Дорога моей земли

В конце весны черемуха умрет,

осыплет снег на травы лепестковый.

Кавалерист, стремящийся вперед,

ее затопчет конскою подковой.

Не правда ль, жаль земную красоту?

Да, жаль.

Но, если вспомнить высоту

в семи верстах правее Балатона,

где нежные

цветы,

цветы,

цветы, —

там молча у подножья высоты

схлестнулись два уставших эскадрона —

с Баварии немецкий,

русский с Дона,

друг друга вырубив…

Зачем же мне, Алена,

о жалости к цветам напоминаешь ты?

Венгрия, 1944 г.