Ответный удар

ДВА

Портер держал бутылку водки собственного производства Asda в правой руке, закрутил винтовую крышку зубами, а затем медленно вылил ее в рот. Горло было как наждачная бумага, алкоголь казался резким и терпким, но он чувствовал, как он все ближе и ближе погружает его в забвение.

Бутылка в день отгоняет воспоминания, подумал он про себя. Напевая ее, можно даже превратить ее в довольно приятную мелодию.

Начал моросить легкий дождь. Портер не был уверен, который час. Он сидел здесь уже несколько часов, в этом он был уверен. Достав деньги из кошелька, он медленно направился обратно к знакомой арке, остановившись у супермаркета, чтобы купить пару бутылок своего любимого напитка. Даже имея в кармане пятьдесят фунтов, он ограничился собственным брендом. Нет смысла тратить деньги. Неизвестно, когда он сможет купить ещё.

Рядом лежал наполовину съеденный кебаб. Он слегка промок от моросящего дождя, но это мало влияло на качество еды. Он купил его в магазине за углом, том самом, где парни выбрасывали дневной мусор в мусорные баки посреди ночи. Он не мог сказать, что есть большая разница между тем, что они продавали на прилавке, и тем, что они выбрасывали в мусор. Но, может быть, мои вкусовые рецепторы просто сломались, подумал он. Прошло так много времени с тех пор, как он ел нормальную еду, что он уже не уверен, что знает, каков её вкус.

Он откусил кусок жилистого мяса, не зная, баранина это или курица, и медленно пожевал его, прежде чем сделать ещё один глоток водки. В кармане у него оставалось ещё около тридцати фунтов, понял он. Хватит, чтобы напиться на неделю.

— Эй, Джимми! — крикнул кто-то.

Портер поднял взгляд. Он увидел две фигуры, покачивающиеся в его сторону, но покачивались ли они из-за того, что не могли прямо идти, или из-за того, что у него самого пропало зрение, Портер не мог понять. Возможно, и то, и другое. Я пьян, они пьяны, все, кто спит в этом переулке, пьяны. Иначе зачем бы вы здесь были?

— Что у тебя есть, Джимми?»

Они приближались. Портер был уверен, что уже видел их раньше. Пара шотландцев, он не помнил их имен. Раньше они ночевали возле вокзала Ватерлоо, но их старое место перекопали, пока прокладывали новый кабель на улице, и они переехали в Воксхолл. По их словам, они были строителями, но, судя по их виду, прошло много лет с тех пор, как кто-либо из них работал как следует. Как их там зовут? — подумал Портер. — Билл, Боб или Берт. Что-то вроде того. Здесь, внизу, никому особо не нужно имя, — подумал он. — Не то чтобы целый день приходилось отбиваться от звонков.

— У вас нет немного виски для ваших приятелей? — спросил первый мужчина.

Он наклонился к лицу Портера, и на его лице была злобная гримаса.

— Совсем чуть-чуть, — повторил он, обнажив ряд гнилых зубов и язык цвета и текстуры асфальта.

— Отвали, — пробормотал Портер, сжимая горлышко бутылки водки.

Второй, более низкий мужчина, опустился на колени. От него пахло тушеным мясом, а глаза были похожи на крошечные черные камешки, плавающие в лужах покрытой коркой плоти. — Отвали, говоришь, Джимми? — прохрипел он резким голосом. — Это не очень дружелюбно, правда, Джимми?»

— Похоже, у тебя все хорошо, Джимми, — сказал более высокий из двух мужчин. — Хорошо выпил и поел. Все просто отлично, Джимми. — Наверное, под этой кучей картонных коробок прячутся ещё и девчонки, — сказал он.

— И ты, наверное, захочешь поделиться со своими приятелями, правда, Джимми? — подхватил мужчина пониже.

Дождь усилился. Вода капала на волосы Портера, и он увидел, как внутри его недоеденного кебаба начинает образовываться небольшая лужица. Он отступил назад к арке, но двое мужчин двинулись вперёд, так что оба оказались на коленях всего в нескольких сантиметрах от его лица.

— Потому что здесь, на улицах, так и есть, Джимми? — настаивал мужчина пониже. — У одного парня есть немного удачи, и он делится со своими приятелями.

— А мы твои приятели, Джимми, — сказал мужчина повыше.

— Тогда убери свои чёртовы руки от моей выпивки, — рявкнул Портер.

— Но никто не заберет твои вещи, Джимми, — сказал невысокий мужчина. Его рука тянулась к бутылке водки. — Делиться, вот и все…

Портер выхватил бутылку. Он поднес ее горлышко к губам и сделал глоток алкоголя, расслабляясь, пока водка смешивалась с кровью, притупляя чувства и облегчая ужасную боль в левой ноге.

— Если бы мы все делились, может быть, мир стал бы лучше, Джимми, — сказал высокий мужчина. — Может быть, таким, как мы, не пришлось бы жить на улице.

Портер внезапно пришёл в себя. Дождь усилился, хлеща его по лицу. — Мир полон вороватых, бесполезных подонков вроде вас двоих. Вот почему на улице такие, как я. Вот почему…

Предложение не было закончено, но Портер знал, что никогда не сможет его закончить. Первый удар пришелся прямо ему в живот, выбив из него последние остатки воздуха. Второй удар сильно ударил в челюсть, резко отбросив голову назад. Бутылка водки выскользнула из его руки, и, когда он потерял равновесие, более высокий мужчина вскочил и схватил ее. Он поднес ее прямо к губам, выпив сразу три или четыре рюмки. Эффект был мгновенным и ужасным: его лицо исказилось в гримасе, а ботинок с силой ударил Портера в бок, пробив ему ребра. — Убирайтесь к черту, шотландские ублюдки! — крикнул Портер.

Крик разнесся по переулку, но он понимал, что никто не слушает. В этой части города можно бегать по улицам с топором в голове, и никто не обратит на это ни малейшего внимания. Даже полиция не стала заходить в эти переулки: они не выносили запаха. Я могу кричать сколько угодно. Никто мне не поможет. Ни сейчас, ни, когда-либо ещё.

Удары обрушивались на него все сильнее, безжалостнее и бездумнее, как капли дождя. Оба мужчины стояли, передавая друг другу бутылки водки и делая долгие, глубокие глотки чистого алкоголя. Это усиливало их агрессию, превращая ограбление в избиение. Их крепкие кожаные ботинки, единственная вещь на них, которая не разваливалась на части, врезались ему в грудь, в лицо и в ноги. Он принимал удары, уворачиваясь от каждого, не в силах оказать сопротивление. Выпитая водка притупляла боль, и он почти не чувствовал ударов, но понимал, какой вред они наносят его и без того ослабленному телу. Кровь была повсюду: на лице, на руке, под промокшими штанами, но удары продолжались. Все, что я могу сделать, это ждать, пока им надоест меня пинать. А потом посмотреть, останусь ли я жив в конце.

Лежа на боку, Портер слышал, как шотландцы, шатаясь, шли по переулку, пьяно смеясь. Он наблюдал, как струйка его собственной крови, стекая с порезов на лице, подхваченная проливным дождем, утекала к канаве.

— Там, где ей и место, — с горечью подумал он, закрывая израненные глаза и позволяя сознанию ускользать от него.

Сонно Портер открыл один глаз, затем другой. Он лежал плашмя, лицом вниз в луже воды, багровой от его собственной крови. Всё его тело болело, и казалось, что ещё один из оставшихся зубов выпал.

Медленно он попытался подняться. Он понятия не имел, сколько времени, но уже стемнело, а проливной дождь сменился моросящим. Портер огляделся в поисках бутылки водки, но её не было. Как и кебаба, который он ел. Пошарив в кармане, он стал искать оставшиеся тридцать фунтов. Исчезли. — Сволочи, — пробормотал он.

Поднявшись, он немного пошатнулся, но затем сумел восстановить равновесие. Боль в левой ноге почти не ощущалась: каждый нерв в его теле кричал от агонии, заглушая все боли в ноге. — Нужно привести себя в порядок, — сказал он себе. — Я умру, если останусь здесь на ночь.

Он медленно направился к мосту Воксхолл. Мимо него с ревом проносились машины, раздавался гневный, нарастающий хор гудков и моторов. По тротуару промчался велосипедист, кричащий Портеру, чтобы тот уступил дорогу. Он пошатнулся и пошёл вперёд. — Всего полмили, — сказал он себе. — Может, хостел мне поможет.

Теперь он мог думать только об одном месте — Центре орхидей. Этот приют, управляемый благотворительной организацией, предоставлял ночлег бездомным, возможность принять душ, получить лекарства и горячее питание, если находилися добровольцы, готовые работать на кухне. Он финансировался одним из крупных американских банков Сити в рамках их программы — корпоративной ответственности», и иногда американские банкиры проводили там часть вечера, помогая бездомным, прежде чем их шоферы отвозили их обратно в особняки в Ноттинг-Хилле. Впрочем, всё было не так уж плохо, решил Портер за пару лет, что он регулярно там бывал. По крайней мере, они не пытались навязать вам какую-либо религию, как это делали некоторые приюты. Единственная религия, которую знали эти чертовы банкиры, — это деньги, и ни у кого из парней, ночующих в хостеле, не было ни малейшего шанса заразиться ею.

— У вас есть место? — спросил он, прислонившись к двери.

Дверь открыл молодой человек в черных джинсах и толстовке. Мэтт, может, так его звали, подумал Портер, пытаясь вспомнить, как его зовут. Он был в порядке, таким, каким он его помнил с прошлого раза, когда был здесь. Не читал нотаций и не предлагал устроиться на работу. Просто давал горячий душ, антибиотики и позволял поспать.

— Что с тобой, черт возьми, случилось? — спросил Мэтт.

Портер не смотрел в зеркало — это не тот прибор, который носят с собой, когда живешь на улице, — но он представлял, что выглядит ужасно. На лице еще оставалась кровь, и небольшие раны от побоев. Одежда была порезана и порвана, и он был насквозь мокрый. Все относительно, но даже в приюте для бездомных в Воксхолле он выглядел отвратительно.

— Мне нужно выпить, приятель, — прорычал Портер. — Выпить и где поспать…

Мэтт отступил на шаг назад, и Портер последовал за ним. Входной холл в Центр орхидей был выкрашен в ярко-зеленый цвет и пах дезинфицирующим средством и вареной капустой. В кабинете Мэтта стоял электрический обогреватель и небольшой телевизор. Настенные часы показывали чуть больше девяти. — Здесь нет выпивки, Портер, — резко сказал Мэтт. — Ты же знаешь.

Портер пошатывался, пытаясь удержать равновесие. В его организме еще оставалось достаточно водки, чтобы ему было трудно стоять прямо. По телевизору он мельком увидел Перри Коллинсона. Тот говорил о Кэти Дартмут: это был повтор того же интервью, которое он видел ранее в тот же день. Как только он закончил свою цитату о Черчилле, репортаж переключился на блондинку, элегантно одетую женщину лет пятидесяти с лишним. Это было интервью с матерью Кэти из ее родной деревни в Хэмпшире. У нее на глазах были слезы, когда она говорила, как сильно они переживают за Кэти и как отчаянно хотят снова ее увидеть. — Мы вернемся сразу после перерыва со всеми последними новостями о драме с похищением Кэти Дартмут, — заключил диктор. И экран погас, показав элегантное изображение Кэти Дартмут, блондинки, сияющей и лучезарной, под меланхоличные вступительные аккорды песни Элтона Джона — Someone Saved My Life Tonight. — Мне, блядь, нужна выпивка, — рявкнул Портер, оторвавшись от экрана телевизора.

— Как я уже сказал, пить нельзя, — сердито ответил Мэтт. — Мы можем обеспечить тебя койкой. Судя по твоему виду, нам, наверное, стоит утром отвезти тебя к врачу.

— Мне нужна выпивка, а не, блядь, врач.

Мэтт сделал шаг ближе. Он был худощавого телосложения, но проработал в хостеле достаточно долго, чтобы не бояться никого из парней, которые там ночевали. — Тебе нужно научиться играть по правилам, приятель, — сказал он.

— Я, блядь, заплачу тебе, — рявкнул Портер.

Он порылся в кармане и достал две кредитные карты, которые взял из женской сумочки тем утром. Шотландцы вытряхнули наличные из его карманов, но не стали трогать пластиковые карты. Они знали, что даже самый сомнительный магазинчик спиртных напитков в Воксхолле не позволит им расплатиться картой. Портер толкнул их в сторону Мэтта. — Я заплачу за выпивку.

Мэтт взглянул на карты. — Теперь тебя зовут Хелен, да? — спросил он, читая имя, написанное на тонкой полоске пластика. — Очень привлекательно. Тебе подходит. Он посмотрел прямо в опухшие, покрасневшие глаза Портера. — Мы здесь, чтобы помогать таким, как ты, и мы неплохо справляемся, но нас не интересуют эти чертовы воры.

— Мне нужно выпить, чувак, — крикнул Портер. — Всего один чертов глоток. Посмотри на меня…

— Убирайся отсюда, — сказал Мэтт.

— Я чертовски отчаян, чувак. Что такое один чертов глоток?»

Мэтт оттолкнул его. Портер пошатнулся, но сумел удержать равновесие. — Убирайся отсюда, — сказал он. — Мы, может, и благотворительная организация, но есть чертов предел, и ты его только что переступил. Протрезвей, и мы тебе поможем. Если останешься в таком состоянии, останешься один.

— Черт, тут нет никакого смысла, — прорычал Портер.

Его лицо внезапно исказилось от грусти, когда он повернулся и пошел обратно под дождь. Позади него Мэтт увеличивал громкость телевизора. Портер слышал, как сквозь холодный воздух доносились звуки песни — Someone Saved My Life Tonight.

Повернув налево, он шел сквозь медленно падающий дождь. Он направлялся к реке. Нет смысла возвращаться к своей старой арке. Эти шотландские ублюдки только еще раз его изобьют. Было место недалеко от моста, рядом с новым многоквартирным домом, где иногда ночевали какие-то парни. Может, я туда пойду, — подумал Портер. Попробую найти способ согреться. И посмотрим, что принесет завтрашний день.