Дорога моей земли

Не обижайся. Ведь само

письмо на родину не пишется.

Я б написал тебе письмо,

да что-то снова пушки слышатся.

Мгновенья малого в бою

себе не выкрою по выбору;

я здесь по горло устаю

и — веришь — времени не выберу.

То переходы, то бои,

то отступленье это чертово,

то непросохшие слои

блокнота моего потертого.

А тут еще снега с дождем.

От ППС — тропа завьюжена…

От вас мы тоже писем ждем,

как дети — праздничного ужина,

который близок и далек,

как в зимний день ночлег для странника,

как тусклый звездный огонек,

как запах вяземского пряника.

Тревог немало в наши дни.

И все догадки о превратностях

в семействе маленьком — одни,

по меньшей мере, неприятности.

Пиши. И жди меня в ответ.

И верь, что наша встреча сбудется.

А то, что писем долго нет,

так тут виной всему распутица.

Район Изюма, 1943 г.