Дорога моей земли

В задумчивых книжных палатах,

в горах перечитанных книг,

в изысканных фразах крылатых

искал я кастальский родник.

На откуп жрецам и поэтам

я отдал и сон и досуг…

И честное слово, об этом

я вспомнил в движенье на юг.

Когда мы границу тараном

прошибли

и вышли на Прут,

когда мы пошли по Балканам

и вдруг изменили маршрут, —

в мозгу осторожные сверла:

«Мне в Греции Джон — не родня,

мне танковый корпус — по горло,

чтоб выйти к Парнасу в полдня…»

Но рушились мифы Эллады

с легендой своею седой,

когда штурмовые отряды

за четверо суток

осады

не видели фляги с водой.

Я вышвырнул к чертовой тете

божественный этот родник.

Поэт, отупевший в пехоте,

к протокам и лужам привык,

к болотам с кобылой издохшей,

с зеленою мухой смертей…

Вода эта

в жажде оглохшей

Касталии всякой святей.

Я пил эту воду на юге,

веселый,

струящийся звон,

а в эту минуту в испуге

глаза прикрывал Аполлон.

Москва, 1944 г.