Napoleon Pommier

9

Salami contemple le ballet des ambulances en m'attendant. Ses yeux chaleureux cherchent les miens.

— Y a comme une couillerie dans cette affure, dis-je.

Il m'invite aux confidences à sa manière : orientant sa truffe vers le haut avec un léger cri.

Je lui narre les faits. Il m'écoute gravement, puis se passe une langue sur les roustons et grommelle en hound courant :

— Allons faire un tour au château !

Je décarre à l'instant où d'autres journalistes se pointent. Putain, si je m'écoutais j'irais enquêter à la Grande Chartreuse ou dans le désert du Sahel pour qu'on me foute la paix (en anglais : the peace !).

Dans quel film ancien y a-t-il des gens silencieux qui attendent la mort au salon ? Chef-d'œuvre du noir et blanc, compassé, funèbre de par son sujet. Des plans me reviennent : un mec endeuillé, au visage blafard de Pierrot tragique ; une vieillasse « du monde », emplumée, enfourrurée, plâtreuse, aux yeux ruisselant de khôl !

L'image que je prends dans le portrait lors de mon retour au château me déclenche une émotion similaire à celle provoquée par cette œuvre.

Des invités sont assis sur les banquettes du hall, en costumes Empire. Ils muséegrévinent dans une effarante mornitude.

Ma venue les intéresse tout juste.

Ils sont quatre : une fille blonde en Marie-Louise, un gussier loqué Talleyrand, un autre avec une tenue de cantinière, le dernier enfanfreluché pour figurer, je pense, le général Duroc, grand maréchal du palais.

Pareille enquête m'échoit pour la première fois. Peu banale ! Y aurait de quoi pouffer si cela ne baignait pas dans la tragédie et le ridicule !

Je vais pour m'enquérir du Gravos lorsqu'une plainte, désespérée comme les chants les plus beaux, parvient du premier.

Grimpette express.

Spectacle récompensant !

Béru, en bras de chemise, le bicorne de traviole, les paluches sanguinolentes, brise le médius gauche de Joséphine, comme toi une langue de chat lorsque tu prends le thé chez la marquise.

La folle guêpe est au bord extrême de l'évanouissement. Son copain est étalé, hors d'usage, sur le tapis qu'il fertilise de son sang. A la place du joli nez aquilin parant naguère son minois : une tomate italienne quenelliforme. Une chiée de dents, l'une avec plombage, deux autres couronnées d'or, parsèment les alentours.

Je me pétrifie.

— Tu les cognes depuis des heures, Sandre ?

L'eau gouline de sous le bicorne comme d'un bac transparent recelant des tranches de noix de coco.

— Yes, mec ! Mais ça paie !

D'un crochet conclusif, il envoie la Beauharnais rejoindre le maréchal Ney au pays des vapes.

— Quinze minutes d'anthrax ! annonce-t-il.

Il se dirige vers une délicate table Louis Chose en marqueterie sur laquelle paradent une dizaine de bouteilles prestigieuses.

— Ça vient d'où ? questionné-je en les désignant.

— Bédame, d'la cave, mec. D'où viendraient-ce-t-elles sinon ? Les interviouves m'foutent la pépie. J'ai envoilié c'vieux nœud d'Félisque en r'connaissance et y m'a sectionné c'lot d'flacons. Ton agadémicien, sa bibliothèque, j'peuve pas juger, mais sa picrathèque est d'feurste bourre.

Généreux, il me sert un godet de sainte-croix-du-mont provenant de chez Camille Brun. Ce miraculeux breuvage gagnerait à être servi plus frais, mais n'en reste pas moins éblouissant.

Je porte un toast au Valeureux.

— Garde-le en bouche longtemps, conseille l'œnologue ; ça s'avale quand t'est-ce il a largué tout son aromate.

J'en conviens.

— Tu disais que cet interrogatoire longue durée avait payé ?

— Assoyons-nous là-bas, près d'la fenêt', qu' j' t' narrasse.

Installation dans des sièges capitonnés. L'énorme cul du Mastard s'y implante comme une pierre rare dans les griffes d'une bague.

— Figure-toive, commence-t-il, qu'à la seconde où j'ai maté ces pédoques, j'ai su qu'y z'étaient glauques. J'fais pas alluvion à leurs enculeries. Chacun utilise son fion comme bon lu semb'. Mais quéqu'chose m'a prév'nu qu'y z'étaient signés fum'lards. L'instincte d'perdreau, tu connais aussi bien qu'moive…

J'admets d'un battement de paupières.

— Où j'en avais, c'tait à propos du riboustin que l'Noirpiot avait dégauchi dans leur vieille charrette et dont j'ai j'té un œil dessus avant qu'tu l'emportasses. Pas du gadget pour dame peureuse, mais un' authentique rapière d' pro. Des calibres commaks n's'trouvent point dans les vent' d' charité ! D'un aut' côté, j'm'aye dit qu' si tu prêtes un' guinde, t'y oublilles à la rigueur tes lunettes ou tes cigarettes, n'en aucun cas un canon antichar. J'm'ai centralisé su' c'point et j'ai eu raison !

Il rajuste son chapeau à tout jamais légendaire. Se penche pour capter son image sérénissime dans une glace à trumeau.

— C' pourtant vrai qu' j' lu ressemb', murmure mon Alexandre-Benoît d'un ton épanoui.

— Son sosie ! confirmé-je. Alors, pour en revenir aux deux gamines ?

— Des dileurs, Grand ![18]

— Ils te l'ont avoué ?

— Pas facil'ment, mais j'y ai arrivé. Av'c l' temps, la patience et des beignes dans la gueule, t'finis toujours par triompher la vérité ; c't'un grand principe qu'm'a enseigné l'commissaire Marmelon à mes débuts. Sa d'vise, c'tait : « Pour mett' un gussier au gnouf, faut des preuv', et pour avoir des preuv', faut cogner ! » R'marque, d'son temps, les bavures eguesistaient pas. Nos aînés avaient les coudières plus franches…

Il exhale le soupir qu'eut Chimène en apprenant que messire Rodrigue venait de zinguer son paternel.

— Ça te contrarierait beaucoup d'entrer dans le vif du sujet ? pressé-je.

— Momente !

Il se dirige vers un meuble gracile supportant le livre le plus fameux de Titan Ma Gloire. Il s'agit d'une édition reliée de : Il faut qu'une vessie soit remplie ou vidée, œuvre lui ayant valu d'entrer à l'Institut l'année où il a fait si chaud.

— Tiens, mate ! enjoint cet ami sans précédent dans l'histoire des relations humaines, c'en vaut la peine.

J'empare l'ouvrage.

Format 13 x 18, relié pleine peau de salamandre, dos à nerfs de phacochère mort-né, tranche dorée au jaune d'œuf de caribou, impression sur Arche du pont des Arts. Un chef-d'œuvre, nonobstant son contenu.

Je l'ouvre.

La page du faux titre comporte une dédicace de la main du géant des lettres :

Après avoir pris connaissance de cette déclaration fulgurante, je feuillette le book.

Chaque cahier est ponctué d'une illustration de Brueghel (pas l'Ancien, l'un de ses descendants), tirée sur bouffant anorexique.

— Eh bien ? demandé-je.

Comblé par mon manque de perspicacité (tous les subalternes sont charognards), il adopte un air avantageux.

— Mate de près les pages de dessins !

— Elles sont épaisses, noté-je.

— Elles peuvent !

Il se penche sur l'incunable, avance ses gros doigts aux ongles noirs vers une illustration, la grattouille à l'un de ses angles et finit par l'ouvrir sur sa partie supérieure, ce qui révèle une sorte de pochette.

Il renverse alors le livre et le secoue légèrement.

Une poudre blanche pleut.

— Paraîtrait qu'y mettaient vingt-cinq grammes de schnouf par gravure, assure mon collaborateur. Multiplié par dix, ça donne un' demi-livre d'neige. Idéal pour coltiner d'la blanche, tu croives pas ?

— Chapeau ! complimenté-je.

Il lisse l'ouverture entre pouce et index : la planche récupère son aspect normal.

— Ils ont avoué ?

— La Beauharnais ! L'aut' bat à Niort ! Mais j'désespère pas. On a tout' la noye pou' travailleller la question. J'suve persuadé qu'ils ont bien d'aut' confidences à larguer. Leur pétard, si tu voudras l'fond d'ma pensée, n'était pas nécessaire pour livrer d'la neige !

Je médite, obscur témoin. Fortement ébranlé par ses déclarations et découvertes.

— Qui sont les gens en train de poireauter dans le hall ? bifurqué-je.

— Des invités à la fiesta, j'sus été leur mett' quèques baffes dans l'portrait pour qu'y prend' patience…

Un aboiement réverbéré par le hall attire soudain notre attention.

— Salami ? identifie Alexandre-Benoît.

— Ça m'en a l'air.

Je dégouline jusqu'au rez. Fectivement, mon zélé cador est au bas des marches, qui m'attend.

A peine dégravis-je l'ultime degré qu'il s'élance à l'extérieur.

Lui file le dur.

Le cador ne va pas loin. A deux mètres du perron, il oblique sur la gauche et stoppe près d'une bordure de buis artistiquement taillé de manière à composer un motif grec.

De sa truffe à la Mickey, il me désigne un objet coincé dans les feuilles coriaces.

Je reconnais une minuscule seringue, moins grosse que mon auriculaire (dont je ne me sers pas pour me curer les oreilles, malgré son nom, mais pour m'assurer que le café n'est pas trop chaud). Elle fait partie de ces ustensiles périmés après usage, dont la pratique est en plein développement. T'as les slips, les appareils photo, les couverts, les nappes et même le papier-cul, jetables après usage. Le rêve de l'homme : être le seul à se servir de quelque chose. Il souhaite en secret des gonzesses qu'il pourrait flanquer dans le vide-ordures, son coup tiré. Besoin d'exclusivité absolue. Une manière de régner sur sa consommation.

Je vais jusqu'à ma guinde prendre une pochette plastifiée, utilisée par les grands détectives pour protéger leurs indices.

Salami me scrute avec attention.

— Tu as pigé, toi aussi ? lui demandé-je.

Il affirmative des feuilles.

— Pas surprenant que le Rouillé n'ait pas trouvé trace de piqûre sur Ma Gloire : on lui a pratiqué l'injection après son examen et avant de le charger dans l'ambulance !

Le clebs traque une puce chiante qui jouait Jim-la-Jungle dans son pelage. M'a-t-il entendu ?

Pendant cette battue, je tube à Jérémie dans sa gentilhommière du dix-huitième (arrondissement).

— La fête bat son plein ? demandé-je.

— J'aide Ramadé à préparer son « Goût aux piments rouges ».

Heureusement que je ne suis pas convié à cet annif, car demain j'aurais eu le petit guichet en flammes. A la suite du dernier repas auquel j'ai participé chez les Blanc, mon oignon a failli flanquer le feu au fond de mon bénoche.

— Concentre tes souvenirs, black Bocuse. Tu étais présent lorsque les ambulanciers ont emporté l'académicien ?

— Oui, pourquoi ?

— Quelqu'un s'est-il approché de sa civière ?

— Attends que je réfléchisse… Les deux folles sont arrivées au même instant en faisant un foin du diable, mais elles n'ont pas dû voir l'ambulance qui stationnait derrière ta voiture.

— Personne d'autre ne s'en est approché ?

Sa respiration de M. Muscles africain me titille les trompes.

— Si ! fait-il. Le jardinier.