Дорога моей земли

Погода

не сыра

и не простудна.

Она, как жизнь,

вошла и в кровь,

и в плоть.

Стоял такой мороз,

что было трудно

штыком буханку хлеба расколоть.

Кто был на фронте,

тот видал не раз,

как следом за трассирующим блеском —

В знобящей мгле над мрачным перелеском —

летел щегол,

от счастья пучеглаз.

Что нужно птице, пуле вслед летящей?

Тепла на миг?

Ей нужен прочный кров.

А мне довольно пары теплых слов,

чтобы согреться в стуже леденящей.

1941 г.