Бьянка
Машина несется по улицам Флоренции с бешеной скоростью, объезжая другие автомобили и периодически выезжая на встречную полосу.
Я в ужасе и быстро пристегиваю ремень безопасности.
Мы проезжаем несколько раз на красный свет и едва избегаем столкновения с другими машинами.
Меццасальма стар и ранен, но за рулем он просто ужасен.
Он даже выезжает на тротуары и едва не сбивает пешеходов, чтобы объехать более медленные машины.
Светловолосый мужчина на заднем сиденье опускает окно и смотрит в небо.
— Кажется, за нами летит вертолет.
Меццасальма хмурится.
— Ты уверен?
— Наверное, это может быть новостной вертолет, но…
— Нет, это они, — рычит старик. — Слишком очевидное совпадение.
— Что будем делать?
Старик ухмыляется.
— Подождем, пока не выедем за город, чтобы здания не мешали… а потом снимем его.
Я слышу их разговор лишь частично.
Все, о чем я могу думать, — это Адриано.
Жив ли он еще?
— Пожалуйста, Господи, пусть с ним все будет хорошо, — молюсь я, глядя на мелькающую вокруг нас Флоренцию.