Легенды всегда врут

45

Перья проходят сквозь вашу маленькую команду подобно дождю из бритв. Тускло отблескивающие синеватой сталью, маленькие убийцы осыпаются за вашей спиной, и на каждом в виде улова – капли крови, кусочки кожи, лохмотья мышц. Количество живой плоти, оставшейся в вашем пользовании, увы, с жизнью категорически несовместимо. Последняя картина, что предстает вашему меркнущему взору – изрезанный Коннери отчаянно рубится с птицедемоном. Потом наступает темнота…