Napoleon Pommier

18

Si j'en juge à la modestie des locaux abritant la revue Le Cahier et la Plume, ce périodique n'est pas encore prêt d'atteindre les tirages de Paris-Match. Il occupe le quatrième étage d'un immeuble bourgeois dont l'ascenseur, conçu pour deux personnes sortant de cure, n'a guère envie de trop hisser. Il s'élève au ralenti dans un cliquetis semblable à celui que produisait avec ses médailles le cher maréchal Goering quand il utilisait un marteau-piqueur.

— Nous aurions dû emprunter l'escalier, maugrée Jérémie qui a tendance à « s'envelopper ».

— On a au moins le temps d'admirer le paysage, tenté-je de le rasséréner.

Effectivement, la cage d'escadrin, peinte en faux marbre brun colombin, est plutôt envoûtante, avec ses portes lie-de-vin aux pommeaux de laiton et ses plaques de cuivre gravées de patronymes suranonymes.

Lente, mais sans encombre est l'ascension.

Ensuite, une porte dont le haut est vitré. « Entrez sans sonner » conseille un écriteau composé en caractères « dymos ». Invitation acceptée. Nous pénétrons dans un vestibule sur lequel bée la double porte d'une vaste pièce. Nous découvrons une salle de rédaction classique : tables équipées d'ordinateurs, paperasses en fouillis, trophées plus ou moins bizarres, photos à tendance érotique. Mais le surprenant, c'est qu'il ne s'y trouve aucun être vivant.

Comme nous nous faisons part de nos perplexités respectives, un formidable bruit de chasse d'eau se déclenche, tout proche. Une porte s'ouvre sur une dame d'une soixantaine d'années appesanties, très brune, frisottée, portant lunettes, mal poudrée, mal équipée dentalement, le menton escamoté par-dessus des bajoues en pendeloques. Elle a la jupaille rassemblée sur le ventre et se livre à une œuvre charitable puisqu'elle remonte une culotte d'évacuée kosovar, nous privant ainsi de sa vieille moulasse dépecée par les coups de verge du temps jadis.

On la laisse requinquer du rez-de-chaussée. Après quoi je m'insère dans son champ de vision.

Tu crois qu'elle est gênée d'avoir été surprise le fion à l'air ? Que tchi ! dirait notre ministre des Affaires peu courantes.

— Oui ? aboie-t-elle avec fougue.

Ça y est !

Son cotillon est retombé sur la féerie évoquée ci-dessus.

La Carabosse trottine au premier bureau.

— Alors ? elle houspille.

Je parle.

Toujours le doux refrain de la Poule annonçant la couleur.

Elle acquiesce (sans déliquescer).

— Si vous venez aux nouvelles, vous en serez pour vos frais de déplacement : je ne sais rien.

— Pourquoi les locaux sont-ils déserts ?

— Une saloperie de grève de notre personnel rédactionnel.

— Pour quelle raison ?

— Ces jeunes cons n'étaient plus payés.

— Evidemment, ça crée des dissensions.

— Une bande de flemmards sans talent !

— Même sans talent, il faut bien vivre.

L'argument lui paraît stupide.

— Vous êtes communiste ! diagnostique Mémère, à bout de conjectures.

— Ça dépend des jours, réponds-je, et aussi de ce que j'ai absorbé au déjeuner. Mais nous ne sommes pas venus parler politique. Votre opinion sur Yvan Dressompert ?

— Lui, par contre, a un beau brin de plume. Vous avez lu son livre intitulé Physiologie de l'Escargot, avec lequel il ne lui a manqué que neuf voix pour avoir le Goncourt ?

— Pas encore, j'attends de me casser une jambe. Au plan humain, dans quelle catégorie le rangeriez-vous ?

— Pragmatique, avare, insensible. Il ne boit pas, mange peu, écrit beaucoup.

— Et sexuellement ?

— Onaniste convaincu ; il lui arrive de se masturber devant moi, voire en contemplant la photographie de Marguerite Yourcenar.

— Il doit avoir une grande confiance en vous pour s'autoriser un tel débordement ?

— Le vice n'a pas besoin de confiance pour s'assouvir, je dirais même : au contraire.

— Vous étiez au courant des travaux sur Napoléon qu'il exécutait pour Titan Ma Gloire ?

— Il ne m'en parlait pas, mais il y a dans son bureau une forte documentation sur l'Empire. En outre, il a reçu pas mal d'appels de l'académicien.

— Vous voulez bien nous conduire à son cabinet de travail ?

Elle hoche la tête.

— Je ne sais pas…

Je tire ma brème et la place à vingt centimètres de ses lunettes.

— Moi, si ! assuré-je. Excusez, j'avais omis de vous montrer ceci.

Vaincue à la fleur de l'âge par mon autorité, elle se prend par la barbichette pour nous entraîner dans une pièce à l'écart. Sorte de studio aménagé en antre de fin lettré : murs garnis de rayonnages recelant des trésors reliés plein cuir et de revues austères qui ne publieront jamais mes zœuvres en feuilleton.

La place disponible est occupée par un vieux coffiot des établissements Fichet et une table sur laquelle Copernic écrivit sa théorie des mouvements planétaires.

Aux premier, second et troisième coups d'œil, je constate effectivement que ce meuble est surchargé de paperasseries relatives à Bonaparte et à son alter ego Napoléon.

— C'est bon, je vous remercie, dis-je-t-il.

Comme elle n'a pas l'air de déceler que cette formule élégante est une mise en disponibilité, je poursuis :

— Vous pouvez nous laisser, madame Michu.

Youyouille ! Tu la verrais, Carabosse !

— Dites donc, mon bonhomme, elle gosille, je ne m'appelle pas Michu et je resterai ici ! Ce n'est pas parce que vous êtes flic que vous avez le droit de traiter par l'insolence et le mépris une femme respectable.

— Pardon, dis-je, penaud, je ne pensais plus à vos poils de cul blancs !

Tout de suite après cette grossièreté, si peu dans mon style, je fais noisette honorable[23], lui débitant mes excuses en alexandrins et posant sur sa joue ravinée un baiser de voyou qui humecterait le fion d'une salamandre.

Oui, sans doute.Vaincue, elle rengracie.

— Petite cervelle brûlée ! elle gazouille, vous devez en faire tourner des têtes !

Dès lors, elle s'emporte.

Nous cessons de perdre notre temps pour nous consacrer à l'exploration du P.C. Jérémie se charge du coffre, moi de la table de travail. Je dégauchis des piles de notes, des résumés sur le circus imperator du Corsico. Travail sérieux, bien construit. Tout ça archiconnu : Napo à Brienne, son papa, sa mother ramolinée, capitaine pruneau, général-enfant, 18 brumeux, Désirée Clarifiée, l'épopée jusqu'au cancer de l'estom' final, à l'ombre des bananiers en fleur de Sainte-Hélène avec, en bague ronde, diraient les Ricains, la présence de Joséphine de Béarnaise aux absences redoutables et aux empaffeurs nombreux…

Pendant que je révise mon Empire, kif si je préparais une licence, le beau Ténébré s'explique avec la Maison Fichet.

Je te le répète, sans surtaxe, le modèle est ancien. Au bout de tripatouillages stériles, mon pote va demander à la sorcière bien-aimée les prénoms de l'épouse et des chiares d'Yvan Dressompert. En secrétaire dévouée sachant tout de son patron, elle les lui fournit, de même que leurs dates de naissance. Conclusion, en moins de jouge, le coffre reste bouche bée.

Le viol est dans la nature de l'homme. Nous ressentons une certaine délectance à éplucher ce coin secret. Y dénichons cent mille francs français et des livres britannouilles à effigie de la grosse dondon qui gère la taule. Cela ne nous regarde point puisque nous n'avons pas d'accointances avec les Services fiscaux. Un dossier contient le tapuscrit du bouquin en cours d'élaboration. Rien à frictionner ! Poursuivons notre explorance.

Tiens : une chemise à rabat ! Dedans, quelle merveille ! nous découvrons de magnifiques photos de Titan en train de se faire taper dans la lune par un zig au cerveau plus petit que le membre ! Tu parles d'un insatiable, l'Illustre ! Tout-terrain, Cécolle ! Metteur-receveur ! Le pompeur pompé ! A en croire sa gueule, il aurait tendance à aimer le piston hydraulique. Poussant la pernicerie jusqu'à se faire mettre devant une glace triple face.

Le chibré qui le déterge est bâti orang-outan, avec du poil partout ! Une vraie fourrure ! Il a le nestor à boules fortement engagé dans la case de l'oncle Tom, mais la partie non immerdée de l'ustensile en exprime le calibre.

Jéjé murmure :

— Joli cul-de-lampe pour ses bouquins à tirages limités !

Nous passons à d'autres clichés de la même veine.

En fin de compte, il y a de la témérité chez ce glorieux. Faut-il qu'il soit semoulé de la coiffe pour se laisser flasher en pareille posture !

Poursuivant la fouille, nous exhumons une enveloppe « rebondissante » dirait Béru. Dedans, un épais carnet à couverture rouge. Il s'agit d'un répertoire contenant des noms et adresses. La plupart de ceux-ci ont été rayés ; n'en subsiste qu'une demi-douzaine.

— A conserver, dis-je à mon Ebéné en lui confiant le mémento, car j'ai remarqué qu'il possédait davantage d'ordre que moi.

Clôture du coffiot.

Brouillage de la combinaison.

Retour vers Miss Immonde.

Tu sais quoi ? Elle est occupée à se passer du rouge à lèvres, ce qui donnerait à croire que je lui ai percuté la Vallée des Commanches (à burnes).

— C'est pour moi que tu te fais belle, mon indicible passion ? lui chuchoté-je dans le cornet à frissons.

Elle minaude comme une vieille connasse.

J'enhardis. En pose cinq, articulés, sur sa fosse à langueur.

— Ne continuez pas ! supplie-t-elle en espérant le contraire.

Ah ! la carne. Juste de la moulasser à travers ses loques, j'en ai les premières phalanges qui sentent le coup de pioche intempestif dans un sarcophage !

Lors, je fais signe à Jéjé d'évacuer le terrain. Il annonce qu'il va modifier le disque de la bagnole.

Que nous voici donc en tête à tête, Mamy Gargouille et moi.

Elle soupire comme d'ici à Ton-âne-arrive[24]. S'imagine déjà avec mon beau joufflu dans le panier !

— Chérie, lui susurré-je, tu as compris que nous allons connaître un avenir de folie ?

— Vi, vi ! orgasme-t-elle.

— Seulement, avant de connaître ce rare bonheur, je dois faire avancer mon enquête. Tu peux m'aider si tu le veux, bioutifoule darling. Yvan Dressompert est un individu plus que douteux, tu le sais. Réponds-moi en toute conscience, ma Rose-thé : cet homme n'hésite pas à recourir au chantage pour avoir de l'argent, c'est l'évidence même ! Vivant dans son orbite, tu n'as pas pu l'ignorer.

Et de rougir à travers les grosses mailles de ses rides.

— Il ne faut rien exagérer, finit-elle par murmurer.

— Pendant des lustres, il s'est servi de son canard pour jeter le trouble dans certains esprits et impressionner des gens qui avaient la conscience glauque, continué-je.

En guise d'approbation, elle hausse ses belles épaules de cigogne décatie.

— Mais cette fois, il est tombé sur un bec. Ses manœuvres ont cacaté. Où est-il ? Tu le sais, toi, Poupée ? Sois franche !

— Parole que non ; je n'en ai pas la moindre idée.

— Nous le retrouverons ! promets-je. Tu as déjà contemplé le globe terrestre, naturellement ? Tu as vu comme il est petit ?