Ответный удар

ОДИН

Воксхолл, Лондон: понедельник, 23 октября 2006 г.

Портер чувствовал влагу в листе картона, которым он был укрыт. Ночью моросил легкий дождь, и, хотя он укрылся под железнодорожной аркой, это не помешало дождю просачиваться внутрь. На Годинг-стрит, между Альберт-Эмбанкментом и Кеннингтон-лейн, это была одна из полос арок, которые застройщики еще не успели захватить. Он чувствовал грязный свет от реки, падающий в переулок, и с трудом открыл сначала один глаз, потом другой. В мусорном ведре рядом с ним скопилось много мусора из одной из местных кебабных — владельцы магазина выбрасывали его туда, когда закрывались в три или четыре утра, — но по запаху он понял, что ничего такого есть не захочет. Одна собака уже прошла мимо, не остановившись.

Он отодвинул картон и неуверенно встал. В голове пульсировала сильная боль, словно череп просверлили. Болела и левая нога. Нервы были повреждены, он это чувствовал, и были сильные синяки. Он опустился на колени, чтобы осмотреть ноги, и заметил их состояние. Прошло больше недели с тех пор, как он снимал обувь и носки, и хотя ему не очень хотелось смотреть, он почувствовал, что где-то вокруг пальцев ног начала сворачиваться кровь. Просто проигнори это, сказал он себе. Какая разница?

Он начал идти, стараясь как можно меньше опираться на левую ногу. На мгновение он подумал о своей дочери Сэнди и решил, чем она сейчас занимается. Какой сегодня день? — подумал он. Выходные? Он взглянул в сторону станции метро. Нет. Слишком много мужчин в костюмах. Должно быть, это неделя. Может быть, начало новой. Хотя это не имеет значения. Одна неделя здесь почти как другая.

До гостиницы Travel Inn было полчаса ходьбы, вдоль реки. Довольно приятное место, если у вас было настроение прогуляться, но Портер заметил, что боль в левой ноге усиливается по мере того, как он ею пользуется. Что-то определенно было не так. Он сам сходит в больницу, но, если с ним что-то серьезно не так, его оставят в больнице. А как тогда он будет пить?

— Нет, — сказал он себе. — Через день-два все будет в порядке. А если нет… ну, кому это вообще интересно.

Мыть посуду — не самая приятная работа, но, когда живешь на улице, это обычно все, что есть. Гостиница — Трэвел Инн» не отличалась изысканностью, но там часто требовался кто-нибудь, чтобы мыть посуду после завтрака. Они не платили даже минимальную зарплату — немногие отели в Лондоне платили её сейчас — но работа была не слишком тяжёлой, хотя два отсутствующих пальца на левой руке мешали ему держать тарелки. И они не слишком возражали, если вы доедали остатки еды на тарелках, прежде чем выбросить их в мусорное ведро. В общем, бывали и худшие способы начать неделю.

Портер постучал в заднюю дверь. Кухней руководил парень по имени Дэн, грубый ольстерец, который утверждал, что несколько лет провёл в территориальных войсках, хотя никогда не мог сказать, в каком именно. По правде говоря, Портеру этот человек не очень нравился. Он был саркастичен и управлял своей жалкой маленькой империей, словно командовал кавалерией. Там было три повара и шесть официанток, он издевался над парнями и приставал к девушкам, но всё равно экономил на их зарплате, и все говорили, что он забирал себе половину чаевых. Часто он требовал откат в двадцать или тридцать фунтов, прежде чем дать кому-нибудь работу.

— Что, чёрт возьми, тебе нужно? — сказал Дэн, открывая дверь.

Несколько секунд Портер просто стоял на месте. — Что мне нужно? — подумал он про себя. Он попытался удержать эту мысль, но ужасная головная боль быстро отогнала её. — Работы, — жалобно сказал он.

— Ничего не получается, — огрызнулся Дэн. — А теперь отвали.

Портер вошёл. На кухне было тепло, и уютную атмосферу создавали жарящиеся сосиски и яичница. У раковины он увидел гору посуды, по меньшей мере пятьдесят штук. — Работа есть, — сказал он. — Я вижу.

— Какое из двух слов — — отвали» и — отвали» — тебе трудно понять? — прорычал Дэн.

Портер стоял на своём. Анелька, болгарка, румынка или, может быть, украинка с белокурыми волосами и угрюмым лицом, смотрела на него. На её лице появилась дрожь, когда поток горячего воздуха из одной из духовок подхватил Портера и донёс до неё его запах. — Может быть, завтра? — спросил он.

— Забудь об этом, — кисло ответил Дэн. — Сейчас полно болгарских парней, которые ищут работу. Они работают полную смену за фунт в час, не воруют еду и от них не воняет особым пивом. А теперь отвалите.

Но Портер продолжал идти вперёд. Дэн уже отвлёкся на официантку, которая кричала на одного из поваров, что яйца переварены, и больше не обращал внимания. Слова отскакивали от него, как дождь от лобового стекла машины. Просто стирается, подумал он. Столько унижений уже пережил, ещё одно ничего не изменит. Может, попробуешь Болгарию, решил он с кривой улыбкой, одновременно беря половину сосиски с грязной тарелки. Столько их парней здесь, должно быть, там есть какая-то свободная работа.

— Эй, оставь еду в покое, старый хрен, — огрызнулся один из поваров.

Недолго думая, Портер прошел через кухню и вышел в холл отеля: персонала было так мало, что никто не пытался его остановить. Настенные часы показывали чуть больше восьми. Никто еще не заселялся. Слишком рано. Одна из уборщиц расставляла свежесрезанные цветы на ресепшене. Она подозрительно взглянула на Портера, а затем быстро отвела взгляд: он понял, что ему здесь не место, но это не в ее обязанности входило с ним иметь дело. Слишком страшно.

В углу холла на стене висел плоский телевизор, настроенный на Sky News. Съеденная им половинка сосиски заставила Портера осознать, насколько сильно он голоден. Прошло больше суток с тех пор, как он ел: вчера он выпил полпинты водки. Денег в кармане не было. Да и перспектив заработать их было мало, особенно сейчас, когда Дэн отказался дать ему работу.

— А теперь последние новости сегодняшнего утра, — сказал молодой ведущий с гладким лицом. — Захват репортера Sky News Кэти Дартмут в Ливане. В час ночи по местному времени люди в масках под дулом пистолета остановили фургон Sky News, направлявшийся к границе. Оператора и продюсера выгнали, затем Кэти из Sky News связали и увели. Теперь мы считаем, что она находится в заложниках где-то в Ливане. Подробнее после перерыва…

Портер сделал паузу, наслаждаясь теплом холла отеля. Ливан, подумал он. Еще заложники. Это никогда не прекращается, черт возьми, правда?

Промелькнуло несколько рекламных роликов, но Портеру не хотелось двигаться. Куда ему вообще идти?

Ведущий вернулся в эфир с интервью с Дугом Фрименом, продюсером, который находился в фургоне, когда его ограбили. Это был короткий и ужасный опыт, сказал он. Они ехали по главной дороге, когда внезапно их путь был заблокирован. Всего их было шестеро. Сначала они подумали, что это ограбление — бандиты были повсюду в Ливане, как только вы отъезжали от Бейрута. Но им не нужны были ни камеры, ни фургон, ни их кредитные карты. — Они хотели Кэти, — сказал Фриман, глядя прямо в камеру. — Они знали, кто она, и пришли за ней.

— Думаешь, они хотели причинить ей вред, Дуг?»

— Надеюсь, нет, — ответил он. — Кэти — одна из лучших репортеров, с которыми я когда-либо работал. Он сделал паузу, вытирая пот с лица. — Мы молимся за нее сегодня утром.

Портер почувствовал, как кто-то постучал его по плечу. Когда он обернулся, рядом с ним стояла молодая девушка. На ней была униформа Travel Inn, а на груди прикреплен бейджик с именем — Сара. По тому, как она морщила нос, Портер понял, что она испугалась уже от одного только того, что стоит рядом с ним. — Мне придётся попросить вас уйти, сэр, — сказала она.

— Одну минуту, — резко ответил Портер.

— Я…

— Одну минуту, — сказал я.

Он снова посмотрел на экран. На экране снова мелькнула надпись — срочные новости.

— А теперь мы можем перейти в прямой эфир на Даунинг-стрит, где сэр Перегрин Коллинсон, специальный посланник премьер-министра на Ближнем Востоке, будет говорить в прямом эфире с Адамом Болтоном из Sky. Адам, что вы можете нам рассказать?»

Портер продолжал смотреть. Коллинсон, подумал он. В прошлый раз, когда я вас видел, вас рвало в углу, потому что вы слишком боялись продолжать миссию. Вам следовало взять на себя вину за то, что пошло не так во время той миссии. Не мне.

— Как известно большинству зрителей, — начал Болтон, глядя в камеру, — сэр Перегрин Коллинсон — один из самых награжденных британских воинов, чья книга военных мемуаров до сих пор находится в списках бестселлеров. Теперь мы узнаем, что сэру Перри поручено обеспечить освобождение Кэти Дартмут.

Портер наблюдал, как камера отдалилась, показав высокого мужчину в элегантном костюме, с пыльно-светлыми волосами, чуть длиннее, чем это было разрешено, когда он еще служил в армии. — Прошло семнадцать лет, — подумал Портер.

— Что вы можете нам рассказать, сэр Перри? — спросил Болтон.

Коллинсон поджал губы и задумчиво нахмурил брови. Он изобразил серьезность. — На данном этапе мы можем сказать лишь немногое, Адам, — начал он. — Мы не знаем, кто похитил Кэти Дартмут, куда ее увезли и чего они хотят. Но премьер-министр попросил меня полностью взять на себя руководство расследованием, и я могу заверить вас, что мы приложим все усилия, чтобы благополучно вернуть Кэти.

— И вы действительно понятия не имеете, где она?»

Коллинсон покачал головой. — На данном этапе, боюсь, нет никаких конкретных зацепок. Однако все наши усилия будут направлены на то, чтобы вернуть её. Впереди могут быть сложные часы и дни, но вместе мы их преодолеем.

Пока Портер смотрел на экран, он размышлял о том, насколько лучше были для Коллинсона прошедшие годы по сравнению с ним самим. После возвращения из рейда в Ливане он понял, что так и не смог вернуться к нормальной жизни. Физическая травма руки зажила со временем, но душевная травма осталась такой же свежей и болезненной, как будто он был ранен только вчера. Он изо всех сил старался вернуться в полк, но все, казалось, знали, что Портер — это тот самый парень, который пощадил жизнь арабского мальчишки, а тот потом убил троих их солдат. Они ничего не говорили ему в лицо, но им это и не было нужно. Он видел это в их глазах. Он чувствовал это по тому, как его избегали в баре. Он чувствовал это по тому, что ему больше никто не будет доверять. В критических ситуациях никто не мог рассчитывать на Джона Портера. А в полку не было места для тех, на кого нельзя было положиться.

Через три года он ушёл с действительной службы и был направлен на стрельбище: для полковника не было более унизительного места службы. Ещё через пару лет он окончательно покинул армию. Единственная карьера, которую он когда-либо планировал, закончилась. Как восстановить свою жизнь после такого? — задавался вопросом Портер. Если и был ответ, он его так и не нашёл.

Портер внезапно почувствовал руку на своем плече. Обернувшись, он увидел Дэна, смотрящего прямо на него. — Я же сказал тебе убираться.

— Я просто… — начал Портер.

— Ты просто воняешь, — огрызнулся Дэн. — А теперь убирайся отсюда, пока я не вызвал полицию и не запер тебя на ночь.

Портер хотел что-то сказать, но слова замерли у него на губах. Головная боль была ужасной, а боль в левой ноге усиливалась: покалывание, казалось, онемело до самого колена. Опустив голову, он пошел дальше.

— Черт возьми, задняя дверь! — крикнул Дэн.

Портер проигнорировал его и продолжил идти. Он вышел из фойе гостиницы — Travel Inn» на мрачную, пасмурную улицу. За углом был Макдоналдс, и он взглянул на мусорные баки, но, насколько он мог видеть, их недавно опорожнили. Значит, перекусить там не получится, подумал он.

Он медленно перешёл реку. В одном из его старых парусиновых ботинок была дыра, и из него проникала грязь, но его левая нога и так была в ужасном состоянии, так что, вероятно, это не имело значения. Вокруг него было много людей, когда он шёл по мосту и вверх по оживлённой дороге, ведущей к благополучным домам, магазинам и барам Челси и Фулхэма.

— Не могли бы вы одолжить мне немного денег? — пробормотал он мужчине, проходившему мимо него по направлению к станции метро.

Мужчина отвернулся, ничего не сказав.

— Пару фунтов, чтобы мне помочь, — пробормотал Портер другому парню, стоявшему прямо рядом с ним.

Он что-то щёлкнул, что-то похожее на польский, и прошёл мимо него.

— Фунт за чашку чая, дорогая, — сказал он, пытаясь встретиться взглядом с карими глазами девушки, которая рылась в сумочке в поисках звонящего мобильного телефона.

Она ничего не сказала, лишь мельком взглянула на него, а затем, отвечая на звонок, начала улыбаться.

— Боже мой, — пробормотал Портер. — — Неужели никто…

Женщина прошла мимо него, игнорируя его, пока он неуверенно шатался на ногах. У него кружилась голова, и ему было трудно сосредоточиться. — Смотри, куда идёшь! — крикнул он.

Она обернулась и посмотрела на него. Ей было около сорока, у неё были тёмно-каштановые волосы, хорошо сшитый чёрный брючный костюм и портфель под мышкой. — Отвали, — резко огрызнулась она. — Некоторым из нас нужно идти на работу.

Портер угрожающе направился к ней. Он не знал, что делать. Он даже не мог ясно мыслить. Глухой, бьющийся в голове шум усиливался. Перед глазами мелькали звёзды, и ему было трудно сохранять равновесие. Он покачивался на ходу, не зная, как долго ещё его ноги смогут его удержать. — Следи за своим чёртовым языком, — крикнул он, удивляясь силе и гневу, которые вложил в эти слова. — Ты ничего обо мне не знаешь. Чёрт возьми, ничего.

Он опустился на колени. Она уже повернулась и убежала, но, быстро удаляясь, уронила кошелёк из сумочки. Быстро убедившись, что никто его не видит, Портер сунул кошелёк в свой рваный, грязный свитер и начал уходить. Он прошел сто ярдов в сторону Новой Королевской дороги, прежде чем остановился, чтобы проверить, что внутри. Пятьдесят фунтов, с удовольствием заметил он. Хрустящими десятифунтовыми купюрами. И пара кредитных карт.

Достаточно денег, чтобы хорошенько напиться.

Достаточно денег, чтобы пережить еще один несчастный день.