Napoleon Pommier

8

Il en va des chiens comme des hommes. Ils traversent des périodes roses et d'autres d'un vilain gris. C'est le cas de Salami, mon basset, le cador le plus intelligent de la création. Un surdoué de l'espèce canine ! Il sait tout de la vie. Il ne lui manque même pas la parole puisqu'il nous est possible de communiquer, lui et moi. Il pige le langage humain et je capte sans difficulté ses pensées.

Le brave clebs vient de se payer une méchante série noire : hernie, gastrite et, pour en terminer, s'est fait shooter par un chauffard auquel j'aurais volontiers retiré son permis de conduire si je m'étais trouvé là.

Présentement, il boitille, because l'un de ses quatre cylindres[14] est encore nase, mais je sens qu'il a récupéré son énergie.

Je passe à la maison pour changer de limouille et appliquer un bisou dans le cou de Félicie. Au moment de repartir, messire Bite-à-terre me la joue pathétique, le regard ovalisé, les oreilles en vol de faucon, la truffe brillante et le fouet battant la mesure.

— Ecoute, lui réponds-je, je veux bien t'emmener, mais à la condition que tu ne te fatigues pas !

Il est d'ac. Me l'assure d'un hochement de tête. En fait de quoi, je le coltine jusqu'à ma Jag et l'allonge sur la banquette arrière.

Tu le verrais se « royaumer »[15], t'en serais attendri. Il halète un peu, because la douleur, et tient la tronche au-dessus du tapis de sol pour épargner sa bave au cuir blanc du siège.

Je mets le cap sur l'hosto où a été conduit Ma Gloire. Si le fameux écrivain vit toujours, je veux absolument l'interviewer. Une foule de photographes se pressent dans le hall. Cette fois, la nouvelle est bien sortie ! Rien de plus pénalisant pour entreprendre une enquête !

Le personnel, prévenu, joue mystère et bouche scellée. Mais le groupe n'est pas fastoche à contenir. Reusement, on a disposé quatre agents dans le pavillon, des implacables habitués aux débordements.

Mon arrivée me vaut une grappe sur les endosses. Je la leur fais « bon pote débarquant sur l'affaire » mais me dégage à coups d'épaule et de promesses.

On a placé l'académicien au troisième étage, dans la chambre où l'on soigne les prostates de l'Etat et ses cancers qui n'osent encore dire leur nom.

On m'accède.

Au chevet du Glorieux, dûment tuyauté, le professeur Jouvance, l'abbé Soury, deux infirmières dont la plus vioque est gouine et l'autre gratifiée d'un bec-de-lièvre (son père était un chaud lapin).

Me présente.

Le prof n'est pas d'accord quant à ma venue qu'il estime prématurée.

— Le patient ne saurait subir le moindre interrogatoire ! me prévient-il.

— Je peux tout de même prendre de ses nouvelles ?

— Etat stationnaire.

— Comme moi, ricané-je. De quoi souffre-t-il, au juste ?

— Injection d'une substance en cours d'analyse.

— Mortelle ?

— Lorsque nous aurons le résultat du laboratoire nous pourrons poser un diagnostic.

Je regarde les instruments dressés autour du lit.

— En tout cas, la vie continue pour lui.

Il ne répond pas. L'aumônier me miséricordise d'un regard que plus chrétien, tu te fais bonze !

— Déjà à pied d'œuvre, mon père ? lui lancé-je, aimable.

— Je me trouvais dans le couloir lorsqu'on l'a amené et je l'ai reconnu.

— Grand écrivain, n'est-ce pas ?

Il s'abstient de me répondre par l'affirmative, preuve qu'il a horreur du mensonge.

M'adressant derechef au professeur Jouvance, je demande :

— Où lui a-t-on pratiqué l'injection dont vous parlez ?

— A la base du cou ; sur l'épaule gauche.

— Cela vous ennuierait de me montrer ?

Il émet un « Tssst ! Tssst ! » révélateur d'un agacement congénital.

Manière de l'amadouer, je lui roucoule :

— J'ai lu votre livre relatif à l'hypoglycémie chez les cultivateurs de betteraves sucrières ; il m'a littéralement envoûté.

Il s'amadoue comme un vieux briquet. Son visage grave se décrispe dans la région labiale.

— Heureux qu'il vous ait plu. Pour en revenir à notre blessé, vous pouvez voir ici la marque de la piqûre auréolée d'une légère rougeur.

J'acquiesce. L'infirmière au bec-de-lièvre me sourit, ce qui n'arrange pas son problo.

Je demande au G.P.[16] de me cheminer dans un coinceteau peinard.

Nous gagnons son burlingue, au bout du couloir. Diplômes aux murs, photos de ses chiares, sur la table de travail, portrait d'un politicien éminent débarrassé par ses soins d'une vacherie malfaisante et qui l'en remercie chaleureusement avant que la convalescence ne génère l'ingratitude.

Jouvance, c'est pas le genre G.M.[17] du Club Med. Cheveux trop noirs, bordés de blanc, là où la teinture n'a pas bien pris. Teint pâle, lèvres minces, pomme d'Adam en pic de piolet, regard ombragé et ombrageux ; m'est arrivé de rencontrer plus joyeux drilles.

— Monsieur le professeur, attaqué-je, on a trouvé Titan Ma Gloire sans connaissance auprès d'un homosexuel émasculé. Il avait le pénis sectionné du garçon dans la bouche. Un certain temps s'est écoulé avant que mes services soient prévenus.

« J'ai dû survenir dans la maison des meurtres une bonne heure, peut-être davantage, après leur découverte. Or, comme je venais d'arriver, l'écrivain qui se trouvait au premier étage est apparu en haut de l'escalier. Il a descendu quelques marches et s'est écroulé. Ce qui veut dire que, longtemps après l'injection, Ma Gloire a repris connaissance. Cette "résurrection momentanée" ne vous laisse-t-elle pas perplexe ? »

Il n'a pas le temps de formuler sa réponse. On frappe à la porte ; une belle jeune fille blonde, moulée par une blouse verte, s'annonce, tenant un feuillet tapuscrit. Elle le présente au grand patron, ce qui me régale d'une plongée rapide dans son décolleté. Ils sont deux, avec une émouvante façon de se faire la paire. Servis sur un matelas moelleux, t'en as pour la nuit et tu finis les restes au petit matin, sans avoir besoin de les réchauffer.

— Voici le résultat des analyses, m'informe, avec un brin de solennité, l'éminent praticien.

Il lit :

— Du « brillasavarinus » mélangé avec du « sirop orgeacien ».

— Substance mortelle ? interrogé-je.

— Elle peut l'être chez un sujet souffrant de défaillances cardiaques prononcées, n'est-ce pas, Candice ?

Acquiescement de la hübsch interpellée.

— Mlle de Montaloigne va vous en parler de façon plus complète. Quant à moi, vous voudrez bien m'excuser, mais je dois me rendre à un symposium.

Il se lève, me tend une main de trois doigts (sans doute parce qu'il a eu un accident de faf à train avec les deux autres en se torchant l'œil de bronze) et passe dans son vestiaire.

Me voici miraculeusement seul avec la créature de rêve. Et tu prétends ne pas croire en Dieu, toi ! Insensé que tu es !

— Depuis le temps que j'espérais ce tête-à-tête ! murmuré-je en l'enveloppant d'un regard qui ferait fondre une glace vénitienne biseautée.

Elle hautecorpse.

— Pardon ? fait-elle, simultanément outragée et surprise, ce qui n'a jamais été incompatible.

« Bigre ! me dis-je en aparté (car je parle couramment cette langue), le minois de mademoiselle est plus seyant que son caractère ! »

Elle a la peau bronzée, des taches de son aux pommettes, une bouche dont j'aimerais faire une collerette à mon paf et des yeux gris-bleu saupoudrés d'or.

— N'importe l'humeur : vous êtes très belle, assuré-je. Il est regrettable que vous accueilliez si mal un compliment parti du cœur sans esprit de retour.

Ce discours la perplexite sur les pourtours. Elle décide d'en rester là.

— A défaut d'amour, parlez-moi du « brillasavarinus », l'imploré-je avec une contrition tellement outrée qu'elle en sourit, enfin !

— C'est un produit toxique et hallucinogène extrait d'une plante mexicaine, m'informe-t-elle d'une voix si mélodieuse que la peau de mon testicule droit se craquelle comme une potiche chinoise de l'époque Ming. Il est consommé par des initiés capables d'en user avec mesure, sinon il génère, le professeur vous l'a dit, des crises cardiaques souvent mortelles.

— Dans le cas présent, la victime a subi cette injection l'ayant privé de conscience pendant un temps assez long, puis elle est revenue à elle et a parcouru quelques mètres avant de s'effondrer. Cela vous semble cohérent ?

— Pas tellement, mais la nature humaine réagit souvent de façon inexplicable.

Jolie phrase, qui ne fait cependant pas mon blaud.

Je sors mon biniou miniature et presse la touche réservée à Mathias.

Il répond presto.

— Es-tu certain de bien avoir examiné l'écrivain ? demandé-je.

— Naturellement.

— Tu n'as pas remarqué une trace de piqûre à la base de son cou, sur l'épaule gauche ?

— Non. Et sais-tu pourquoi ? Parce qu'il n'y en avait pas ! répond froidement le motocycliste fécond.

— Tu pourrais le jurer ?

— Je le jure ! Tu ne peux pas me voir, mais j'ai la main droite levée !

— Merci. C'est tout pour l'instant.

Lorsque j'interromps la communication, la belle Candice a déjà quitté le burlingue.

Tu ne la trouves pas un peu bêcheuse, dans son genre, toi ?