру стакан с водой, к которому не прикасался уже несколько часов, подношу край к губам. Еще раз бросаю взгляд по комнате, затем откидываю голову назад и выпиваю всю воду. Лишь несколько голов поворачиваются в мою сторону, когда я встаю. Мой рост и телосложение делают меня немного заметным, но сшитый на заказ костюм и черная рубашка скрывают любые признаки того, кто я такой.

Я почти у выхода, когда дверь слева от меня распахивается, и что-то маленькое и трепещущее врезается мне в ребра. Молодая женщина смотрит на меня, ее большие глаза широко раскрыты от шока, а из полноты ее губ вырываются короткие нервные вздохи. Ее руки прижаты к моему корпусу, чтобы удержаться, и я не пропускаю, как ее кончики пальцев вцепляются в мою рубашку в тот момент, когда наши взгляды встречаются.

Она с трудом сглатывает. Потом опускает взгляд, понимает, что все еще касается меня, и быстро отводит руки. Ее щеки розовеют, когда она вновь смотрит вверх.

— Я... прости, я не смотрела, куда шла. Я, эм... я тебя не поранила?

Ее слова сбивчивы и слегка невнятны, да и голос... Звучит так, будто она только что выкурила целую пачку Marlboro Reds. Мне чуть не хочется рассмеяться, но она серьезна, поэтому я прикусываю щеку, прежде чем ответить.

— Нет, ты меня не поранила. А я тебя?

Она моргает длинными темными ресницами, лениво и вяло, значит, выпила она уже не мало. Я рассматриваю ее подтянутую, безупречную кожу и хрупкое телосложение, ей явно не больше восемнадцати. Слишком молода и слишком слабая, чтобы пить алкоголь в заброшенных барах.

— Эм... нет.

— Это хорошо.

Вокруг раздается звук скрежета костей, и я через несколько секунд понимаю, что щелкаю пальцами.

— Ты набросилась на меня с внезапной скоростью.

Она сжимает руки вместе.

— Мне правда очень жаль.

Во мне мелькает что-то темное и большее, чем я хотел бы признать, что-то в духе Ди Санто.

— Можно посмотреть твое удостоверение?

Вдруг кровь уходит у нее из лица.

— Извините?

— Твое удостоверение, — повторяю я. — Можно его увидеть?

Любой трезвый человек усомнился бы в моем праве спрашивать, но я почти уверен, что эта малышка вовсе не трезвая.

— З-зачем?

Хороший вопрос. И правда, зачем же я хочу увидеть ее удостоверение?

Сначала я просто хотел увидеть ее реакцию, и теперь я ее увидел, а также все, кроме четких доказательств, что ей нет восемнадцати. Но я понимаю, что хотя это всего лишь мимолетный визит, и я не ищу женщину, от которой смогу уйти утром, не обернувшись, я хочу от этой девушки большего, чем просто реакцию. Я хочу знать ее имя.

— Потому что мне нужно знать, чей секрет я храню.

Она моргает снова, затем ее широко раскрытые глаза смягчаются, и она выдыхает с покорностью. Она засовывает руку в соломенную сумку, свисающую с ее руки, и достает водительское удостоверение. Я сразу замечаю явные признаки подделки.

Фотография настоящая и не передает всей ее красоты. Но меня интересуют слова под ней.

Трилби Кастеллано.

Тонкая нить узнавания пробегает по моей голове. В этом городе тысячи Кастеллано, но не Трилби, и я уверен, что слышал это имя раньше.

Ее нижняя губа слегка дрожит, когда мой взгляд скользит от удостоверения в моей руке обратно к ней. Ее большие глаза подведены черным кохлем, который загибается вверх на внешних уголках, а на губах остались следы вишнево-красной помады, которая, наверное, стерлась еще несколько часов назад. Она выглядит странно, интересно, винтажно. Ее белое платье облегает талию и расширяется на бедрах. Темные волосы выкрашены до кончиков и накручены в стиле Мэрилин Монро. Над ухом даже зажат хрустальный гребень, похожий на тот, что носила моя бабушка.

Не говоря ни слова, я возвращаю ей удостоверение и засовываю руки в карманы брюк. Ее губа все еще дрожит, но в ее взгляде есть вызов, когда она поднимает подбородок.

— Узнал то, что хотел?

Я грубым большим пальцем смахиваю начало улыбки с губ.

— Пока да.

Она распрямляет плечи, и ее выкрашенные волосы колышутся вокруг лица, словно сахарная вата.

— Что ж.

Она собирается пройти мимо меня.

— Было приятно познакомиться.

Она дает понять, что думала, будто я уже собирался уходить, и я не могу понять, испытывает ли она по этому поводу надежду или сожаление, что раздражает меня, потому что обычно я легко читаю людей. Управление казино почти десять лет дало мне непревзойденное понимание человеческого поведения.

— Я не уходил, — лгу я. — Я собирался в туалет.

Ее щеки снова розовеют.

— Ну, это дамский туалет, — она кивает на другой конец комнаты. — Мужской там.

Я медленно провожу языком по зубам, наслаждаясь ее очевидным неудобством. Затем лениво поднимаю бровь.

— Спасибо.

Она закидывает сумку повыше на плечо, поворачивается и неуклюже идет обратно к бару.

Я молча проклинаю свое решение остаться и направляюсь в туалет. Я надеялся провести ранний, тихий вечер в своей квартире в Трайбеке, затаившись еще на несколько часов, но по причинам, которые не стану пытаться понять, я не хочу доставлять этой девушке удовольствие от отсрочки.

Я подхожу к двери и оглядываюсь через плечо. Она разговаривает с барменом, и даже из дальнего угла зала я вижу, как у него вспыхивают щеки и загораются глаза. Она бессистемно садится на табурет перед ним, а затем каким-то образом умудряется соскользнуть с другого края и рухнуть кучей на пол.

Мне трудно поверить, что она регулярно пьет, потому что у нее совсем нет к этому толерантности.

Трое взрослых мужчин бросаются ей на помощь и поднимают ее.

Когда она снова садится на табурет, она слегка поворачивает голову, чтобы видеть меня уголком глаза. Смущение пылает на ее красивых щеках. Я спасаю ее от дальнейшего унижения, направляясь прямо в туалет.

Дверь за мной закрывается, заглушая тяжелый бас песни «Sinister Kid» группы The Black Keys, что, к счастью, делает голос в моей голове яснее.

Одна неделя, Кристиано.

Вот зачем я здесь. Чтобы похоронить отца, поздравить брата с новым титулом и уладить пару неоконченных дел. Потом я полечу обратно в Вегас и больше никогда не вернусь на это побережье. У меня не будет причин для этого. Мама умерла десять лет назад, папа тоже ушел, а брат занял высшую должность, ту, что обязательно займет все его время, чтобы он не отвлекался на живых родственников. Конечно, у нас есть и другие члены семьи в городе, но они с радостью отдыхают в одном из моих казино; мне не нужно быть в Нью-Йорке, чтобы поддерживать связь.

В итоге я не собираюсь задерживаться, так что нет смысла строить дружелюбие с какой-то случайной женщиной, которую я только что встретил в сомнительном баре, как бы она меня ни интриговала.

Я выхожу из туалета как раз вовремя, чтобы увидеть, как бармен протягивает ей бокал с коктейлем: ярко-синяя смесь с завитком апельсиновой цедры и бумажным зонтиком сверху. Ее взгляд скользит к мужчине рядом, затем веки приподнимаются, и наши глаза встречаются. Дыхание замирает в горле.

Она сидит в хороших пяти метрах от меня, но я вижу цвет ее радужки. Бирюзовый, как Атлантика.

Я иду к другому концу бара и сажусь на табурет.

Бармен поднимает взгляд, и на его лице мелькает самодовольная улыбка.

— Теперь будешь пить по-настоящему?

Я обвожу рукой шею и тру ее. Моя жизнь в Вегасе едва ли лишена стресса, но возвращение в этот город заставляет меня чувствовать себя напряженнее, чем сжатая пружина.

— Виски. Чистый.

— Сейчас будет.

Он наливает два пальца и ставит стакан на подставку.

— Так откуда ты приехал?

— Кто сказал, что я приехал?

Он фыркнул с улыбкой, прищурив мои глаза.

— У нас тут постоянная клиентура. Раньше тебя здесь не видел, и не обижайся, но...

Я еще сильнее сужаю глаза. Когда кто-то так начинает, обычно это ни к чему хорошему не приводит.

— Но?

— Если бы ты был из этого города, сидел бы в другом баре.

Я выпиваю половину виски.

— Почему?

Он смотрит на меня, будто пытается меня разгадать.

— Ты знаешь, что этот район принадлежит Ди Санто, да?

— Правда? — я решаю притвориться глупым. Люди так больше рассказывают.

Его глаза загораются. Наконец-то новая кровь, которой он сможет поделиться своей мудростью.

— Лишь немногим бизнесам удалось выскользнуть из их грязных лап. Это один из них.

— Грязные лапы, да?

Он наклоняется ко мне с едва заметной усмешкой.

— Итальянская мафиозная сволочь, — говорит тихо и низко.

Я сдерживаю улыбку. Если бы он только знал, с кем разговаривает. Возможно, я больше не участвую в криминальной стороне нашей семьи, но кровь все еще бурлит в моих венах, а пистолет за поясом всегда заряжен. Но в этот раз я подарю ему жизнь.

— Почему им не нужна эта забегаловка?

— Им тут ничего не светит.

В этом он прав.

— Что ты имеешь в виду?

Самодовольная усмешка появляется на его губах.

— Ты сидишь в захудалом заведении на задворках. Сюда приходят только те, кто не хочет светиться. А в таком городе, как Нью-Йорк, таких немного, понимаешь? Ди Санто с этого места ни копейки не вытащат. Это не стоит их времени.

Я допиваю оставшийся виски и отодвигаю стакан к нему, чтобы налил еще.

Пока этот придурок отмеряет еще два пальца, мой взгляд отвлекается вправо. Девушка Кастеллано тихо разговаривает с двумя мужчинами. В их языке тела нет ничего подозрительного, но этот вид все равно заставляет меня напрячься. В ушах звучат слова бармена: «Сюда приходят только те, кто не хочет, чтобы их видели».

— Какая у нее история? — спрашиваю я, когда он наливает мне еще.

— У кого? У Трил?

То, как он произносит ее имя, заставляет мои плечи напрячься.

Он берет стакан и начинает вытирать его грязной тряпкой.

— Ты не увидишь ее здесь снова еще год.

— Что?

— Приходит сюда раз в двенадцать месяцев, — повторяет он. — Так уже пять лет. Когда я молчу, он поднимает глаза. — Это годовщина смерти ее матери.

Что-то тяжелое опускается у меня в груди, когда я снова смотрю на нее. Она слегка покачивается на табурете, а двое мужчин разговаривают напротив нее.

— Не рассчитывай, что она расскажет тебе об этом, — предупреждает бармен. — Я знаю только потому, что расспросил. Впервые она пришла сюда совсем молодой, но выглядела разбитой. Ей нужно было что-то забыть, поэтому я ей налил.

Он смотрит на меня, возможно, ожидая упреков, ведь тогда ей должно было быть совсем мало лет. Он вздыхает.

— Ей было пятнадцать.

Я ничего не говорю.

— Как я и сказал, ей что-то нужно было, а если честно, нам были нужны ее деньги.

Мои брови сходятся, и я чувствую знакомое темное желание вложить пулю прямо в его глаза. Его. Он мог помочь ей иначе, без того чтобы наливать алкоголь или жадно забирать те немного денег, которые она тратила, чтобы уйти от своих демонов. Все это подозрительно похоже на то, что он воспользовался положением скорбящей несовершеннолетней девушки.

Он ставит грязный стакан на полку и берет другой, чтобы вытереть.

Мои мысли начинают блуждать, перебирая разные способы наказать этого ублюдка за его поведение, но их быстро прерывает теплое прикосновение с правого бока. Я поворачиваюсь и вижу, как девушка зигзагами пробирается мимо меня. Она отводит взгляд и идет в туалет.

Повернувшись спиной к бармену, я опираюсь локтями на бар и медленно делаю глоток виски, наблюдая за дверью в туалет. Когда она снова открывается, я не поднимаю глаз, но когда она проходит мимо, меня как будто что-то толкает вытянуть ногу. Она спотыкается о нее, и я ловлю ее, чтобы она не упала. Из легких вырывается резкий вздох, и ее глаза широко раскрываются в шоке.

Обхватив ее тело рукой, я не чувствую, что она пытается вырваться, так же, как и я не собираюсь отпускать ее. Она удивительно маленькая и теплая. Ее упругие груди игриво прижимаются к моему предплечью.

Она невнятно произносит запыхавшееся извинение.

— Не извиняйся, — твердо говорю я.

Когда она встает на ноги, я неохотно отпускаю ее.

— Ты в порядке?

Она трет глаза, размазывая черный кохль по векам.

— Наверное, я немного перебрала.

А я специально подставил ногу. Хотя, если бы она не была так пьяна, то заметила бы.

Я окликаю бармена через плечо.

— Можно стакан воды?

Проходит немного времени, и появляется наполовину полный стакан. Он, наверное, проклинает меня за то, что перевел ее с крепких напитков. Я наблюдаю, как она делает глоток, а потом бережно держит стакан в руках.

— Обычно я не пью, — говорит она, глядя в пол.

— Я вижу. Ты, кажется, не очень хорошо переносишь. Зачем тогда вообще пить?

Она смотрит вверх с хмурым выражением, и в ее голосе звучит неожиданная резкость, когда она отвечает:

— Я не обязана тебе ничего объяснять.

Как будто перешла какую-то черту, ее щеки снова краснеют.

— Прости. Это было грубо и очень... не в моем стиле.

Я смотрю на нее задумчиво.

— Ты права. Тебе не нужно никому ничего объяснять.

Она мрачно смеется.

— Это облегчение. Большинство ждут, что я буду это делать.

Когда она снова поднимает взгляд, в ее челюсти появляется новая решительность.

— А у тебя какой секрет?

Я делаю долгой глоток виски, чтобы успокоить пульс.

— Кто сказал, что у меня есть секрет?

— У каждого, кто приходит сюда, есть секрет. Что-то, что он прячет.

Я думаю об этом и понимаю, как она права.

— Если я расскажу, это уже не будет секретом, правда?

Она отворачивается, но я не пропускаю, как на ее груди появляется более глубокий оттенок розового.

— Наверное, да.

— Вот почему ты здесь? — спрашиваю я. — Потому что у тебя есть секрет?

— Может быть, — она застенчиво поднимает взгляд. — Или, может, я прихожу в «У Джо», потому что это лучше, чем любой другой бар в этой части города.

Меня это заинтриговало. Не только потому, что все остальные бары здесь либо принадлежат, либо под контролем моей семьи.

— Почему?

Она оглядывается вокруг.

— Здесь не идеально, но, по крайней мере, нет насилия.

Что-то в груди сжимается.

— Что у тебя против насилия?

Она касается хрустальных украшений в волосах, и в ее голосе слышна горькая боль.

— Это оружие слабых.

В этой девушке больше, чем просто трагическая история и ежегодное пьяное приключение. В ней есть злость и жажда мести. Я достаточно долго жил на темной стороне нашего мира, чтобы почувствовать это.

Я делаю еще один глоток виски.

— Да, насилие бывает разное.

Теперь я ощущаю ее взгляд на себе.

— Что ты этим хочешь сказать?

Я ставлю стакан на бар и перевожу взгляд на нее.

— Насилие — это не только смерть и разрушение.

Ее выражение темнеет.

— В этом я сомневаюсь.

— Однажды, если повезет, ты найдешь кого-то, кто сможет показать тебе это. — Слова срываются с моих губ, прежде чем я успеваю их удержать, и я чувствую её резкий вдох. Я меняю тему, чтобы не сказать что-то еще необдуманное. — Ты живешь в городе?

Она качает головой.

— На Лонг-Айленде.

Мои уши напрягаются.

— В какой части?

— Рядом с Порт-Вашингтоном.

Интересно. Это недалеко от дома Ди Санто.

Ее глаза сужаются.

— И прежде чем спросишь, я не скажу, в каком доме. Я, может, и немного пьяна, но я не дура.

Я приподнимаю бровь.

— Немного пьяна?

Она закатывает глаза и скрещивает руки на груди.

— Почему ты здесь одна? — спрашиваю я.

Она поднимает взгляд и проводит рукой перед собой.

— По-моему, я совсем не одна.

— Я не это имел в виду. Ты не выглядишь так, будто с кем-то. — Я бросаю взгляд в сторону. — И эти двое мудаков не в счет.

Ее лицо искривляется в гримасу, будто я только что наступил на ее кота.

— Они не мудаки. Это постоянные клиенты.

— Ты увиливаешь от вопроса.

Она замолкает и начинает кусать губу. Мне хочется вытащить ее изо рта.

— Не у всех была идиллическая жизнь, знаешь ли.

Не знаю, на кого она намекает, но позволяю ей продолжать.

— У меня... воспоминания. И иногда мне просто нужна помощь, чтобы их затуманить.

Бармен подает ей еще один синий коктейль, и она виновато улыбается, обхватывая губами трубочку.

После долгого глотка она поднимает на меня взгляд.

— А что у тебя за отговорка?

— Отговорка для чего? Я не пьян.

Она собирается закатить глаза, но останавливается и вместо этого хлопает длинными темными ресницами.

— Что делает такой милый джентльмен, как ты, один в таком убогом темном баре? Ресницы просто напичканы сарказмом.

Я аккуратно ставлю стакан на барную стойку.

— Мне он совсем не кажется таким уж убогим.

Она открывает губы, чтобы что-то сказать, но я ее перебиваю.

— К тому же, я не такой уж милый, и уж точно не джентльмен.

Она горько смеется.

— Если бы ты еще не был самым привлекательным парнем здесь, то теперь точно стал.

Я сдерживаю улыбку и качаю головой.

— Серьезно. Покажи мне девушку, которая не любит плохие новости, и я покажу тебе лгунью.

— Ты думаешь, что я плохая новость?

Она прижимает трубочку к губам, заставляя меня полностью сосредоточиться на них, и кивает.

Я сглатываю и пытаюсь вспомнить ее первый вопрос.

— Когда я работаю, меня постоянно окружают люди. Целыми днями, без перерыва. А это... — я оглядываю бар и стараюсь не усмехнуться. — Мое время для себя.

Она скрещивает руки.

— А когда ты не работаешь?

— Я управляю казино. Я всегда на работе. — Я поднимаю стакан и глотаю виски больше, чем собирался. Горло протестует, но переживет.

— Но ты здесь на перерыве?

Я чуть не подавился.

— Не совсем.

— Тогда почему ты здесь?

Я еще раз кручу виски в стакане. Не стоило заводить разговор настолько далеко. Если я скажу ей, что приехал из-за смерти отца, ей недолго будет понять, кто я такой. И тогда она сразу же свалит.

Я отвечаю просто:

— Семейные дела.

Потом проглатываю остаток виски и ставлю стакан на бар.

— Хочешь еще такой? — ее голос игривый.

Наши взгляды встречаются, и за эти несколько секунд я подумываю позволить себе еще один виски. Но дверь бара с грохотом ударяется о стену и выкидывает эту мысль из моей головы.

О чем, черт возьми, я думаю? У меня есть дела, которые нужно решить, люди, которых нужно утешить, бумаги, которые надо подписать. Я только откладываю неизбежное, а мне нужна ясная голова на ближайшие дни. Я подумываю пригласить ее к себе, возможно, быстрый, жесткий секс мог бы быть именно тем, что мне нужно, но в ней есть такая застенчивость, что она, похоже, убежала бы при одном только намеке.

— Нет. Мне пора домой.

Она выпрямляется и сжимает челюсть.

— Ты уходишь? — тихо спрашивает она.

— Да. Завтра у меня тяжелый день.

Она гладит руку по бедру.

— Понятно. Ладно, было приятно познакомиться. Кстати, меня зовут Трилби.

Что-то внутри цепляется за это. Ее имя и правда кажется знакомым. Я уверен, что мы уже встречались, хоть она, похоже, этого не помнит.

— Я Кристиано. — Я внимательно слежу за ее лицом в поисках хоть малейшего проблеска узнавания, но его нет. — Можно спросить... как давно ты живешь рядом с Порт-Вашингтоном?

— А зачем тебе это?

— Ни к чему. Просто интересно.

Она пожимает плечами, веки у нее тяжелеют.

— Всю жизнь.

Если ей было пятнадцать, когда она впервые пришла сюда пять лет назад, значит, сейчас ей двадцать, то есть на восемь лет младше меня. Наши пути вполне могли пересекаться.

Она покачивается из стороны в сторону.

— Тебе тоже пора домой, не думаешь? — предлагаю я.

Ее кожа бледнеет.

— Я пока не хочу домой. — С этими словами она заваливается слишком сильно вправо и налетает на стол.

Я ловлю ее, не давая упасть, стараясь не думать о том, насколько мягкая у нее кожа под пальцами. Появляется бармен, на лице явное беспокойство.

— Да, — говорю я. — Похоже, время. Поехали, я подвезу тебя.

В ее глазах вспыхивает что-то, и она резко выдергивает руки из моего захвата.

— Я не сяду с тобой в машину, — огрызается она. — Я даже не знаю тебя.

— Ладно. — Вместо ответа я тянусь к внутреннему карману пиджака и достаю тугой рулон сотенных. Отсчитываю несколько купюр и шлепаю их на барную стойку. — Проследи, чтобы она добралась домой в целости.

Говорю я это бармену, но при этом не свожу взгляда с нее.

Ее лицо резко бледнеет.

— Ты платишь ему, чтобы он меня выставил?

— Я плачу ему, чтобы ты нормально добралась домой, — отвечаю.

Она прищуривается, как разъяренная кошка, и в ее взгляде вспыхивает огонь.

Бармен обнимает ее за плечи, и все внутри меня напрягается до предела.

— Пошли, Ти. Выпьешь еще стакан воды, а потом вызовем тебе такси.

Ти.

Кровь стучит в висках.

Она хмурится, глядя на него.

— Все нормально, Бретт, — бормочет она, едва выговаривая слова.

Бармен заливается краской.

— Вообще-то, я Ретт... но, ну, звучит почти так же.

Она, пошатываясь, добирается до табурета, и он наконец отпускает ее.

Я медленно выдыхаю и разжимаю кулаки. Даже не заметил, что сжал их до боли, но теперь чувствую полумесяцы от ногтей, врезавшиеся в ладони.

Я расстегиваю воротник рубашки и оглядываю посетителей. Меня удивляет, как мало знакомых лиц. Весь день я искал хоть что-то, любую деталь, любое чувство, что могло бы опровергнуть очевидное. Что отец не умер. Что я возвращаюсь в место, которого не коснулось его отсутствие. Но, просидев здесь, в баре «У Джо», я понял лишь одно: неважно, живы наши близкие или мертвы — мир продолжает вращаться.

А отвлечения в белых платьях мало помогают.

Я бросаю последний взгляд на нее, она сидит на барном стуле, а тусклый свет рисует на ее милом лице оттенки трагедии, делая ее от этого еще красивее.

Затем я выхожу в темноту.