Nulle part sur la terre

13

« T’es sûr que Heather est là ? » demanda Walt.

Ils étaient assis dans le pick-up, sur le parking plongé dans l’obscurité de l’autre côté de la voie ferrée. L’entrée éclairée de l’Armadillo bien en vue. Une heure qu’ils attendaient, les vitres baissées au début, mais les moustiques n’arrêtaient pas d’entrer, alors Larry avait mis le contact, remonté les vitres et allumé l’air conditionné. L’horloge du tableau de bord indiquait minuit et demi.

« C’est ce qu’a dit Jimmy quand il a appelé.

— Tu veux que j’aille voir ?

— Non. Je veux pas qu’ils sachent qu’on est là. Je veux qu’ils s’amusent comme des petits fous, tous les deux. Qu’ils se disent que le monde est un bouquet de roses.

— Il a dit si c’était bien le même type ?

— Le même. Le petit blondinet de merde avec qui elle s’est tirée à La Nouvelle-Orléans. »

Quelques personnes seulement étaient sorties de l’établissement depuis qu’ils faisaient le guet. Ils avaient tous les deux assez fréquenté l’Armadillo pour savoir que ça ne commençait à se vider qu’à partir d’une heure du matin, quand le groupe avait fini de jouer. Walt avait calé sa bière entre ses jambes et tapait sur ses cuisses en rythme avec les pulsations étouffées de la batterie filtrant de l’intérieur du bar. Deux autres minutes passèrent. Larry restait immobile, les yeux fixés sur la porte, d’un regard de mort.

Le groupe calma le jeu avec un morceau de George Jones et les corps s’empressèrent de se coller les uns aux autres sur la piste de danse. Au fil de la chanson, les mains descendirent plus bas et les bouches s’ouvrirent, et ceux qui étaient restés en plan étaient assis à leur table, l’air dégoûté et angoissé, regardant la foule onduler et s’agglomérer comme si elle ne formait qu’une seule masse, ivre et transpirante. Au milieu de la chanson, Caroline posa la main sur la jambe de Russell et se mit à caresser du bout des doigts le jean lissé par l’usure. À le caresser de sorte à lui faire comprendre qu’elle était à lui. Et ça faisait longtemps, mais son instinct n’était pas mort, et il fit signe à la serveuse au nombril dénudé pour avoir l’addition et la note fut réglée avant que Caroline ait pu même avoir l’idée de retirer sa main. Il descendit de son tabouret, la prit par la main et elle se leva et se mit à bouger ses épaules en rythme avec la musique. Vous voulez conduire ou vous préférez que ce soit moi, demanda-t-il, et elle pointa le doigt sur lui. Puis ils se glissèrent entre les tables désertées et sortirent dans la touffeur de la nuit.

« Putain, je le crois pas », dit Walt en se penchant vers le pare-brise.

Russell et Caroline étaient là, sur le trottoir, main dans la main.

« Bouge pas, dit Larry.

— Tu plaisantes ?

— Bouge pas.

— Putain. Il a du ressort, l’enculé.

— Là en l’occurrence, oui, on peut dire ça.

— Premier soir qu’il est de retour, l’enculé.

— Il doit être habitué à se prendre des branlées. J’ai pas l’impression que ça l’ait dérangé plus que ça.

— T’as raison, dit Walt en se renfonçant dans son siège. Va falloir taper plus fort.

— On s’en occupera. Mais pas maintenant, dit Larry. Moi, ce qui m’intéresse pour l’instant, c’est l’autre qui est pas encore sorti. »

Il baissa de nouveau sa vitre. La musique s’arrêta à l’intérieur du bar. Russell et Caroline regardèrent d’un côté de la rue, puis de l’autre, et Russell indiqua une direction. Quelques minutes passèrent et la musique ne reprit pas, et Walt dit que ça devait être bon cette fois, et Larry dit bah putain c’est pas trop tôt.