Идеальные разведенные

45. Леон

— Добрый день! — преграждаю путь коренастому невысокому мужчине. — Извините, я муж Игнатовой Агаты Давидовны, вы только что…

— Антонина, почему посторонние в отделении? — одаривает меня таким взглядом, что мгновенно чувствую себя вшивой дворнягой, путающейся под ногами.

Знаете, бывают такие люди, от одного взгляда которых обделаться можно. Ты начинаешь тупить и напрочь забываешь, для чего вообще к нему обратился. И ты стоишь такой, заикаешься, а он смотрит на тебя вот этим взглядом надзирателя колонии строгого режима и проклинает тебя за то, что отнимаешь его драгоценное время.

— Я… я, — мямлит постовая Тоня, тушуясь под пристальным взглядом.

— Вы только что оперировали мою беременную супругу. Я хочу узнать о ее состоянии, — нефига он не отделается от меня.

Наконец-то мужчина обращает на меня внимание и рассматривает.

Хорошо, что на мне медицинский комплект из разодранного в подмышках халата, дебильной шапочки и бахил, которые по швам начали расходиться. По крайней мере так я выгляжу, как большинство посещающих родственников, а не бомжом с подворотни.

— Я понял. Но вы все равно не должны находиться в отделении. Антонина, зайдешь потом ко мне, — жестко бросает девушке, отчего та виновато опускает глаза в пол и обреченно падает на стул. — Прошу, — указывает на дверь с табличкой «Сергеенко Сергей Сергеевич».

Ну что сказать, хоть сейчас мои мысли находятся в одномерной плоскости, но скорее всего его имя я в состоянии запомнить, да.

— Извините. Антонину не ругайте, пожалуйста, она бы в любом случае не справилась со мной.

Он снова одаривает меня внимательным взглядом, но теперь в нем угадывается интерес.

— Я подумаю. Присаживайтесь, — Сергей Сергеевич снимает медицинский халат и аккуратно вешает его на плечики напольной вешалки-стойки.

Осматриваюсь по сторонам и замечаю идеальный, нет, даже педантично-неприличный порядок, что мне даже находиться здесь в своем неприглядном виде стыдно и неудобно.

Хорошо хоть Аленка бахилы подогнала, а то бы пришлось по воздуху передвигаться.

В кабинете заведующего всё на своих местах: аккуратно разложенные бумаги на столе, в шкафу со стеклянными дверцами расставлены сувениры, скорее всего подаренные Сергеенко в качестве презентов, множество сертификатов, благодарностей и грамот в определенной последовательности украшают стену, а небольшая деревянная тумба с электрическим чайником, сладостями и декоративными салфетками напоминает профессионально оформленный кенди-бар, к которому даже прикоснуться страшно, чтобы вдруг случайно не нарушить композицию, и на которую позариться побоится даже самый прошаренный муравей.

Это ведь должно что-нибудь да значить, правда? Значит, он и в профессии такой: основательный, предельно четкий, упорядоченный и внимательный. Значит, моя жена была в надежных руках?

Сергей Сергеевич подходит к этой самой тумбе, открывает ящик и достаёт небольшой термос.

Наполняет две белые керамические кружки и усаживается в размашистое кожаное кресло, в котором его становится практически не видно.

— Угощайтесь, — ставит передо мной чашку, в которой находится что-то светло-коричневое.

Я надеюсь, что это не коньяк или еще что-нибудь горячительное, потому что я не готов распрощаться с иллюзиями и лишить его звания «святого», которое успел причислить ему ранее.

— Это шиповник, — словно читая мои мысли, объясняет Сергеенко. Всё же святой! — Жена заваривала, пейте, — кивает.

— Спасибо, — принюхиваюсь и уже отчётливо чувствую кисловатый запах шиповника.

Сергей Сергеевич делает большой глоток и устало потирает лицо. Выглядит он и впрямь уставшим и измотанным.

— Две сложные операции, — поясняет врач, а нимб над его головой в моих глазах становится ярче.

Моя стратегия «ждуна» начинает сбоить, и я уже готов сообщить врачу об этом, как мною новоканонизированный подвижник в очередной раз меня восхищает:

— Вашей супруге было экстренно проведено эндоскопическое дренирование псевдокисты под контролем эндосонографа.

Я сижу и пытаюсь переварить услышанную информацию, но для меня она равносильна тому, если бы он сказал, что все современные циклические ускорители являются сильнофокусирующими синхрофазотронами.

Короче, я ни черта не понял.

— Что это значит?

— Это значит, молодой человек, — мягко поясняет Сергеенко, как душевнобольному, — что мы успели спасти жизнь вашей супруги.

Только супруги?

— И сохранить беременность тоже, — следом добавляет.

Громко облегченно выдыхаю.

Мне нравится наш диалог, в котором говорит он, а я информативно молчу.

— Если бы девушка находилась не в больнице, мы потеряли бы много времени и столкнулись с рядом осложнений, в том числе с перитонитом.

— Вы могли бы пояснить конкретнее, я совершенно ничего не понимаю, — обреченно прошу Сергеенко.

Врач делает неспешный глоток, откашливается и вновь обращается ко мне:

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— У вашей жены была киста поджелудочной железы. Точнее в медицине мы такое образование называем псевдокистой, но сейчас это не важно, — у меня снова всё холодеет внутри, — вот вы мне скажите, молодой человек, ваша супруга страдала воспалительными заболеваниями поджелудочной?

— У нее был хронический панкреатит, — вспоминаю острые приступы Агаты, когда она горстями закидывалась лекарствами, а ферменты можно было найти в каждой ее сумочке.

— Все правильно. В 85 % случаев псевдокистам предшествует панкреатит. Скорее всего она уже давно тихонько паразитировала, никак не проявляя себя. Псевдокисты могут годами ничем себя не выдавать, а обнаружить их можно только при ультразвуковом обследовании. Но, ведь когда не болит, и проверяться не надо? — врач снисходительно улыбается, будто эта фраза была предназначено не конкретно мне, а всему неразумного человечеству, когда за помощью мы обращаемся после того, как петух в жопу клюнет. — Я думаю, что изменение гормонального фона в следствие беременности послужило катализатором воспаления кисты.

— То есть, вы хотите сказать, что все это время мою жену мучила киста, а не беременность?

— Думаю да, — складывает руки на груди, — киста довольно большого размера, за счет этого она сдавливала желудок, вызывая приступы тошноты и рвоты. Инфицирование псевдокисты сопровождалось повышением температуры и общим ухудшением состояния вашей супруги. Но я утверждать не буду, потому что не знаю точно, как проходила бы ее беременность при отсутствии заболевания, — заключает.

А меня уже это не касается. Потому что я уверен в том, что это гребаная киста творила с ней такое, а не мои ДНК.

Улыбаюсь, как дурачок.

Железобетонная плита, что эти дни смертельно сдавливала мою грудь, постепенно рушится, и я уже могу сделать безболезненный вдох.

Миллионы вопросов каруселью вращаются в моей голове.

Я хочу знать все!

— Как прошла операция? В каком сейчас состоянии моя супруга?

— Мы максимально постарались избежать рисков. Аппаратура современная, эффективная, позволяющая избежать дальнейших рецидивов. Всё, что требовалось от нас, мы сделали. Остальное зависит от нее и насколько ваша жена будет ответственна в послеоперационный период.

О-о-о, можете не сомневаться, доктор. Агата костьми ляжет, но будет бороться, а я мягкое покрывало подстелю и слугой на побегушках для нее стану.

— Сергей Сергеевич, когда я смогу ее увидеть? — знаю, что вопрос сейчас не уместен, но не спросить не могу. Моя душа рвётся туда, к ней!

К моему удивлению, врач не игнорирует мой вопрос, а я в очередной раз канонизирую этого святого человека, который поначалу мне показался недосягаемым:

— Ваша супруга сейчас в реанимации. до утра мы продержим ее там, будем наблюдать. Потом переведем в палату, где она будет находиться на полном парентеральном питании дня три. Думаю, после этого вы сможете ее навестить.

Три дня.

Думаю, я выдержу.

Три дня на исправление ошибок, закрытие незавершённых дел и подготовку новой жизни…

— Спасибо, Сергей Сергеевич!

Я смотрю на врача и прослеживаю за его улыбающимся взглядом. Он смотрит в окно, в котором светит яркое солнце, ослепляя отвыкнувшие от света за эти дни глаза.

Я щурюсь и первый раз за это время чувствую внутреннее облегчение.

Закрываю руками лицо и смеюсь. Смеюсь так, что по щекам текут слезы освобождения.

«После дождя будет радуга… После дождя…».