Дорога моей земли

Прошедшее — в миражной дымке.

Оно глядит, как свет из мглы.

Я помню домик караимки

за Симеизом у скалы.

С ее богатством лишь природа

соперничала при луне:

ковры у выхода, у входа,

и у стола, и на стене.

Движеньем рук своих проворных

она по праву ремесла

все краски ночи, кроме черной,

на полотно перенесла.

Искусство цвета!

Ну и рад же

был каждый, кто входил к ней в дом…

Ковры такие магарадже

и то приснились бы с трудом!..

Я помню знойный ветер лета.

Ее у взморья помню я.

Косички пепельного цвета

сбегали с плеч, как два ручья.

Как будто сотканный из гула,

из всех цветов морской волны,

от Симеиза до Стамбула

лежал прямой ковер луны.

Хотелось быть в тот вечер юным,

тоску оставить взаперти

и по ковру при свете лунном

с подругой об руку пройти…

Волна в закатный рог трубила.

А в сумраке вечеровом —

тропинка в горы…

Это было

в сороковом, в сороковом.

И вдруг в обычный час заката

над головой — чужой мотор.

Подошва прусского солдата

ступила на ее ковер.

Напрасно лунный луч резвился.

Ночь тяжела. Волна тускла.

Весь мир ее с тех пор вместился

в квадрат оконного стекла.

С тех пор в тоске, в печали томной,

поправ законы ремесла,

она всю горечь ночи темной

на полотно перенесла.

Но в этом горестном смещенье

цветов,

возникших в темноте,

играла искра возвращенья

к первоначальной красоте.

1943 г.