Доверься мне

Глава 12

ДЖОН

Мелодия щекочет где-то на краю сознания. Песня уже на подходе. Но создается ощущение, что я не смогу выманить ее, наигрывая бессмысленные аккорды.

Вместо этого приходит осознание, что думаю о кудрях цвета красного золота и маленьких коричневых веснушках. Я скучаю по ее голосу. Кажется, я никогда раньше не скучал по чьему-то голосу. Не скажу, что в нем есть нечто исключительное, кроме того, что он принадлежит Стелле.

Это нехорошо. Я все больше привязываюсь к женщине, которая считает меня мудаком. Даже если бы она этого не делала, испытывать эмоции по отношению к кому-то — плохая идея. Мне даже не доверили заботу о домашних животных Киллиана… Как, блядь, я должен ориентироваться в реальных отношениях? Черт, я даже не способен сейчас прикоснуться к женщине. Не имеет значения, что курс антибиотиков пройден, и я совершенно здоров. Все равно чувствую себя зараженным. Испорченным.

— На хрен.

Играю несколько аккордов, но звук вступает в конфликт с остервенелым звонком в дверь соседней квартиры.

Я бросаю взгляд на свою дверь. У Стеллы компания? Великолепно. Вероятно, очередной придурковатый чувак, который платит за то, чтобы быть ее другом. И она им это позволяет. А мне? Мне в ответ дали от ворот поворот.

Больше меня это не волнует. Нет, волнует. Я повел себя как полный мудак, пытаясь развести Стеллу на дружбу, вместо того, чтобы просто признаться ей в своих чувствах. И я бы постоянно извинялся за это, если бы она позволила. Прошло уже три дня, а от нее ни слова. Я уже пару раз писал ей, но безрезультатно. Вчера позвонил в дверь, но она не ответила. Ладно, может, Стелла и была в отключке, но не знать об этом — полный отстой. Быть брошенным в социальную Сибирь — отстой.

Звонок не прекращается.

Мои пальцы зависают над струнами. Блядь. Блядь. Блядь.

Может, это не клиент. Возможно, пара. Кто-нибудь такой же милый, как те, с кем Стелла обычно видится. Она пустит его в свою постель? Позволит касаться себя? Будет прикасаться к нему? Несомненно. Если парень получит Стеллу в свою постель, он будет трогать ее. Много. Повсюду.

В затылке становится жарко и щиплет. Это не мое дело. Не мое собачье дело.

Звонок срабатывает снова. Я опускаю гитару и сжимаю зубы. По спине сбегает пот. Все, что я вижу — Стелла: ее мягкая, покрытая веснушками кожа медленно обнажается, когда какой-то придурок расстегивает ее топ…

— Твою мать.

Я встаю и шагаю к двери. Чтобы сделать что? Выставить себя идиотом? Умолять ее остановиться? Смешно. Невероятно нелепо. Ни за что я не стану таким парнем.

Я разворачиваюсь, чтобы уйти, когда какой-то чувак начинает орать:

— Эй! Есть кто-нибудь? Вы не отвечаете, но все равно должны мне деньги!

Я напрягаю мышцы. Должна деньги? О, черт возьми, нет. Какого хера происходит?

— Эй! — кричит в коридоре сердитый парень. — Есть кто?

Он снова нажимает на звонок.

Ну, все. С меня хватит.

Тощий пацан студенческого возраста вздрагивает, когда я распахиваю дверь, но вскоре успокаивается.

— Эй, мужик. Прости, что беспокою. — Он сердито смотрит на дверь Киллиана. — Твой сосед впустил меня, а потом отказался открыть дверь. Кто-то же должен заплатить за этот суп.

В качестве доказательства он поднимает пакет, набитый коробками с едой.

На одно мгновение облегчение становится настолько сильным, что я прислоняюсь к дверному проему, чтобы дать ему возможность осесть. А потом его место занимает беспокойство, потому что если Стелла позвонила этому парню, она должна была открыть дверь. Я достаю из кармана несколько банкнот, намного больше, чем обычно стоит обед. Сунув деньги доставщику в руку, хватаю сумку и, не давая парню времени на размышления, быстро набираю код от двери Киллиана.

— Стелла? — зову, заходя в помещение.

Ее нет в гостиной, и мой пульс учащается. Мясистый орган заходится в груди, когда я ставлю суп и снова зову ее по имени. На этот раз громче. Вроде как в бешенстве, потому что ну, блядь.

— Стелла!

Слабый голос из ее комнаты заставляет меня бежать по ступенькам вверх, кровь стынет в жилах, в горле пересыхает.

Черт, если это хоть немного похоже на чувства друзей, когда нашли меня, теперь я абсолютно понимаю, почему они нянчатся со мной. Я врываюсь в ее комнату и, резко останавливаясь, едва не спотыкаюсь о ковер.

Стелла лежит, свернувшись на кровати, и трясется, ее влажные волосы спутаны, кожа покраснела.

— Малышка. — Подбегая, трогаю ее лоб. Она горит. — Дерьмо. Как долго ты в таком состоянии?

Вокруг ее тела обернута пропитанная потом простыня. Тусклым взглядом она смотрит на меня секунду, а потом опускается на подушку. Ничего не говорит, только хнычет. И моя грудь сжимается.

Прошли годы с того момента, когда я в последний раз находился рядом с больным человеком. Кажется, тогда Киллиан болел гриппом. И с ним возилась Бренна. Но я помню детство и то, как обо мне заботилась мать.

— Давай, милая, — шепчу, приподнимая Стеллу. — Нужно устроить тебя поудобнее.

Ее голова падает мне на плечо, и девушка снова всхлипывает. Нездоровый жар ее тела ощущается даже сквозь мою рубашку, и я сдерживаю проклятие. Осторожно уложив ее на диванчик, торопливо иду в комнату Киллиана, где, как я знаю, есть бар с напитками. Я в курсе, потому что ублюдок украл у меня эту идею.

Вооружившись бутылкой холодной воды и чистым стаканом, возвращаюсь назад и вижу, что Стелла дремлет. Использую это время, чтобы сменить простыни на ее кровати и взять обезболивающее. Когда снова беру ее на руки, Стелла издает протестующий стон.

— Все хорошо, — мягко убеждаю. — Ты будешь в порядке.

— Больно, — хрипит она.

— Где?

— Горло. Повсюду.

Я усаживаю ее на кровать и разворачиваю грязную простыню. Она одета в мятые и пропитанные потом майку и трусики. Ебать. Проведя рукой по волосам, секунду колеблюсь, а потом расправляю плечи. Она должна быть в чистой одежде. Конец истории.

Это требует некоторых усилий, но я надеваю на нее свободную белую футболку и стягиваю под ней майку. Да, веду себя как ханжа. Я видел столько обнаженных женщин, что сбился со счета. Но это же Стелла. Кажется неправильным видеть ее обнаженной, когда она беспомощна и больна.

Правда, пока я делаю это, она не произносит ни слова жалобы. Просто смотрит на меня тусклым, апатичным взглядом. Протягиваю стакан холодной воды, она берет его дрожащей рукой и делает совсем небольшой глоточек.

— Еще, — приказываю, прикладывая стакан к ее губам.

— Больно.

— Знаю, детка. Но тебе нужно пить. — Передаю две таблетки обезболивающего. — Выпей это.

На выражение ее лица больно смотреть, но Стелла выполняет просьбу перед тем, как откинуться на подушки. Укрываю ее простыней, а потом нахожу градусник.

Все плохо.

— Тридцать девять и четыре? — Я смотрю на нее. — Малышка, стоило позвонить мне.

Стелла не отвечает, но опять начинает трястись, и я укрываю ее покрывалом.

Сажусь рядом и провожу рукой по ее голове, чувствуя, как внутри меня бурлят раздражение и беспокойство. Умираю от желания прикоснуться к ее волосам, гадая, так же они шелковисты, как выглядят. Но сейчас она липкая от пота и, снова ругаясь, достаю телефон, чтобы набрать номер доктора Стерн.

Она отвечает быстро.

— У меня срочный случай, — сообщаю, аккуратно пропуская сквозь пальцы спутанные волосы Стеллы.

— Озвучивай чрезвычайную ситуацию, Джакс.

— У меня здесь подруга. У нее высокая температура. Озноб. Говорит, что болит горло. Нужно, чтобы ты ее посмотрела.

Будь я обычным человеком, доктор Стерн посоветовала бы доставить Стеллу в ближайшую больницу. Но так как «Килл-Джон» очень хорошо платит, чтобы доктор находился на расстоянии звонка по любому поводу, она отвечает, что сейчас прибудет.

Я плохо переношу ожидание. Ненавижу его. Прямо сейчас оно меня убивает. Стелла мучается от боли и хрен знает какой болезни. Желудок словно завязывается в узел, и я ложусь на кровать рядом с ней. Стелла внезапно скручивается, положив голову мне на колени. Ее щека прижимается к моему члену, и я стараюсь не морщиться. Я слишком напряжен, чтобы затвердеть. Но это не мешает ощущать ее присутствие.

Что-то в Стелле заставляет мои чувства включиться на полную мощность. Если она рядом, я сосредоточен. Для меня это странно. Гоню от себя подобные мысли, нежно проводя по линии ее волос вдоль виска. Кончики пальцев покалывает, словно я получаю низкоуровневый разряд.

— Почему ты никому не позвонила? — спрашиваю, лаская ее челюсть. Девушку все еще лихорадит.

— Кому?

Это лишь тихий хрип, но звучит так, будто ей действительно интересно. Как будто у нее никого нет, и уже давно. Она говорила, что не имеет настоящих друзей, но я вдруг понял, что на самом деле не верю в это. Да и с чего бы? Стелла — это свет и сладость. Любой оказывающийся рядом человек попадает под ее обаяние. А она считает, что у нее никого нет.

Мое горло сжимается.

— Мне. Тебе стоило позвонить или написать мне.

Не открывая глаз, Стелла слегка пожимает плечом.

— Мы поругались.

Напряжение в животе становится болезненным.

— Мы не ругаемся. И даже если так, ты все равно могла бы попросить меня о помощи, Кнопка.

Боже. Неужели Стелла не понимает? На то и дружба, черт возьми. Она не зависит ни от чего. Я мог вести себя как тотальный мудак, но если бы позвонил Уипу, Раю, Бренне, Скотти, Софи или Либби, они бы моментально примчались ко мне. Я бы сделал для них то же самое. От этой мысли начинаю скучать по своим друзьям.

Стелла дергается и со вздохом распахивает глаза, вырывая меня из раздумий.

— Что? — Я касаюсь ее щеки. — Тебе больно?

Она лишь смотрит на дверь.

— Еда. Должен прийти парень.

Откинувшись на мягкую спинку кровати, я кладу руку ей на голову.

— Все в порядке, я ему заплатил.

Но у нее все еще исступленный взгляд.

— Стивенс и Хоун.

При звуке своего имени Стивенс выползает из-под кровати и вскакивает, чтобы свернуться у Стеллы на бедре. Она слабо касается его головы. Я с трепетом смотрю на маленький меховой комочек. Может, ему и нравится девушка, но этот мерзавец чертовски изворотлив.

— Я покормлю животных, — обещаю ей.

Стивенс прищуривает на меня свои дьявольские глаза, как бы говоря: «Тебе лучше это сделать, черт возьми, или я тебя выпотрошу». Я ему верю.

— Его лоток, — взволнованно шепчет Стелла.

Клянусь, Стивенс ухмыляется. Я подавляю дрожь.

— Да, это тоже сделаю.

Стелла вздыхает и снова устраивается у меня на коленях.

— Ладно.

— Хочешь супа?

Она качает головой, зарываясь глубже, и скользя руками по моим бедрам. То, как она прижимается, что-то творит со мной. Никто никогда не искал во мне физический комфорт. Никогда. Я бы этого не позволил. Я не из приверженцев обнимашек. Некоторые женщины пытались. Это заставляло кожу покрываться мурашками. Я привык думать, что не в состоянии это делать. Не приспособлен. Но объятия со Стеллой ощущаются хорошо. Приемлемо.

Я лениво провожу пальцами по ее кудряшкам и смотрю в потолок.

Звонит дверной звонок. Доктор Стерн. Наконец-то.

Двигаюсь, чтобы впустить ее, но Стелла сжимает мои бедра. Взгляд больших голубых глаз, мутных от горячки, находит мой.

— Не бросай меня.

Блядь. Она разбивает мне сердце. Я беру ее за щечки.

— Никогда, детка. Я только открою дверь, ладно?

Она моргает, выглядя заторможенной и смущенной.

Я целую ее в висок.

— Сейчас вернусь. Обещаю.

Как только встречаю доктора, хватаю ее сумку.

— Она в спальне.

Стерн следует за мной.

— Успокойся, Джакс.

— Успокоюсь, когда Стелле полегчает. — Я останавливаюсь и поворачиваюсь лицом к доктору. — Дерьмо. У нее больное горло, док. И какая-то розоватая сыпь на шее. Мог ли я… — провожу рукой по волосам, — что, если я заразил ее?

Стерн прищуривается.

— У тебя же не было незащищенного секса с этой женщиной, пока проходил курс лечения?

— Что? Нет! Блядь, нет. Но мы один раз поцеловались. Помнишь инцидент в продуктовом магазине, о котором я тебе рассказывал? Целующаяся бандитка? Это Стелла.

Стерн качает головой, ее голос смягчается.

— Ты же помнишь мои слова о том, что хламидиоз не передается через поцелуи. Джакс, антибиотики выполнили свою работу. Мы тебя проверили. Ты чист. Так что если между вами не было сексуального контакта путем оральных…

— Нет. Только тот поцелуй. — Я провожу холодной рукой по лицу. — Я волновался… у нее болит горло.

Доктор касается моей руки.

— Это может быть вызвано рядом причин. Если она хочет, я ее проверю. — Выражение лица Стерн становится серьезным. — Но на проверку мне понадобится ее разрешение, Джакс. И между нами, если ты в отношениях с этой женщиной, я расскажу ей о случившемся.

На мои плечи и в желудок опускается тяжесть.

— Мне стоило рассказать с самого начала. Просто… — Пожимаю напряженными плечами. Такое ощущение, что по коже ползают муравьи. — Слушай, а ты можешь предложить ей сдать анализы?

Доктор по-дружески пожимает мне руку.

— Позволь осмотреть ее. Высокая температура, сыпь и боль в горле могут указывать на стрептококк.

Подавляя вздох, веду ее наверх. И тут же забываю о собственных тревогах, когда вижу Стеллу, свернувшуюся калачиком на кровати, выглядящую слабой, жалкой и страдающей. Поспешно подхватываю ее и сажаю к себе на колени, крепко прижимая к груди.

— Стелла-Кнопка, здесь доктор. Она поможет тебе.

Стелла прижимается ко мне щекой.

— Ладно.

Она дрожит, и я целую ее в висок перед тем, как посмотреть на Стерн.

— Исправь ее, док. Сделай это быстро.

Стерн явно озадаченно улыбается.

— Она не сломана, Джакс. Просто заболела.

Может, это и правда, но пока Стелле больно, мне все кажется неправильным.

СТЕЛЛА

Есть болезнь, а есть пребывание в аду. Последнее — мой случай. Иисус плакал, а я хочу умолять о наркотиках. Просто вырубите меня и разбудите, когда станет лучше.

Мой разум дрейфует, боль накатывает и отступает, горю и слышу странные звуки. Я знаю, что со мной Джон. Чувствую твердую силу его тела рядом со своей мягкой, горячей массой. Слышу его голос: его великолепный, гладкий как янтарный мед, голос, приказывающий меня пить, просящий поднять руки, когда Джон натягивает чистую, прохладную футболку на мое истерзанное тело, уверяющий, что я скоро поправлюсь.

Ха. Ложь. Боль в горле ощущается как битое стекло и медленно движущаяся лава.

Я все равно льну к нему. Он — единственный островок безопасности и комфорта в полном боли мире.

Потом приезжает доктор. Я даже не знала, что врачи выезжают на дом. Она говорит, что является персональным медиком группы. Часть меня хочет рассмеяться: еще бы, у Джакса Блэквуда в полном распоряжении доктор. Но мне слишком больно, и я слишком слаба, чтобы делать что-то еще, кроме как отвечать на вопросы тихим хрипом, который едва ли звучит как нормальные слова.

Пока врач меня осматривает, говорит что-то важное. Просто мне все равно. Я сделаю все, что она хочет, лишь бы избавиться от боли и жара. Она берет мазок из горла и уходит. Джон возвращается, заливая жидкость в мое горящее горло.

После этого все как в тумане. Я знаю, что он здесь. Он ложится рядом, успокаивающе скользя руками по моим влажным волосам. Это слишком хорошо, и я придвигаюсь ближе. По сравнению с моим пламенем он холоден. Обнимая, Джон притягивает меня к своей груди. Головой нахожу изгиб там, где его плечо встречается с рукой. Идеальное место для отдыха, и я со вздохом расслабляюсь.

Не знаю, как долго мы так лежим. Просто понимаю, что проходит какое-то время. Он дает мне антибиотики, которые прописала доктор, помогает сходить в туалет, когда я в этом нуждаюсь. Помогает вернуться в постель, когда заканчиваю. Мы всегда оказываемся в одном и том же положении. Его пальцы запутаны в моих волосах, моя рука под его рубашкой, чтобы касаться гладкой, прохладной кожи.

Любое чувство неловкости сгорает вместе с лихорадкой. Мир сужается до боли и попыток убежать от нее. Стараюсь переключаться на Джона. Он заботится обо мне. Температура достигает пика посреди ночи, и он рядом: вытирает мои руки холодной тряпкой, которая обжигает кожу.

— Тихо, — шепчет он в темноте. — Мы охладим тебя, Кнопка. Расслабься.

Этот голос — мягкий и нежный — успокаивает, заставляет делать то, что от меня хотят. Я концентрируюсь на нем всю ночь и все утро.

Не знаю, почему он не уходит, но спросить боюсь. Вдруг подкину ему идею. Поэтому причина не важна, лишь бы он задержался. И он задерживается, понятия не имея, что это значит для меня. С тех пор, как умерла мама, за мной никто так не ухаживал. В глубине души я хочу, чтобы он покинул меня. Нельзя привязываться к этому мужчине. Потому что никто не остается навсегда, и потеря ощущается слишком больно.

Но я не говорю ни слова. Прижимаюсь, как слабая женщина, коей и являюсь.

В какой-то момент на следующий день он побуждает меня съесть немного супа. Я, как плохой пациент, отталкиваю его руку с рычанием каждый раз, когда чертова ложка оказывается перед лицом.

— Если ты прольешь суп, — говорит он мне с улыбкой в глазах, — нам придется отвести тебя в душ.

Я смотрю на него с зажатой между губами ложкой, а потом откидываюсь на подушки.

— Вообще-то мне нужно в душ. Чувствую себя паршиво.

Джон отставляет суп, от которого я уворачиваюсь последние полчаса.

— Тогда давай искупаем тебя.

— Я сама, рокер.

Он стреляет в меня упрекающим взглядом.

— Сегодня у меня уже был с десяток возможностей посмотреть на тебя голую. — Джон встает и протягивает руку. — Поверь, я в этом не заинтересован.

Я смотрю на него.

— Почему? Что не так с моим телом?

Он усмехается.

— Ты сейчас серьезно? Стелла-Кнопка, у тебя чертовски красивое тело. — Горящими глазами он осматривает меня сверху до низу. — В любое время и в любом месте, где бы тебе ни захотелось раздеться для меня, я появлюсь. На блюдечке с гребаной голубой каемочкой. Но не когда ты больна. Мы разденемся, когда ты будешь здорова и захочешь этого. Будешь этого жаждать.

Боже, как он смотрит на меня. Как будто в подробностях представляет себе это. Словно одурманен идеей. Хотя опять же, я ведь тоже ею одержима. Прямо сейчас я не знаю, что сильнее влияет на меня: жар или он. Может, и то, и другое.

— Мы не разденемся.

Я бы хотела, чтобы это прозвучало более уверенно.

Изгибая уголки губ, ему не удается скрыть веселую улыбку в глазах.

— Не сегодня. — Он хватает меня за руку и тащит вверх. — И все же я иду в душ вместе с тобой. Не обижайся, но ты вроде как воняешь.

Моя голова словно налита свинцом и, прислоняясь к Джону, толкаю его в ребра.

— Задница.

Он с улыбкой отводит меня в ванную.

— И подумать только, женщины заявляют, что хотят полной честности.

— В некоторых ситуациях молчание приветствуется.

Джон хихикает, а потом готовит душ. Он покидает меня, но настаивает на том, чтобы остаться у двери снаружи.

— Позови, если возникнут проблемы. Я серьезно, — наставляет он командным тоном. — Если закружится голова. Если хоть немного пошатнешься, зови. Я закрою глаза, если ты волнуешься о том, что увижу твое тело, но я не позволю тебе упасть и пораниться. Ладно?

— Да, сэр. — Я слабо ему салютую. Правда в том, что моя голова становится тяжелее, и мне нужно вымыться до того, как осяду на пол.

Я принимаю быстрый душ. Не могу задерживаться так надолго, как хочу. Тело словно весит тысячу фунтов, и горло до сих пор болит. Я хочу прилечь, но прохладная вода восхитительна.

В какой-то момент Джон заносит для меня чистую одежду. Она стоит аккуратной стопкой на полу у двери. Я не в восторге от того, что он копался в моем ящике с нижним бельем, но все равно благодарна.

Немного больше чувствуя себя человеком, я открываю дверь и обнаруживаю, что Джон ждет меня именно там, где и обещал.

— Лучше? — спрашивает, глядя мне в лицо.

Он выбрал мне майку и шорты для сна. Очень открытые, но симпатичные и прохладные. И честно говоря, мне все равно, видны ли очертания моих сосков. Комфорт в данный момент побеждает скромность.

— Да.

Но я уже увядаю. Мой голос слаб, а голова раскалывается от долгого стояния на ногах.

Проявляя терпение, Джон протягивает мне большую мозолистую руку, и я позволяю ему отвести меня обратно к свежезастеленной постели.

Без колебаний проскальзываю на середину, освобождая ему место. Я так нуждаюсь в нем, что готова умолять его, но мне не приходится. Он идет за мной в постель и, когда я прижимаюсь к нему, накрывает нас одеялом. У меня влажные волосы и, прежде чем обнять меня, он поднимает их и перекидывает через плечо.

Мы не говорим ни слова, ни один из нас не хочет обсуждать его присутствие в моей постели, хотя в моей голове уже достаточно прояснилось, чтобы полностью осознавать это.

— Стеллс? — шепчет он спустя мгновение.

— Хм-м?

— Раньше ты сказала, что о тебе никто никогда не заботился… — Он умолкает, когда я напрягаюсь, уже полностью проснувшаяся и в некомфортном состоянии тревоги. Джон сжимает мое плечо, прижимая к себе. — Что случилось с твоей семьей? Ты не обязана рассказывать, но… — Он пожимает плечами, явно недоумевая.

Он прав. Я не обязана ему ничего не рассказывать. Моя жизнь — мое дело. Но в отличие от остальных он здесь, заботится обо мне. И если я хочу завести друзей, должна научиться впускать их за внутренние стены, которые выстроила.

Облизнув пересохшие губы, медленно отвечаю:

— Моя мама умерла, когда мне было одиннадцать.

— Детка… — Джон с нежностью кладет руку мне на затылок. — Я не знал. Мне жаль.

Я пожимаю плечами и ковыряю ворсинку на его футболке.

— Невыявленная сердечная патология. Это отстойно, но такова жизнь. — Глотать чертовски больно. — До тех пор мой отец не появлялся на горизонте. В основном, потому что бродяжничал. А после маминой смерти он объявился и забрал меня жить к себе в Нью-Йорк.

На секунду я вижу своего отца таким, каким он был в те далекие дни: выцветшие рыжие волосы, всклокоченная борода, тощий, как черт.

— Мой отец совершенно растерялся, не зная, что делать с убитым горем ребенком. Он научил меня всему, что знал сам: как очаровывать людей, как заставить их делать то, что он хочет, даже не осознавая этого. Мой отец — мошенник, и я научилась этому у него. Только я старалась не быть похожей на него, никогда не пользоваться чужими благами.

Быстро моргая, я хватаюсь за складки футболки Джона.

— Когда мне исполнилось восемнадцать, он ушел. Работа была сделана, он свободен.

— Господи. — Джон сжимает меня в крепких объятиях. Я позволяю ему это, потому что слишком сильно нуждаюсь в них. Его грудь крепкая и теплая, и под щекой я чувствую мерное биение его сердца.

— Это было… ладно, это было дерьмово, — признаю я с болезненным смешком. — Но я пережила.

— Конечно, ты это сделала. Ты — крутышка, Стелла-Кнопка.

Фыркнув, я отстраняюсь, и он отпускает меня, сдвигаясь немного, пока мы оба снова не оказываемся удобно лежащими бок о бок. Душ и это уродливое путешествие по дорожке воспоминаний утомили, и мои глаза закрываются.

Джон, кажется, понимает, что мне нужен перерыв, потому что начинает петь, его голос мягкий и низкий. Звук прокатывается по мне, как нежная рука, и что-то внутри со вздохом успокаивается. Мне никогда раньше не пели. Я, вероятно, возненавидела бы, окажись на его месте кто-то другой, или мысленно отпускала бы шутки о том, как это паршиво. Но Джон — это не просто кто-то. Его голос — это его душа. Я впитываю красоту этого голоса и позволяю ему вести меня туда, куда он хочет.

Рукой снова скольжу под его рубашку в поисках упругой кожи. Мужчина льнет к прикосновению, зарывая пальцы в мои волосы.

В его руках я чувствую безопасность и защищенность, словно здесь мой дом. Однако тихий голосок в голове сомневается, не является ли это странным сном. Джон обожаем миллионами, люди платят, чтобы услышать его голос, а он поет для меня. Как мы пришли к этому?

Я плыву по течению, прислушиваясь к горько-сладкому ритму, когда он начинает петь «Уснувшие» группы The Smiths.

— А разве эта песня не о самоубийстве? — спрашиваю, не подумав.

Джон замолкает, и я ощущаю, как напрягается его пресс.

— Да? — Выходит как вопрос, почти извиняющийся и немного осторожный, словно он ожидает нравоучений. — Или просто о смерти. Тяжело сказать, когда речь идет о Моррисси.

— Он довольно бодрый парень, — бормочу, думая о солисте The Smiths, который известен своей плаксивостью в радостный день.

Из груди Джона вырывается низкий смех.

— Ты знаешь о The Smiths?

— «Я человек» — одна из моих любимых песен. — Я провожу рукой по его боку. — В пятнадцать, когда была погружена в подростковую тревожность, слушала ее по кругу.

— Правда, что ли? — Его голос хриплый и нежный. — Что тревожило тебя, Кнопка?

Дергаю плечом.

— Меня никогда не целовали. Никогда не приглашали на свидание.

Мышцы на его животе напрягаются.

— Как это возможно? Ты чертовски симпатичная.

— Эх, я была рыжей, с веснушками, круглым лицом и в то время полностью плоской в районе груди. Полагаю, это не то, что искали парни из моего класса.

Джон проводит ладонью вверх по моей руке.

— Мальчишки-подростки идиоты. У меня по умолчанию был один критерий в отношении девушек: легко завалить.

— Миленько.

— Эй, я же сказал, что мы были идиотами.

— Так ты говоришь, что твои стандарты изменились?

— Ах…

— Может, просто начни снова петь, — посоветовала я.

Он коснулся губами моей макушки.

— Это ты прервала тихую красоту моего пения о медленном погружении в неизбежную смерть, пока друзья смотрят на это и плачут.

Закрывая глаза, я глажу пальцем его кожу.

— Ты знаешь, что у тебя немного извращенное чувство юмора?

Я почти могу почувствовать его улыбку.

— Парни считают это чертовски раздражающим.

— Ты был таким же до… — Я неловко замолкаю.

От вздоха его грудь поднимается и опускается.

— Ага. Мрачный юмор висельника и недостаток соответствующей социальной тактичности.

Звучит так, будто он цитирует мистера Скотта.

— Я знала. — С улыбкой поворачиваю голову к его теплу. От него пахнет моим лимонно-медовым мылом, которым Джон мыл руки; под ним прячется отчетливый оттенок сандалового дерева, который может быть его дезодорантом. Ничего особенного, правда, но я бы с радостью прижалась носом к его коже и вдыхала в течение нескольких дней. По правде говоря, простое пребывание рядом с ним делает меня счастливой. — Никогда не меняйся, Джон. Обещай мне это.

Он молчит секунду, его рука лежит на моей макушке.

— Обещаю.

— Хорошо. А теперь спой мне песню не о смерти.

Он смеется спокойно и расслабленно, снова играя пальцами с моими волосами.

— М-м-м… знаешь, я только что осознал, что большинство медленных песен своего рода болезненные. Потеря любви, тоска, смерть… Боже, музыканты — это больное грустное стадо.

Я хрипло смеюсь.

— Половину времени весь мир грустный и больной. Ты просто поешь его песни, наделяя голосом и позволяя выпустить эти чувства.

Он играется с локоном моих волос.

— А ты когда-нибудь… — бездумно начинаю я и тут же прикусываю губу, чтобы заткнуться.

Джон дыханием согревает мои волосы.

— Когда-нибудь что?

— Ничего. — Я прижимаюсь сильнее. — Не знаю, что собиралась спросить.

Его голос мягкий, но слегка изумленный.

— Знаешь. Просто спроси, Стеллс. Все в порядке.

Я понимаю, что прижимаюсь к нему, пытаясь подготовиться, и подготовить его.

— Ты когда-нибудь думал о той ночи?

Он понимает, о какой именно ночи я говорю, и напрягается всем телом.

— Прости, — выпаливаю я. — Мне не стоило…

— Не надо, — прерывает он. — Я бы предпочел, чтобы ты спросила, чем ходила вокруг меня на цыпочках.

Я тупо киваю, ощущая, как учащается пульс.

Джон ерзает, устраиваясь удобнее.

— Все ходят вокруг этого на цыпочках, в том числе и я. Как будто это какая-то темная тайна, которая является шуткой, потому что все знают.

— Прости, — снова произношу я, не представляя, что еще сказать.

Но он, кажется, признателен за это, потому что слегка меня сжимает.

— Мы живем в мире, где люди, приветствуя друг друга при встрече, спрашивают: «Как ты?» Но лишь некоторые из нас на самом деле хотят знать ответ. Это вроде как забавно, если задуматься. В действительности мы не хотим знать, как дела у другого человека, но хотим выглядеть так, будто нам интересно.

— Я всегда испытываю искушение ответить, что у меня ужасные месячные судороги, и не могу вспомнить, оставила ли духовку включенной, и можете ли вы назвать это жареным бутербродом с сыром, если добавляете любое мясо, кроме бекона?

Джон смеется легко и коротко.

— На последний вопрос точно «нет». — Он замолкает, а потом продолжает сдержанно: — Тогда я не знал, что попал в беду. Я всегда жил на подъемах и спадах. И думал, что все так. Я мог быть наполнен энергией, выпускать песню за песней, бодрствовать лишь ради того, чтобы продолжать. А потом упирался в стену, и все рушилось. Мне не хотелось вылезать из постели, предпочитал сон бодрствованию, ничем не интересовался. Но группа всегда оказывалась рядом. Я был знаменит; у меня не было времени валяться, как я это называл.

— Что поменялось? — шепчу я.

— Не знаю, — отвечает он глухим, отстраненным голосом. — Спады стали длиться дольше, стали сильнее. Я начал жить в своей голове. И понял, что у меня не осталось желаний. Они все испарились.

— В каком смысле?

— У большинства людей есть мечта, которую они пытаются осуществить, цель в жизни, которая поддерживает их. Я сделал то, что хотел сделать. Достиг вершины. У меня ничего не осталось, не к чему было стремиться. Осознание этого поразило, и мне осталось смотреть в бездну. Поэтому тьма поглотила меня целиком. Все, о чем я мог думать: кто я на хрен такой? Чувствовал себя обманщиком, и все это… уродство начало наполнять меня… утверждая, что я нелюбим, недостоин, фальшив… пока я не почувствовал себя настолько грязным и застрявшим в собственной коже, что не мог это выдерживать. И выхода не было.

Теперь я глажу его кожу. Джон прекрасный человек, который оказал влияние и вдохновил бесчисленное множество людей и, казалось, не знал этого. Этот прекрасный мужчина более чем кто-либо из встреченных мной людей, заставляет меня чувствовать себя живой. Мне хочется плакать, потому что я тоже это чувствовала раньше. Не до такой степени, как Джон, но понимаю это ужасное чувство.

Немного расслабляясь, он хрипло продолжает:

— Но я думаю не об этом. — Джон громко сглатывает. — За что держусь, то, что полностью осознаю — это момент, когда я начал увядать. Помню, как мне было чертовски страшно и грустно. Я не горел желанием уходить. Просто хотел чувствовать себя нормально.

— Милый. — Я поворачиваюсь к нему и просто цепляюсь, впиваясь пальцами в его бок. — Я так чертовски рада, что ты здесь.

Он тяжело вздыхает.

— Как и я, Кнопка. Именно. Блядь. Здесь.

Я не именно это имела в виду, но не спорю. У нас с Джоном были свои моменты. Мы препираемся и отталкиваемся друг от друга, как противоборствующие магнитные силы. Но прямо сейчас все прекрасно.

Повисает тишина, и Джон начинает петь «Something» Битлз. Я пораженно молчу. Эмоции накатывают сильными мощными волнами. Все, что я могу сделать — это лечь и принять их, закрыть глаза и прижать его к себе. Я чертовски сильно больна, мое тело саднит, и все же чувствую, что получила лучший подарок в мире.