Цирк Обскурум

Глава

8

Я так устала, что даже не могу поднять голову. Время от времени я прихожу в себя, спасаясь от темноты, которая ждет, чтобы завладеть мной, мои открываю глаза только для того, чтобы увидеть сцены, которые не имеют смысла. В первый раз я смотрю на лицо в маске с выгравированной на пластике лопатой. Он смотрит на меня, покачивающуюся у него на руках. Сиденье под нами дергается, как будто мы в машине, и боль пронзает меня, снова вырубая. В следующий раз я просыпаюсь от ярких огней и громкой цирковой музыки. У меня есть, может быть, секунды три, чтобы осознать происходящее, прежде чем мое тело снова проваливается во тьму. Я не знаю, куда они меня привезли, но я едва ли могу бороться с ними. Они спасли меня. Они освободили меня. На данный момент я доверяю им больше, чем самой себе.

Воздух вокруг меня теплый и насыщенный ароматом благовоний, когда я просыпаюсь в последний раз. Я все еще слаба, мое тело отказывается слушаться моих команд, но я достаточно вменяема, чтобы осознать, что лежу в кровати и что надо мной безошибочно виднеется полотно палатки, а не простой потолок в моей спальне. Я ерзаю, пытаясь приподняться, но прежде, чем я успеваю, у моей кровати появляется женщина, заполняя мое поле зрения, и я почти падаю в обморок от шока.

— Ты, — шепчу я, глядя на ее знакомое лицо.

— Я, — отвечает она с улыбкой и начинает суетиться вокруг меня. — Добро пожаловать домой, малышка.

Сейчас она старше, морщины на лице выдают ее возраст, но это она. Я знаю, что это так. Она та, кого я видела много лет назад, и, кажется, до сих пор преследует в моих снах. Ее глаза все те же молочно-белые, но она видит все, наблюдая за мной понимающим взглядом.

— Я не понимаю, — говорю я, мой голос все еще хриплый от всего, через что я прошла сегодня вечером. — Вчера? Я не знаю, сколько прошло времени.

Она понимающе кивает.

— Ты поймешь, но я не буду той, кто тебе это объяснит. Мальчики скоро придут и расскажут тебе все, что тебе нужно знать. А пока, как ты себя чувствуешь?

Я осматриваю свое тело, понимая, что мои раны туго перевязаны. Моя нога в гипсе и опирается на подушки, и я чистая, больше не покрыта кровью и не одета в свою порванную одежду. Вместо этого я нахожусь в каком-то ступоре.

— Как будто на меня наступил слон, — отвечаю я, морщась от своей честности. — Кто меня подлатал?

— Это, должно быть, доктор Луи. Раньше он был военным медиком, — говорит она, начиная поправлять одеяла, чтобы убедиться, что я укрыта. — Но не волнуйся. Я вымыла и одела тебя. Я сожгла твою одежду. Надеюсь, ты не возражаешь.

Я качаю головой и тут же морщусь, когда у меня начинает болеть череп.

— Конечно, нет. Доктор скоро придет, чтобы я могла поблагодарить его?

— Я уверена, что он скоро придет, — уклоняется она. — Но сейчас тебе нужно отдохнуть. У тебя за плечами слишком мало целебного сна.

Нахмурившись, я устраиваюсь поудобнее в постели.

— Как долго я была без сознания?

— Четыре дня, — отвечает она.

Я вздрагиваю.

— Четыре дня? Я повторяю. — Прошло четыре дня с тех пор, как…

Я собиралась сказать с тех пор, как сбежала или Роджер встретил достойного соперника, но я поджимаю губы. Я не знаю, что мне можно говорить здесь.

Женщина смеется.

— Здесь нет секретов, малышка. Мы все знаем о чудовище, которое сделало это с тобой. — Выражение ее лица мрачнеет. — Мы также знаем, что ты не смогла убить его, несмотря на это. — Она наклоняет голову. — Будет лучше, если ты примешь темноту здесь, Эмбер. Любой свет, который ты ищешь, найдешь только внутри себя.

— А как насчет…

— Хватит вопросов, — отчитывает она. — Спи, отдыхай и выздоравливай. Ты узнаешь больше позже.

Словно по ее воле, мои глаза закрываются, и я снова засыпаю.

Когда я в следующий раз открываю глаза, старой гадалки уже нет, а на ее месте мужчина. Когда мое зрение проясняется, я получаю возможность хорошенько рассмотреть его, и я глубже вжимаюсь в подушки, испуганная и в то же время нет, что является странным чувством. Мой мгновенный страх вызван его огромными размерами, а не тем, что он кажется угрожающим. Когда я сонно поднимаю на него взгляд, уголки его пухлых губ приподнимаются.

— Она просыпается, — объявляет он несмотря на то, что в палатке нас только двое. — Как ты себя чувствуешь, habibti (с арабского: моя любимая)

— Я… — Я оцениваю свое тело, двигаю руками и ногами и понимаю, что могу двигаться больше. — Лучше, — отвечаю я. — Я чувствую себя лучше.

— Хорошо. Прошло уже больше недели. Мы начали беспокоиться.

— Неделя? — Я задыхаюсь, пытаясь сесть. — Как прошла неделя?

Он хмурится и склоняет голову набок.

— Ты что, не знаешь, как работает время?

— Нет. Знаю. Я просто… Не чувствую, что прошла неделя, — говорю я слабо, морщась. — Неважно. Это не имеет значения. Где именно мы находимся?

Он улыбается, и это меняет выражение его лица с сурового на совершенно красивое. Несмотря на то, что я не узнаю его, он кажется… знакомым. Когда он тянется за парой деревянных костылей в стороне, я хорошо вижу его руку и татуировки с мастью пики на ней. Всплывает воспоминание, как эта рука нежно обнимала меня, когда меня вытаскивали из дома. Он шептал мне на ухо слова на другом языке, слова, которых я не понимала, но знала, что они были сладкими. Я моргаю и смотрю на него снизу вверх.

— Ты был тем, кто вынес меня, — шепчу я.

Он делает паузу, его темно-карие глаза вспыхивают от удовольствия.

— Ты помнишь меня?

— Как я могла не помнить? Вы спасли меня. Вы все спасли.

Выражение его лица смягчается.

— Да, habibti (с арабского: моя любовь). Мы это сделали.

Теперь, когда я вижу его лицо, я понимаю, насколько он красив. Он высокий, широкоплечий и мускулистый, что говорит о большой работе над собой. У него квадратное, плотное и волевое лицо с четко очерченной челюстью и скулами. У него загорелая кожа, которая больше подходит тому, кто живет в пустыне, а не на Среднем Западе. Под глазом у него маленькая черная татуировка в виде пики, и я вижу намеки на другие под краем его рубашки, хотя не могу понять, что это, пока они прикрыты. Его черные волосы короткие и зачесаны назад в стиле, который предпочитают многие мужчины, но меня привлекают его глаза. Они яркие, как виски, янтарного цвета, который выглядит почти неестественно. Этот мужчина также красив, как кобра. Несмотря на его улыбку, я чувствую, что он может напасть в любой момент.

Он протягивает мне костыли, а затем прислоняет их к кровати.

— Пойдем. Я покажу тебе, где мы находимся, и все объясню. Доктор Луи сказал, что тебе пока не следует ходить на этой ноге, поэтому мы купили тебе это. Я помогу тебе подняться.

— Как мне тебя называть? — Спрашиваю я, перемещаясь. — Я Эмбер.

Он кивает, направляясь помочь мне.

— Здесь меня зовут Спейд.

Ему почти не требуется усилий, чтобы помочь мне встать с кровати. Каким бы сильным он ни был, он практически подхватывает меня и опускает на одну ногу, прежде чем сунуть костыли мне под мышки. Он показывает мне, как ими пользоваться, прежде чем жестом приглашает следовать за ним к выходу из палатки. К этому нужно немного привыкнуть, но после нескольких неуверенных прыжков мне удается выбраться наружу.

У меня сразу же отвисает челюсть.

Сейчас ночь, но не темно. Яркие огни окружают меня — гирлянды между палатками, прожекторы, проносящиеся по небу, и мигающие огни вдалеке.

— Цирк, — прохрипела я, заметив красно-белую полосатую крышу над палатками поменьше. — Я в цирке.

— Не просто цирк, — отвечает Спейд с озорной улыбкой. — Это Цирк Обскурум.

Мой разум наполняется воспоминаниями о том, как я маленькой девочкой бегала по этим палаткам и находила дорогу к гадалке. Она дала мне визитку, которую я держала в руках, когда думала, что умру. Они сказали, что я позвола их. Гадалка упомянула, что цирк приедет, если мне это понадобится, но это не должно быть возможно, верно?

И все же я здесь. Однако теперь я больше не та наивная маленькая девочка, мечтающая о фантастических вещах и разных мирах, о которых я читала в книгах. Я совсем взрослая и больше не верю в сказки. Здесь должен быть какой-то подвох. Никто не делает такие вещи бесплатно. Никто ничего не ожидает взамен на помощь.

— Почему я здесь? — Спрашиваю я твердым голосом.

Я поднимаю взгляд на Спейда, который стоит рядом со мной. Его собственная улыбка исчезла, сменившись глубокой задумчивостью.

— Ты позвала нас, habibti, — отвечает он, его глаза сверкают, как у дикого зверя. — Твой зов был таким сильным, что мы чуть не задохнулись.

— Я не понимаю, — бормочу я. — Я ничего из этого не понимаю.

— Ты поймешь, — отвечает он, глядя поверх моей головы. — Даймонд все объяснит. Сейчас он идет сюда.

Я неуклюже поворачиваюсь на костылях, следуя за его взглядом, и встречаюсь с глазами, такими же знакомыми мне, как это место. В детстве я мечтала об этих глазах мальчика, которого мельком видела в цирке. Хотя он уже не мальчик. Его глаза жесткие, опасные и такие темные, что в них отражаются все желтые огни вокруг нас. Я думала, что глаза Спейда темные, но я ошибалась. У этого человека темные, как глубины ада. Они принадлежат тому, кто всю свою жизнь танцевал в темноте и наслаждался этим.

Боже мой, он прекрасен.

С линией подбородка и скулами, которые могли быть созданы только мастером-художником, и этими черными омутами в глазах его можно было легко принять за шедевр в музее. Его волосы такие же темные, часть них взъерошена, как будто их когда-то укладывали, но он слишком много раз проводил по ним руками. У него густые брови, и между ними залегла морщинка, как будто он несет на своих плечах всю тяжесть мира. Золото блестит в его ушах, пирсинг отражает свет над ними. Черты его лица соединены пухлыми губами, которые были бы слишком женственными на других мужчинах, но каким-то образом делают его более мужественным. Маленькая татуировка в виде черной бубны находится под его правым глазом, его прозвище выведено чернилами на коже. Красивый — это даже близко не подходит для описания его внешности.

— Эмбер, — говорит он вместо приветствия густым, как мед, голосом. — Я слышал, ты проснулась.

Я моргаю, глядя на него.

— Ты помнишь меня?

Он хмурится и смотрит на Спейда, как будто спрашивая, плохо ли мне все еще.

— Конечно, я помню тебя. Мы привезли тебя сюда неделю назад. Мы все проверяли тебя, пока ты выздоравливала.

Мое сердце замирает. Он не помнит меня ребенком. Наверное, я совсем не похожа на себя прежнюю, на ребенка, который мог танцевать между цирковыми шатрами с беззаботной свободой, которой у меня никогда не было, когда я была взрослой. Тем не менее, какая-то маленькая часть меня надеялась, что я произвела на него такое же сильное впечатление, как и он на меня, но это глупо. Я была одной из тысяч, которых он, вероятно, видел, и я далеко не такая особенная.

Я выпрямляю спину и смотрю на него, любуясь его острым подбородком и волевым носом.

— Спейд сказал мне, что ты можешь объяснить, почему я здесь. — Я жестом указываю, между нами, едва балансируя на костылях. Спейд поддерживает меня, когда я начинаю падать, но никто не комментирует это. — Тогда валяй, — подбадриваю я. — Объясни.

Даймонд переводит взгляд с меня на Спейда и обратно, его темные глаза впитывают огоньки в свои глубины. На его губах появляется усмешка, прежде чем он пожимает плечами.

— Очень хорошо. Тебе нужно сделать выбор.

— Выбор? — Я повторяю.

Он кивает и делает шаг ближе, вторгаясь в мое пространство.

— Покинуть это место и никогда не возвращаться, никогда больше не говорить об этом или…

— Или что? — Подсказываю я, когда он не продолжает.

Он наклоняет голову набок, и он берет меня за подбородок. Я позволяю ему, не желая драться с этим человеком, и рада, что не делаю этого, когда грубая текстура его пальцев касается моего подбородка и приподнимает его, согревая меня. Он удерживает меня, его глаза пронзают мои.

— Или ты можешь остаться здесь и поклясться своей душой Цирку Обскурум, — заканчивает он. — Ты будешь принадлежать ему, а он будет принадлежать тебе, и ты никогда больше не узнаешь, каково это — снова оказаться в клетке.

Мое сердце громко стучит в ушах.

— Никогда? — Спрашиваю я с надеждой в груди.

— Никогда, — повторяет он, а затем ухмыляется. — Если, конечно, это не часть твоего представления.

Спейд наклоняется.

— Тебе не обязательно решать сейчас. Ты можешь…

— Я остаюсь, — перебиваю я, бросая взгляд на него, но в итоге сосредотачиваясь на Даймонде. Это мгновенная реакция, что-то глубоко внутри меня отвечает, даже не давая мне подумать. — Я выбираю остаться.

Даймонд улыбается и прижимается своим лбом к моему. Меня окружает его запах дыма и кокоса, и я чуть не проглатываю язык, когда он напевает.

— Единственный правильный выбор, дорогая, — мурлычет он. — Увидимся в три часа ночи на церемонии.

Он оставляет меня стоять со Спейдом, задыхающуюся и страдающую, несмотря на мои раны. Когда он уходит, его слова доходят до меня.

— Подожди. Церемония?