Бьянка
Машина выезжает из Флоренции и с ревом несется по шоссе в темноту.
Как только поток машин редеет, Меццасальма нажимает на педаль газа.
Я нервно слежу за тем, как растет скорость на спидометре.
130 километров в час… 145… 160…
Но Меццасальма все еще виляет между другими машинами, как гонщик.
— Куда мы едем? — испуганно спрашиваю я.
— За город, — с неприятной ухмылкой отвечает Меццасальма. — К моим друзьям, которые будут рады с тобой познакомиться.
— Мы уже далеко от города, босс, — говорит светловолосый мужчина. — Вы хотите, чтобы я… о, черт…
— Что? — огрызается Меццасальма.
— Кажется, за нами хвост…
Меццасальма бросает взгляд в зеркало заднего вида. Я вижу, как дергается его белый незрячий глаз.
Не желая приближать свою голову к его голове, я поворачиваюсь, чтобы посмотреть в заднее стекло.
Вдалеке из стаи медленных машин вырывается крошечный свет фар. Он набирает скорость.
— Черт, — рычит Меццасальма.
Мое сердце подпрыгивает в груди.
Адриано?!
Но это невозможно…
… ведь так?