Дорога моей земли

В гостинице на Шенбруннштрассе

портье мне номер отвела.

Она, как интендант в запасе,

нерасточительна была.

Сказала по-немецки слово,

приподняла по-венски бровь,

вручила медь ключа дверного,

и — будь здоров, Иван Петров.

По коридору, словно по миру,

блуждал я. В крайность изнемог.

Но к причитавшемуся номеру

причалить все-таки не мог.

Одиннадцать, потом двенадцать,

потом четырнадцать идет,

но вот злосчастную «тринадцать»

сам черт с биноклем не найдет.

Я, прошагавший четверть века,

почуял, так сказать, нутром,

что и у венцев цифра эта

не гармонирует с добром.

Шут с ним, с несчастьем цифры этой!

Коль счастлив мой победный путь,

то с этой дьявольской приметой

я потягаюсь как-нибудь.

…Проснулся утром — все в порядке.

Навел по-русски туалет,

проделал комплекс физзарядки —

и сердце в клетке, а не в пятке,

и никаких несчастий нет.

И ничего дурного в Вене

со мною не произошло…

И я, считая вниз ступени,

оставил венской Мельпомене

разоблаченное число.

1945 г.