Легенды всегда врут

509

До выхода два десятка шагов, но сегодня фортуна явно повернулась к вам своим неряшливым задом. Из пола вылетают толстые стальные прутья и со скрежетом входят в пазы на потолке, не давая вам выйти наружу. Так нечестно!

Подбежав к преграде, вы в бессильном отчаянии хватаетесь за прутья, трясете их что есть силы — но тщетно, все сделано на совесть. Зазор между ними невелик, ваши шансы протиснуться минимальны, у более плотного Коннери их вообще нет.

С другой стороны решетки, примерно в пятидесяти шагах от вас, за происходящим изумленно наблюдает сидящий у костра беловолосый конунг, как бишь его — Браннибор? И ведь он действительно ждал вас для поединка: рядом с ним выложен большой круг из хвороста, чтобы вы бились с ним в кольце огня, так проходят судилища у многих диких народов. Чуть поодаль терпеливо ожидает множество великанов, будто сюда половина клана из лагеря перебралась. Возможно, так оно и есть — циркачи и менестрели вряд ли частые гости в этих суровых краях, а тут такое зрелище, никак нельзя пропустить. Вот только не состоится ваш поединок, кто-то упрямо не выпускает вас из храмовых подземелий.

– В чем дело, Бурулак? – конунг встал на ноги и кричит, задрав голову, кому-то, кто находится гораздо выше вас на склоне горы Рантагенет. – Почему ты закрыл решетку? Чужеземцы прошли все ваши ловушки, и полночь еще не настала! Это неслыханно!

Сверху доносится ответ, но ветер уносит отдельные слова и фразы, удается лишь расслышать:

– Воры… украдено.

Браннибор мрачнеет, но продолжает настаивать, делая это в своей неповторимой манере:

– Тот, кто прошел лабиринты Храма

Кто одолел все преграды упрямо

Как минимум смерти достоин бравой

Слышишь меня, о верховный жрец?

Не в казематах подземных стылых,

И не в подземных туннелях унылых

А в свете, неважно, солнца, луны ли

Под небом достоин узреть свой конец.

– А если они воры, – продолжает вождь горного клана, – то мы сами с этим и разберемся. Здесь и сейчас. Что они украли?

– Не твое дело… лишь бы рифмы складывать… – опять доносятся до вас обрывки фраз.

Пока они таким образом мило беседуют, ваше время уходит, просачивается, утекает сквозь пальцы. Вы оглядываетесь: тролли, что преследовали вас, замедлили шаг, понимая – теперь вы никуда не денетесь. Сбившись в плотную кучку, они ощетинились оружием и с деловитым видом неспешно идут вас убивать. Их десятка три, слишком много для боя в ограниченном пространстве — но гораздо страшнее две маячащие за ними белые фигуры с капюшонами, опущенными на лицо. Посреди оставшегося между вами и вашими преследователями отрезка лежит труп одного такого "капюшона", и его собратья явно настроены отомстить.

Напарник вдруг кладет вам руку на плечо:

– Я знаю, что делать. За мной, – и устремляется на троллей.

– Куда? – кричите вы.

– Поверь мне.

Вы оглядываетесь на ругающегося конунга. Можно попробовать протиснуться между прутьями, и если выйдет… а пес его знает, что делать, если выйдет. Как минимум один из воров окажется на свободе, и, значит выйдет из-под юрисдикции жрецов. А там, может, и получится какая-нибудь коммерция.

Вы попробуете протиснуться наружу 565

или последуете за Коннери 591