Легенды всегда врут

373

– Есть охота, – ворчите вы, взбираясь по крутой тропинке.

– Вечером поедим, на привале, – ровным голосом говорит Коннери. – До заката часа 3, не больше.

– Тоже мне командир выискался на мою голову, – вы понимаете, что вашим языком больше руководят усталость и раздражение, нежели здравый смысл, но ничего не можете с собой поделать. Живот одобрительно бурчит – так ему, бородачу, режь всю правду.

– Перестань. Разнылся, как барышня кисейная. Истерику еще устрой.

– Иди к черту, старая перечница.

– Сам иди.

На этом ваш диалог заканчивается, дальше вы идете молча. Забравшись на возвышенность, вы попадаете на тихую пасторального вида лужайку. Вдалеке впереди шумит река, но пока что вам ее не видно. Судя по всему, она находится в каньоне прямо под холмом, по которому вы идете.

Затем вы замечаете, что Коннери пристально разглядывает кусты, которыми порос западный склон. Кусты шевелятся, из них один за другим выпрыгивают какие-то мелкие грызуны. Их становится все больше.

– Вечер перестает быть томным, – сквозь зубы цедит напарник. – Уходим, быстро!

– А в чем дело?

– Это лемминги!

Сквозь кустарник уже течет настоящий поток из пестрых хомяков. Прямо по курсу обрыв, за ним слышен шум реки. Но напирающие слева лемминги вполне способны отсечь вам путь к ней. Вы изо всех сил пускаетесь бежать.

– А… кто… такие… лемминги? – кричите вы на бегу.– Они хищники?

– Нет, – орет Коннери, делая гигантские прыжки. – Хуже. Они как саранча, только в тундре. Сезонный гон у них. Собираются ордой и прут, не разбирая дороги.

Коннери первым подбегает к обрыву и спрыгивает вниз. Вы же спотыкаетесь о проклятых грызунов и переживаете несколько неприятных моментов, прежде чем у вас получается встать. Мелкие твари проникли в рукава, за шиворот, и больно царапаются своими крохотными коготками (– 1 ЖИЗНЬ). Выдирая их из-под одежды, вы подбегаете к краю обрыва. Прямо под вами тропа, идущая над каньоном, где течет быстрая горная речка. Стремительный поток весь изрезан бурунами, указывая, что в воде полно камней. Коннери стоит на тропе, бледный, как смерть.

– Ты чего? – вы спрыгиваете к нему.

– Высоты боюсь, – скрипнув зубами, отвечает напарник.

Удивляться некогда, и вы пускаетесь бежать по тропе.

В некоторых местах тропа уже по щиколотку усеяна проклятыми леммингами. Часть из них бездумно ссыпается дальше с обрыва, прямо в бурную реку. Остальные пытаются расползтись в стороны. Приближается поворот, может, там их будет поменьше.

Сверху раздается треск — кусок скалы не выдержал наплыва посетителей и решил отколоться. РЕАГИРУЙТЕ.

Успели 193

или нет 152 ?