Жена без срока годности

Глава 3. Нежданная помощь небес

Я смотрела в окно на бегущий город и совершенно не чувствовала ностальгии. Это щемящее чувство отчего-то появляется в душе исключительно во время просмотра фотографий разных там достопримечательностей. Не в серости ли питерского воздуха тут дело?

Сощурилась, но солнца все равно не увидела, а глаз привык к постоянным слепящим солнечным зайчикам. Тут же к одиннадцати утра будто бы еще не рассвело. Октябрь, чего я хотела… Нужно было дождаться лета, но летом будет новая жизнь или хотя бы новая работа. Пусть бы даже только ради медицинской страховки. Ну или… Просто не представляю, что делать, сидя дома. Для пенсии рановато как-то, да и стареть не с кем. Найти, что ли, удаленку и поехать жить в новую страну? Неплохой вариант. Но для начала надо убедиться, что Элис в порядке и родительское предательство ее любимой страны в двойном экземпляре не станет для нее большим ударом. Что у этих детей в голове, кто-нибудь скажет!

Во взрослой голове тоже лучше не копаться — ужаснешься. А ведь именно за этим я и приехала: выкинуть из головы прошложизненный хлам и начать красиво стареть. Окно, точно зеркало — зеркало заговоренное. В нем не видна помятость со сна. Со спины ко мне вчера обратились — девушка.

Девушка… Как непривычно слышать такое в свой адрес. Да и вообще непривычна русская речь в таком количестве — постоянно оглядываешься, сама того не желая. В остальном — европейский мегаполис, за исключением вывесок на русском языке. Я вернулась в совершенно другой город. Как театр начинается с вешалки, так страна с аэропорта. Он изменился — за столько лет прежний сарай забылся, и я честно радовалась, что мне не пришлось его вспоминать. Достаточно и без того было моментов, за которые приходилось перед Сунилом краснеть. Он, правда, говорил, что русский у меня только паспорт. Ну и акцент, конечно, хотя англоговорящие часто принимают его за немецкий. Ну а русские приняли меня за гида-переводчика подле индуса: не за старую валютную проститутку, и на том спасибо, конечно.

Десять дней в России, а что дальше? Дальше я ничего не планировала. Взяла билет до Хельсинки и потом туда-обратно в Питер. Куда меня занесет в Европе и из какого города я буду возвращаться в Сан-Франциско — поживем-увидим. Десять дней. Наверное, больше я тут и не выдержу. Высплюсь, перестроюсь на европейский часовой пояс и вперед путешествовать. Тут же я в центре, так что мне пешком до любых музеев и театров, а сколько выставок и спектаклей человек может посмотреть в энное количество дней без рвотных позывов?

Октябрь… Я прижалась лбом к холодному стеклу. Чего жду? Дождя и ветра, вывернутого зонтика, потекшей туши и желания бежать домой… Без оглядки на прошлое. И это в первый день. Что же будет во второй? Я выспалась, но знала, что такая бодрость тела обманчива: хватит меня часов на семь максимум, а потом начну засыпать прямо на ходу. Нужно успеть прожить этот день, будто рабочий, хотя никакого плана не было составлено заранее. Это же не билеты в театр, чтобы загодя покупать. Сегодня можно лишь в Филармонию сходить, чтобы там мне сыграли колыбельную.

Вообще нужно куда-то сходить, но я не могла даже от окна отойти. Бодрость тела не породила бодрости духа. Или в настроении причина… Красиво одеться, навести на лице красоту и вперед — разгонять тучи и скуку. Или страх — нужно бы озаботиться поиском Андрея. Жаль, не позвонить по ноль-девять, не узнать телефонный номер ремонтной мастерской души.

Я открыла приложение местной социальной сети, в которую заглядывала раз в год. В списках висели какие-то друзья из прошлой жизни, но добавлялись они, желая скорее посмотреть мои фотки, чем узнать, как у меня на самом деле идут дела. Зачем зарегистрировалась? Ну так… Все побежали… Местная русскоязычная тусовка иногда делала репосты себе на страницы из разных интересных групп, ну я и заглядывала… Со временем уже добавилась и в группу одноклассников, и в группу нашего выпуска, в которой Андрея не было. Когда меня попросили передать мужу привет, я честно сказала, что у меня давно другой муж, и с Андреем я отношения не поддерживаю. Про его возвращение я ничего не сказала, потому что не была уверена, что он в Питере. Мог ведь быть, где угодно… И сейчас тоже. Что ж, отдам письмо его дяде. Его тетю я нашла тут с закрытым профилем. Ничего, напишу ей письмо… Не ответит, будем искать другие ходы. Их много. Даже когда он уехал, оказалось, что выход из семейной зависимости есть и очень даже простой: развод.

“Тебе привет от Андрюхи” — увидела я первым делом непрочитанное сообщение от бывшей сокурсницы. Два месяца ему. Тупо на него смотрела минут пять, наверное, пока не кликнула, чтобы прочитать полностью. Взял ее к себе на работу, когда она полгода промыкалась по собеседованиям, где ей нагло тридцатилетние менеджеры в глаза говорили, что она им в силу возраста не подходит, а не знаний.

Мне привет? С какой стати? Мы же с Дашей не общались в личке. Или она наврала ему, что общается? Но зачем? Кликнула на ее профайл — нет, никаких сведений о месте работы нет. Черт… А как просто бы было… Впрочем, и так карты в руки. Кто бы ожидал такого подарка от Судьбы!

“Очень за тебя рада, — написала ей в личку. — Передавай и ему привет. Кстати, я в Питере на пару дней, если хочешь встретиться кофе попить”.

Сердце стучало уже даже не в висках, а било по темечку отбойным молотком. Что ж… Мне же всего лишь конвертик передать. И я не собираюсь распространяться о личной жизни ее работодателя тире благодетеля. И вообще я сама ничего про его личную жизнь не знаю. Может, это шанс узнать? Бабы такие бабы, когда выпьют. Кофе. С коньяком, к примеру. Ну так нехер брать на работу баб после тридцати пяти. Сам виноват!

— А ты совсем не изменилась! — выдала Даша свою обиду или зависть, что в нашем возрасте одно и тоже.

Не изменилась? Да когда я так красилась в универе? Сейчас с меня сыпалась штукатурка — смывать ее не было сил. Появилась она на лице не моими стараниями, а в салоне псевдокрасоты. Наверное, девушка решила, что у меня вечерний выход или последний шанс отхватить мужика. Не могла же она подумать, что я просто иду выпить кофе со старой, очень старой, знакомой…

Кофе мне необходим — я засыпаю. Почти. Любопытство почти победило мой сон: и Дашу. Я это поняла, когда прочла сообщение: после работы могу сегодня.

Сегодня. После работы. Вот я и провела работу над собой. Оделась, конечно, скромно: джинсы и кашемировый свитер. Вообще мне долго пришлось перебирать вещи в шкафу, чтобы собрать полузимний чемодан. И полугородской. Джинсы с футболкой носят на работу не только мужики. Если бы джинса еще не так быстро протиралась на одном месте! Кашемир был летним — я надевала его, сидя под кондиционером, который в офисе все никак не могли нормально настроить, хотя половина работников вечно ходила с соплями.

Помню, как перелопатила весь интернет, чтобы скорой почтой мне прислали пару деловых костюмов, когда начальство срочно отправило меня в командировку в Бельгию. Что ж, я снова в Европе и тут тоже встречают по одежке. И по макияжу.

— Четверть века только накинула. Это так, мелочь… В остальном, конечно же, не изменилась…

Мы обнялись и даже поцеловались — для приличия, не испытав ничего, кроме того самого жгучего любопытства. Даша выглядела на свой возраст, даже хуже. Неловкий, сделанный в спешке, макияж только портил картину.

— Давай, что ли, селфи сделаю с тобой на память… Пусть обзавидуются, — предложила она.

Отказываться было не вежливо. Хотя что уж кривить душой: дураку понятно, о чем я подумала сразу — ну, о том, что фотка тут же появится на Дашиной стене и в группе: авось увидит и… Сам пожелает встретиться. Вдруг срастется само собой, без моего деятельного участия.

— Как ты? — спросила, когда Даша оторвалась от телефона.

— Да так. Теперь хорошо. С работой.

— По профессии? Извини, что спрашиваю. Я честно не знаю, чем занимается мой бывший муж. Мы не поддерживаем отношения.

Сказала — и испугалась, что сейчас Даша задаст вопрос про сына.

— Не по специальности, — ответила она тихо. — Хотя не совсем… Я им сеть админю. Она довольно большая. Ну… Ты же знаешь, чем дядя Андрюхин занимался.

— Спекулировал. Ясно, купи-продай. Не интересно. Ну а в остальном?

— Женат. Про детей не знаю. Просто кольцо на пальце увидела. Не рассрашивала. Подумала, что невежливо будет лезть ему в душу… — говорила, пристально смотря мне в глаза.

Я не сморгнула, хотя сердце на пару секунд все же остановилось от неприятного покалывания. Ревность? Нет, совесть…

— Я не про Андрея спрашиваю, — с трудом не скривилась я. — А про тебя.

— А что про меня? — заерзала она на мягком диванчике. — Нужно было вовремя сваливать, а сейчас и молодым виз рабочих не дают.

— Проверяла?

— Да так, разговоры в кулуарах… В нас же все, кто в Финку, кто в Германию тогда свалил, кто в Израиль. А я, дура, замуж вышла…

— Ну, зато муж есть. Ведь есть? — это я смотрела на тонкое золотое колечко на припухшем пальчике.

— А куда он денется, когда ипотека… И вообще я их всех кормлю.

— Надеюсь, Владимир Сергеевич не жилится? Раньше, помнится, наш дядя говорил, что нужно работникам минималку платить, все равно очередь стоять будет…

Даша сжала губы.

— А говорят, в Америке не принято спрашивать про зарплату.

— Ну… Я же так, успокоиться… Я вот вообще безработная…

— Это как? — в Дашиных глазах загорелся потаенный огонь.

— Повезло, — чуть ли не смеялась я. — Нашу компанию купили, акция взлетела. Но нас сразу предупредили, что грядут сокращения. Ну, кто-то ринулся работу искать. Ну, у кого ипотеки и акций, чтобы погасить ссуду, не хватило. А я досидела до официального увольнения: они мне и выходное выплатили, и сейчас ещё полгода пособие по безработице платят. Так что я решила себе отпуск устроить, полуоплачиваемый… Дети выросли, маме можно, наконец, отдохнуть.

— Мужа оставила и упорхнула? — скривилась Даша в странной улыбке.

— Я свободна, как птица. Это в девяностые модно было жениться, чтобы с кольцами ходить. Сейчас модно разводиться и стареть в своё удовольствие.

— Это у вас, наверное, так… — заморгала она от удивления.

— Так я про нас и говорю… Про себя. Ну, как вообще дела?

— Про Андрея хочешь спросить? — с вызовом спросила Даша. — Поэтому и написала?

Не дура, понимает…

— Нет. Жаль, что ты так подумала. Просто у меня тут никого нет, а вечер свободный. Ну а Андрей в далеком прошлом. Я за чужими жизнями не слежу.

— А как же сын? — в голосе Даши появилось искреннее любопытство. Может, даже недоумение.

— Ну а что сын? У него другой отец всю жизнь был. Он настоящего не помнит и отлично. Зачем отец через океан?

— А Андрей как же?

— Он со мной в этом согласен. Куда разрывать ребёнка? Он в другой культуре вырос. По-русски не говорит, куда ему в Россию ехать, — соврала я. — У нас две недели отпуск. Я его с мужем хочу проводить. Ну, живи Андрей в Штатах, тогда бы я ребёнка с удовольствием к нему отпускала. Половина семей так живет… — говорила я то, в чем давно убедила себя. — Да, это трудно понять, но это эмиграция. Океан — это не соседняя улица. Тут как бы выбираешь, что лучше для ребёнка. И режешь, хоть и через боль. Биологический отец ничего не значит, поверь мне. У Алекса был замечательный отчим. Да, и со вторым мужем у меня была настоящая семейная жизнь, а не сожительство по малолетству…

— Алекс — это Александр? — перевела Даша разговор в другое русло, безопасное, по ее мнению.

— Это Леша. А вообще просто Алекс. У него нет русского паспорта. И я как-то быстро перестала его Лешей звать. Два языка, два имени — тяжело для ребёнка.

— Только по-английски, что ли, говоришь с ним?

— Ну… У нас в доме его девушка живет, так что как бы по-русски и не поговоришь.

— Думала, в Америке в восемнадцать сразу пинком под зад…

— Времена меняются, и Америка, она разная. У нас такие цены на съем, что молодым вообще не потянуть отдельное жилье. Тут либо гуляешь и путешествуешь, либо на хату пашешь. Мы друг другу не мешаем. У них отдельная комната и когда надо, я могу уйти в кино… И вообще мне так лучше: хоть прослежу, чтобы всякую дрянь не жрали, колу с пиццей там по-быстрому, потому что готовить не умеют и просто лень… Я так смотрю иногда на сына: блин, в его возрасте у меня уже ребенок под стол пешком не помещался. А про этих думаю — не приведи бог, залетят… Дети же сами!

— О дочке бы переживала лучше…

— В чем разница? Думаешь, мой сын от ответственности сбежит? — скрижетнула я зубами.

— Ну… Это ж другое…

— Ну да… Как воспитаете…

Даша сжала губы.

— Ну да, у тебя все лучше всех. И дети тоже… Только по-русски не говорят…

— Ну и папа их по-русски не говорит. И что? Мы все английский выучили.

— Думала, в Индии все по-английски говорят.

— А он не из Индии.

— Он не индус? А кто тогда? Мы все “Танцор Диско” смотрели… Не ошибёмся, — пошутила слишком как-то уж глупо моя бывшая сокурсница.

— Основной язык у него немецкий, так что по-английски он выучился говорить в Гамбурге без индийского рычания. Я, честно, не всех индусов в разговоре понимаю, хотя у меня в команде почти только они и есть все двадцать лет. Мы с девчонками в обед даже индийскими танцами развлекаемся, звезды Болливуда фиговы…

— Ты тоже с акцентом говоришь, кстати…

— Не сомневаюсь. Тяжело слушать? — улыбнулась. — Извини. Забыла про питерский шовинизм.

— Ну, это у вас там все толерантны.

— Звучит, как оскорбление, Даша. И знаешь, поэтому я никогда даже не думала привозить дочь в Россию. Не хочу, чтобы на неё пальцем показывали и черножопой называли…

— У нас индусов любят… — ляпнула Даша глупость.

— С чего вдруг?

— А ты как решилась за индуса выйти? Приличнее найти не смогла?

Ну вот, началось… А про Андрея так ничего толком и не выяснила.