La Mort dans une voiture solitaire

Mardi — vingt et une heures vingt

Une planque, de quelque côté de la barrière qu’on la pratique, une planque est une planque, et c’est essentiellement quelque chose de parfaitement chiant. Il vaut mieux ne pas brancher la radio à tue-tête et rien ne se repère mieux qu’un type planqué derrière un canard, ne serait-ce que parce qu’il faut bien tourner les pages de temps à autre, or, dans une planque en voiture, l’essentiel c’est l’immobilité.

Pour des raisons tout aussi évidentes, il n’est pas question de laisser tourner le moulin, car rien n’est aussi aisément repérable que le mince plumet d’échappement qui s’échappe du pot, lorsqu’il ne s’agit pas purement et simplement d’un panache gros comme une maison. Dans le même ordre d’idée, il est plus que déconseillé de fumer, surtout à deux, car si dans l’habitacle ça n’a l’air de rien, dehors la voiture finit par ressembler à une soupière mal fermée et qui fume doucement sur un évier.

On peut bien sûr casser la croûte, mais chacun vous dira qu’on a rarement le cœur à organiser une Grande Bouffe dans une Renault 14 en stationnement dans un coin sombre, et de toute façon on n’a jamais vu une croûte qui dure plus longtemps que les impôts locaux. On peut s’occuper les mains, pour peu que le coéquipier soit de l’un ou l’autre sexe (sans que cela soit limitatif), mais il y a bien un moment où il faut conclure et il faut alors se résigner à choisir entre les sièges couchettes et la planque proprement dite.

Dur, dur…

Il faisait nuit, il pleuvait et dans la nuit froide la pluie crépitait sans relâche sur la tôle mince du pavillon. Ils avaient laissé les vitres avant à peine baissées pour ne pas embuer et des gouttes éparses leur picotaient le visage de temps à autre.

La Renault 14 était planquée tous feux éteints dans une ruelle très en pente, à une cinquantaine de mètres derrière la Rambler cabossée de la Grosse Tanche, l’organisateur supposé du plus beau braquage du siècle en ville. Un braquage tout en douceur, un chouette boulot de père de famille. Il y avait six autres voitures rangées entre les deux véhicules et la ruelle était en sens unique, ce qui fait que la Grosse ne risquait pas de leur passer devant à l’improviste, à moins de faire tout le tour du pâté de maisons, et pourquoi l’aurait-il fait ?

Ils avaient pris bien soin de le filocher de très loin, à distance plus que respectueuse, au risque de le paumer, seulement perdre la Rambler, ça confinait à l’exploit et la femme conduisait comme un as de la B.R.I., sans que Johnny ait quoi que ce soit à lui dire.

La Grosse, lui, conduisait plutôt comme une savate, en variant sans cesse son allure et en changeant de file à tout bout de champ. La Rambler ne souffrait sans doute pas d’un excès d’amortisseurs. On avait rabiboché tant bien que mal le feu arrière gauche à grand renfort de sparadrap et ça faisait crado.

Ça faisait Grosse Tanche.

Il les avait conduits sur la zone industrielle des Sablons où il avait fait l’acquisition de cinq panneaux de Novopan de 18, d’environ un mètre carré chacun, et qu’un freluquet en cotte bleue avec une grosse banane bleutée sur la tête avait chargées dans le coffre sans cesser de mâcher de la gomme.

Ensuite, il était allé boire le coup chez Frédo, un vieux chien qui tenait le même boui-boui depuis la fin des années trente, derrière les casernes, un virtuose de l’agneau-flageolets. Il en était ressorti presque aussitôt avec une jeune tante juchée sur des bottes à talons carrés et qui avait la dégaine — y compris les lunettes carrées bleu vif et le stetson-hat blanc — de l’inestimable Elton John, et il l’avait largué devant les marches de la Poste centrale. La pédale avait disparu rapidement en direction de la zone piétonne.

La Grosse était alors retourné à son entrepôt. Il avait laissé la Rambler garée devant le portail et une espèce de manouche avec des côtelettes qui mangeaient la majeure partie de son visage chafouin l’avait aidé à décharger les plaques. Ils avaient attendu pas loin d’une heure, puis leur homme était ressorti seul en poussant son durillon de comptoir devant lui, il avait jeté un coup d’œil un peu partout, il était monté dans la Rambler qui avait pris aussitôt une gîte inquiétante à gauche et les avait menés tout droit là où ils se trouvaient depuis vingt heures dix : il était entré dans une petite maison d’allure bourgeoise, à la façade d’aspect tranquille et convenable, au 11, rue Massenet et il n’avait pas reparu depuis.

Ça faisait donc plus d’une heure qu’ils attendaient. Il n’y avait pas beaucoup d’allées et venues, mais ils savaient fort bien que leur présence, pour furtive qu’elle se voulût, pouvait finir par susciter la curiosité de quelque honorable citoyen de la rue, et que de la curiosité à l’inquiétude il n’y avait qu’un pas, et que rien n’était plus propice que cette dernière à un petit coup de fil aux flics.

Car il ne fallait pas se bourrer la caisse, pour un autre observateur un tant soit peu perspicace, leur présence était aussi évidente que celle d’une tarentule sur un plat d’œufs à la neige, et à peine moins insolite qu’un troupeau de girls au Palais Bourbon.

C’était bien sûr un gros risque, seulement Johnny était résolu à le courir. Il ne s’agissait pas de se faire une petite agence bancaire au fin fond d’une ZUP, ou la caisse d’un bureau-payeur paumé en pleine cambrousse. Il s’agissait de soulever, moelleux, pas moins de trois cents briques et le mec qui avait gambergé le coup en avait pas mal dans le citron. Parce qu’il ne s’agissait pas de braquer en défouraillant à tout-va.

Non, c’était un coup superchiadé.

Johnny avait beau le retourner dans tous les sens, il était contraint de l’admettre, c’était comme l’œuf de Colomb — c’était fortiche et il ne voyait pas l’ombre d’une faille. Si ça marchait. Et il n’y avait pas de raison que ça ne marche pas, parce que ça reposait sur des mécanismes simples.

Seulement voilà, comme le coup était balèze, il ne pouvait pas être issu des méninges de la Grosse. Il y avait un autre gazier dans le bizness, un mec qui tirait les ficelles dans l’ombre, un « cerveau » comme on disait maintenant. Et c’était pour ça qu’il s’était mis sur la Grosse, pour avoir une idée du Monsieur X… qui avait monté la combine. Pour la suite, c’était pas mauvais mauvais non plus de savoir où la Grosse risquait d’aller planquer la braise, au cas improbable où il lui filerait entre les doigts.

Florence Michaud était parfaitement immobile, le col du manteau remonté jusque sous le nez. Johnny était enfoncé dans le siège et il avait également remonté le col de sa parka vert bouteille. Les yeux au ras du tableau de bord, il se confondait avec la silhouette familière de l’appuie-tête, et ses doigts gantés tripotaient une paire de jumelles à très haute luminosité, parfaitement maniables.

Ils décrochèrent peu avant vingt-trois heures. Il ne pleuvait presque plus et on devinait parfois un bout de ciel plus noir, glacé comme une laque de Chine et piqueté d’argent froid, dans le blanc vaguement laiteux des nuages qui roulaient au ras des toits.

La Grosse tanche n’était toujours pas remonté à la surface.

Ils l’avaient dans le dos.

Fort et clair.