Der Wachsblumenstrauss

I

Susan lag im Bett und versuchte einzuschlafen. Es war ein langer Tag gewesen und sie war müde. Sie war überzeugt gewesen, dass sie sofort einschlafen würde, wie sonst auch immer. Und jetzt lag sie Stunde um Stunde hellwach im Bett und Gedanken wirbelten ihr durch den Kopf.

Sie hatte gesagt, es würde ihr nichts ausmachen, in diesem Zimmer zu schlafen, in diesem Bett. Dem Bett, in dem Cora Abernethie .

Nein, an solche Dinge durfte sie jetzt nicht denken. Sie war immer stolz darauf gewesen, Nerven wie Drahtseile zu haben. Warum sollte sie denn ausgerechnet an den Nachmittag vor knapp einer Woche denken? Sie musste vorwärts denken - an die Zukunft. An ihre und Gregs Zukunft. Die Räume in der Cardigan Street waren wirklich genau das Richtige. Im Erdgeschoss der Laden, darüber die hübsche Wohnung. Das Hinterzimmer würde ein großartiges Labor für Greg geben. Schon aus steuerlichen Gründen war der Plan ausgezeichnet. Greg würde sich wieder fangen und richtig gesund werden. Und keine schrecklichen Anfälle mehr bekommen, bei denen er völlig neben sich stand. Bei denen er sie ansah, als würde er sie gar nicht kennen. Ein- oder zweimal hatte sie es regelrecht mit der Angst zu tun bekommen. Und der alte Mr. Cole - das hatte sie zwischen den Zeilen herausgehört - hatte ihm gedroht: «Wenn das noch einmal vorkommt ...» Und es hätte wieder vorkommen können - es wäre wieder vorgekommen. Wenn Onkel Richard nicht gerade jetzt gestorben wäre ...

Onkel Richard - aber warum sich überhaupt Gedanken machen? Er hatte nichts gehabt, das ihn noch am Leben hielt. Er war alt und müde und krank gewesen. Sein Sohn war gestorben. Eigentlich war es gnädig, einfach so friedlich im Schlaf zu sterben. Im Schlaf ... friedlich ... Wenn sie nur einschlafen könnte! Es war unsinnig, stundenlang wach zu liegen ... die Möbel knacken zu hören, das Rascheln der Blätter an den Bäumen und Büschen vorm Fenster, ab und zu ein melancholischer Vogelschrei - eine Eule vermutlich. Irgendwie war es unheimlich hier draußen auf dem Land. So ganz anders als in der großen, lauten, anonymen Stadt. Dort konnte man sich sicher fühlen, war umgeben von anderen Menschen, nie allein. Aber hier ...

Manchmal spukte es in Häusern, in denen jemand ermordet worden war. Vielleicht würde dieses Cottage zum Geisterhaus werden. Wo der Geist von Cora Lansquenet umging ... von Tante Cora. Seltsam, seitdem sie hier war, hatte sie irgendwie das Gefühl, dass Tante Cora noch ganz nah war ... zum Greifen nah. Alles nur Nerven und Einbildung. Cora Lansquenet war tot, und morgen würde sie begraben werden. Im Cottage war niemand außer Susan selbst und Miss Gilchrist. Warum hatte sie dann das Gefühl, dass noch jemand hier im Zimmer war, ganz nah bei ihr .

Sie hatte in diesem Bett gelegen, als das Beil auf sie herabgesaust war ... Selig schlafend hatte sie hier gelegen ... Nichts geahnt, bis das Beil sie traf ... Und jetzt ließ sie Susan nicht einschlafen ...

Wieder knackten die Möbel ... war das nicht ein verstohlener Fußtritt? Susan schaltete kurz das Licht an. Da war nichts. Die Nerven, nichts als die Nerven. Entspann dich ... schließ die Augen .

Aber das war doch ein Stöhnen - ein Stöhnen oder Ächzen ... jemand hatte Schmerzen ... jemand lag im Sterben ...

«Hör auf, dir was einzubilden, hör auf damit!», flüsterte Susan sich zu.

Der Tod war das Ende - nach dem Tod gab es kein Leben mehr. Es war unmöglich, dass irgendjemand zurückkam. Oder erlebte sie ein Ereignis aus der Vergangenheit nach - eine Frau, die im Sterben lag, die stöhnte ...

Da war es wieder ... lauter ... jemand stöhnte vor Schmerzen.

Aber - das war real. Wieder knipste Susan das Licht an, setzte sich auf und lauschte. Das Stöhnen war ein echtes Stöhnen und sie hörte es durch die Wand. Es kam vom Zimmer nebenan.

Susan sprang aus dem Bett, schlüpfte in ihren Morgenmantel und ging zur Tür. Dann trat sie auf den Flur hinaus, klopfte kurz an die Tür zu Miss Gilchrists Zimmer und ging hinein. Das Licht brannte. Miss Gilchrist saß aufrecht im Bett; sie sah sterbenselend aus. Ihr Gesicht war schmerzverzerrt.

«Miss Gilchrist, was fehlt Ihnen denn? Sind Sie krank?»

«Ja. Ich weiß nicht, was ... ich ...» Sie versuchte aufzustehen, aber dann wurde sie wieder von einem Würgen geschüttelt und sank ins Kissen zurück.

«Bitte ...», flüsterte sie. «Holen Sie den Arzt. Ich muss etwas gegessen haben .»

«Ich hole Ihnen etwas Natron. Wir können den Arzt noch morgen früh holen, wenn es Ihnen bis dahin nicht besser geht.»

Miss Gilchrist schüttelte den Kopf.

«Nein, rufen Sie ihn gleich an. Mir ... mir geht es wirklich sehr schlecht.»

«Wissen Sie seine Nummer auswendig? Oder soll ich im Telefonbuch nachsehen?»

Während Miss Gilchrist ihr die Nummer sagte, musste sie mehrmals heftig würgen.

Nach einigen Klingelgeräuschen hörte Susan eine verschlafene männliche Stimme an anderen Ende des Apparats.

«Wer? Gilchrist? In der Mead’s Lane. Ja, ich weiß. Ich bin gleich da.»

Er hielt Wort. Zehn Minuten später hörte Susan seinen Wagen vorfahren und sie ging ihm die Tür zu öffnen.

Nachdem sie ihm erklärt hatte, was passiert war, führte sie ihn nach oben. «Ich glaube, sie muss etwas gegessen haben, das ihr nicht bekommt», sagte sie. «Aber es geht ihr wirklich sehr schlecht.»

Bei seiner Ankunft hatte der Arzt den Eindruck eines Mannes erweckt, der seinem Ärger zwar nicht Luft machte, aber reichlich Erfahrung damit hatte, nachts grundlos aus dem Schlaf gerissen zu werden. Doch sobald er die stöhnende Miss Gilchrist untersuchte, änderte sich sein Verhalten. Er gab Susan mehrere knappe Anweisungen, dann ging er nach unten und tätigte einen Anruf. Schließlich setzte er sich zu Susan ins Wohnzimmer.

«Ich lasse den Sanitätswagen kommen. Sie muss ins Krankenhaus.»

«Geht es ihr wirklich so schlecht?»

«Ja. Ich habe ihr eine Morphiumspritze gegeben, gegen die Schmerzen. Aber es sieht ...» Er unterbrach sich. «Was hat sie gegessen?»

«Zum Abendessen hatten wir Spaghetti au gratin und Vanillepudding. Hinterher Kaffee.»

«Sie haben dasselbe gegessen?»

«Ja.»

«Und Ihnen fehlt nichts? Keine Schmerzen, keine Übelkeit?»

«Nein.»

«Und sie hat sonst nichts gegessen? Keinen Dosenfisch? Keine Würstchen?»

«Nein. Wir haben im Kings Arms zu Mittag gegessen - nach der gerichtlichen Untersuchung.»

«Ach ja, natürlich. Sie sind Mrs. Lansquenets Nichte?»

«Ja.»

«Eine unschöne Geschichte. Ich hoffe, sie kriegen den Täter zufassen.»

«Ja, das hoffe ich auch.»

Der Sanitätswagen traf ein. Bevor der Arzt mit Miss Gilchrist ins Krankenhaus gefahren wurde, versprach er Susan, sie am Morgen anzurufen. Sobald er fort war, ging Susan wieder nach oben.

Dieses Mal schlief sie ein, kaum hatte sie den Kopf aufs Kissen gelegt.