Легенды всегда врут

Академия ведьмаков, три месяца спустя после инцидента с «башней Аксиона» (см. книгу-игру «Наставники всегда правы»).

В полутемном зале тренируется человек. На нем широкие черные шаровары, обнаженный торс его блестит от пота. Бесконечные повторения одной и той же связки ударов (восточники называют это ката ) для большинства людей были бы невероятно скучны. Человеку явно плевать на большинство и его мнение, он занят.

Это явно молодой еще мужчина, вряд ли старше 20 лет. Но под ключицей багровеет не так давно заработанный шрам, на виске белеет седая прядь, а глаза… Глаза человека сосредоточены и пусты одновременно. Кажется, что сконцентрировав взгляд на конце пляшущего клинка, человек пытается прогнать пустоту откуда-то из глубин своего естества. Такой взгляд бывает только у людей, потерявших все. Что это было: семья, возлюбленная или юношеские идеалы – не столь уж важно. Важна лишь круговерть клинка и верная постановка ног.

Следуя по пути меча, он напоминает раненую черную пантеру. Пантеру, которая злобно рвет противника, стоя в луже собственной крови, и при этом очень боится остановиться. Потому что она, скорее всего, уже мертва, и не падает лишь от наполняющей ее ярости. Впрочем, притянутые за уши аналогии тоже не важны. Важны лишь хриплое дыхание в измученных легких и боль в уставших до одури мышцах.

Ведь пока ты все это чувствуешь – ты еще жив.

В дверях полутемного зала стоит другой мужчина. Он уже глубокий старик, седой, кряжистый, опирающийся на палку. Довольно долго он наблюдает за тренирующимся парнем, потом не выдерживает и окликает его:

– Хватит на сегодня, молодняк. Загонишь себя до смерти, а ближайший гробовщик в двух днях пути живет. Всю Академию провонять успеешь. Спускайся в трапезную, разговор есть.

Старик поворачивается, не дожидаясь ответа, и уходит, неровно постукивая палкой.