Дорога моей земли

Гроза неистовствовала. Гремела.

И молнии летали в полумгле.

Как страшно было в небе!

Только смело

себя держали птицы на земле.

На травы пало серебро дождинок,

и — дождь полил.

Земля под ним нема.

А где-то разгорался поединок

стихии с истребителями.

Тьма.

Каков исход?

И словно слышу —

где-то

размеренного рокота мотор:

в тяжелых тучах выстрел пистолета

и молний блеск всему наперекор…

Недолго длиться яростным забавам,

сжимающим вселенную в горсти.

Уж солнца луч, как огненный шлагбаум,

открыл для взора дальние пути.

И радуга стоит вполоборота,

обрамлена рубином, горяча;

в нее, как в триумфальные ворота,

влетают истребители, рыча.

Над степью,

как над павшим бастионом,

они летят — и свет во все глаза;

под гром аплодисментов их за Доном

встречает побежденная гроза.

И мир — как мир.

И в мире нет обмана.

Опять свежо в природе.

И, светла,

на рыльце наклоненного тюльпана

садится осторожная пчела.

Дон, 1940 г.