Дорога моей земли

Мороз, туман речной сгущая,

гудит в просторе ледяном,

криницы в стекла превращая,

над Доном ходит ходуном.

И, вдосталь вымученный за ночь,

на белом поле под луной,

как спящий витязь, Дон Иваныч

лежит в кольчуге ледяной.

Окинет степь усталым оком —

увидит холм, его излом, —

смеккет, что холм в снегу высоком —

на берег брошенный шелом.

Поверит: в паводок, весною,

в ночи казарками трубя,

он снова жадною волною

его наденет на себя.

1938 г.