Moka

Quelques jours plus tard, en sortant de l'hôpital, coup de fil du policier aux yeux clairs. Le commissaire Laurent. Il m'a dit qu'il n'y avait toujours rien de nouveau. Cela n'avançait pas. Mais on allait tout faire pour. J'ai écouté, sans parler. Je me suis sentie impuissante. Que faire pour que les choses avancent, justement ? Il fallait avoir un piston du côté du ministère de l'Intérieur ? C'était comme cela que ça marchait ? C'était la seule solution ? Il m'a demandé comment allait « le gosse ». J'ai dit, sèchement, que là aussi, rien de nouveau. Un coma qui durait. Une semaine de coma, déjà.

Une semaine déjà que ma vie ne ressemblait plus à grand-chose. Une semaine, sept jours, sept nuits, que Andrew et moi, on faisait semblant, on faisait ce qu'on pouvait, mais tout en nous était rivé à l'hôpital, aux journées passées là-bas, aux conversations avec les médecins qui avaient toujours les mêmes discours prudents de médecins, terrifiés à l'idée de se mouiller.

Alors on vivait comme ça, cahin-caha, en sursis, et le monde tournait, et la vie continuait, avec son cortège de mauvaises nouvelles au journal télévisé, d'accidents d'avion, d'attentats, d'explosions, de revendications, tout continuait, tout défilait, les impôts à payer, les pantalons à aller chercher au pressing, les courses, les tables de multiplication à faire apprendre par cœur à la petite, les rendez-vous avec la banquière pour parler retraite et assurance décès, parce que c'est à quarante ans qu'il fallait s'occuper de tout ça, paraît-il. La banquière faisait bien son boulot, nous expliquait ce qu'on allait toucher dans vingt ans, dans trente ans, pianotait sur son ordinateur, imprimait des évaluations, des estimations, des simulations, et moi je pensais à mon fils, là-bas, à l'hôpital, dans sa chambre blanche et silencieuse. Malcolm serait-il là dans vingt ans, dans trente ans ? Je me suis demandé comment on pouvait parler du futur, comment on pouvait le planifier de façon si concrète, alors que notre présent était si incertain, si atroce. J'ai laissé les larmes poindre. Andrew m'a pris la main, a dit à la banquière que j'étais un peu fatiguée. Puis nous sommes partis tous les deux.

— Et vous, madame, ça va ? Vous tenez le coup ?

Il m'avait dit ça, le flic aux yeux clairs, Laurent. J'ai failli rire. J'ai failli lui raccrocher au nez. Mais il y avait quelque chose dans sa voix. Une chaleur, une sincérité. J'aurais pu dire : Oui, merci, ça va, oui, je tiens le coup.

J'ai murmuré : « Non, je ne tiens pas le coup. Non, ça ne va pas. Et si vous ne retrouvez pas ce salopard, je vais péter les plombs. »

Il n'a rien dit. Mais je savais qu'il avait compris.