Огонь в итальянском сердце

Пролог

Каталин Андреа Катана

Джемма называет мою преподавательницу по основам журналистской деятельности странноватой. Это потому, что Лучиана всегда одевается очень ярко, красит веки тенями не в цвет одежде, а ещё не меньше, чем раз в неделю экспериментирует с цветом волос. Сеньору Корсини мы — ее студенты — видели абсолютно разной, но никогда ее образы нельзя было назвать обычными… ну, или даже стильными. Лучиана живет в своем мире, всегда улыбчивая, но не перестает вводить новшества в учебный процесс. Именно поэтому в нашей кафедре зарубежной журналистики многие были, мягко говоря, не в восторге, когда Лучиану назначили заведующей.

Теперь она придумала каждому творческое задание перед началом нового учебного года. Я не знаю, как обстоят дела у других, но мне однозначно не повезло. И вообще, все ее глупые выдумки никак не относятся к образовательному процессу. Я завидую Джемме — она выбрала кафедру рекламы и PR-менеджмента и не прогадала, поскольку может отдыхать последний месяц до наступления занятий, а не трудиться над внеплановой практикой.

Я жду Лучиану больше сорока минут, постоянно поглядывая на наручные часы. За это время я успела изучить потолок аудитории, пообщаться мамой в WhatsApp и в очередной раз по sms отвергнуть ухаживания однокурсника. Никаких отношений во время учебы — я не за этим сюда приехала. Мне открылись сенсационные возможности в стране мечты — я долго и усердно старалась ради этого.

— Сеньорита Катана? — Корсини врывается в кабинет, словно ветер и обращается ко мне с нескрываемым удивлением — будто она была не в курсе, что я здесь.

Она держит в руках кучу папок, оглядывает помещение и многочисленные места для слушателей. Заведующая приближается, я вскакиваю из-за стола на трибуне, где обычно сидит преподаватель. Лучиана пальцем руки, в которой она держит шариковую ручку, опускает очки для зрения чуть-чуть вниз. Она оглядывает меня с интересом поверх них.

— Спасибо, — ее звонкий голос звучит слегка надменно, когда я отхожу, давая ей пройти.

На темно-зеленый стол Лучиана кладет свои вещи и сумку ярко-голубого цвета. Короткие волосы у нее стоят торчком и окрашены на этот раз в оранжевый. Я стараюсь не концентрировать на них взгляд. Как всегда, волнуюсь. Она сама подталкивает меня к диалогу, но продолжает изучать бумаги, с которыми пришла.

— Я вас слушаю, Каталин, — постоянно, произнося мое венгерское имя, Лучиана едва заметно прыскает.

Но мне в самом деле очень неприятно!

— Сеньора Корсини, хотелось бы обсудить задание, которое вы мне дали… — в горле пересохло, а глаза бегают.

И вскинув взор, Лучиана быстро подмечает данный факт.

— Правда? — она хмыкает. — А никто другой не стал отвлекать меня от дел только потому, что не согласен с моей методикой обучения.

Договорив, она со строгим взглядом наполовину оборачивается ко мне. Я стою рядом с ней со сложенными руками с рюкзаком за спиной, и мое сердце почему — то колотится.

— Но по отношению ко мне вы несправедливы.

— Правда? — ее коричневые брови взлетают ещё выше.

— Сеньора Корсини, у меня серьезная специализация, которая не включает в себя общение с популярными медийными личностями…

Лучиана дергает носком ковбойского сапога, снисходительно мне улыбаясь. Она берется бестактно перебить меня.

— Ваша будущая специализация! — уточняет преподавательница с напором. — А пока ты делаешь то, что я тебе говорю.

Сказав это, она замолкает. И я тоже. Смотрю, как она опять опускает голову и отдает все внимание работам студентов и прочим документам. Между нами нависает тишина, которую мы обе не приветствуем. Вижу, что Лучиана краем глаза на меня поглядывает, ожидая, когда я уйду. А у меня не выходит сойти с места. Словно приросла к полу. Меня сковывает ощущение неловкости, и чем больше я остаюсь тут, тем сильнее оно становится. Ненавижу такие моменты — когда хочешь положить чему — то конец, но не получается.

Лучиана в итоге вздыхает, взмахивает руками и задевает случайно одну из папок — та падает на пол. Наставница не обращает на нее внимания и поворачивается ко мне с обреченным выражением лица.

— Да ладно, Каталин! — сорокапятилетняя женщина принимается активно жестикулировать. — Неужели у тебя нет ни одного кумира в Италии?

— А если и есть, как я свяжусь с ним?

Она глядит на меня, как на глупышку.

— Пускай это будет не самый известный артист. Или модель! — подсказывает Лучиана и сама же радуется своей находчивости. — Знаешь, — выпятив подбородок, она шепчет почти заговорщически, — твои однокурсники не задавали подобных вопросов. Может, зря тебе дали грант в Будапеште?

Корсини выпрямляется, но не отнимает от меня скверного взгляда. Вскинув одну толстую бровь, она кажется довольной.

— В Дьёре, — четко исправляю я.

Нахмурившись, она громко и раздраженно вопрошает:

— Что?

— Я в Дьёре училась, сеньора. Это не очень далеко от Будапешта и…

Лучиана поднимает руки над головой и машет ими, перекрещивая.

— Ну, неважно-неважно! — Сложив позже ладони на коленях, она заглядывает мне прямо в глаза, склонив голову набок. — Школа закончилась, деточка.

— Я это знаю…

— … И впереди у тебя тяжелая жизнь: дни, много дней, когда придется делать то, что совсем не хочется…

— Но все же…

— … Поэтому, если ты намерена и дальше отвлекать меня, — ее брови сводятся к переносице, а взгляд делается жалостливым, — пожалуйста, не стоит. У меня, — Лучиана кладет руки на стол, едва ли не хныча от досады, — так много работы!

Я хотела было добавить ещё несколько слов, но мне, правда, стало жалко сеньору Корсини, потому сдержанно киваю головой, поправляю лямку черной сумки-рюкзака и подаюсь медленно назад. Лучиана поджала губы, когда я подошла к двери.

— Спасибо, — она в благодарности кладет ладонь на сердце.

Выйдя из кабинета, оказываюсь в просторном коридоре. В этом — четвертом корпусе — окна высокие, почти до потолка, а подоконники шире, чем в других корпусах. Я сажусь на один из них, смотрю отсюда на прекрасный сад впереди, и прошлый учебный год проносится перед глазами. Я всегда любила думать о жизни тут, у окна. Это лучше, чем после занятий сразу маршировать в общежитие. Оно находится на территории кампуса — плюс. Но комната мне досталась совсем небольшая, мы с моей соседкой чувствуем себя тесно — минус. Моя соседка — не Джемма. Еще один минус.

Я чувствую некоторую обреченность, наблюдая за редкими студентами на территории универа. Когда в июне, глядя на выпускников в синих мантиях и академических шапочках, я понимала, что тоже однажды буду на их месте. Вряд ли у меня получится отстрочить окончание обучения в Тор Вергата. А папа согласился, чтобы я лишь училась в Италии, а после — вернулась домой, к нему, маме, старшему брату. Джакобу уже двадцать пять, он работает в крупной автомобильной компании Будапешта, но, реши он куда уехать, никто бы не противился. Я, как девочка, таких веских прав не имею. Обязана подчиняться даже после того, как мне исполнится двадцать один год.

Отец привез меня в рим впервые, когда я была ещё совсем маленькой. Я влюбилась в него! Вот прямо так — влюбилась! А с возрастом полюбила все итальянское. Учила язык, традиции, смотрела итальянское кино, слушала здешнюю музыку — все это, я была уверена, лишь приближает меня к мечте. Я закончила школу на отлично, но в старших классах мне пришлось нелегко. В один прекрасный день я объявила перед всеми, что собираюсь уехать в Италию, и меня обсмеяли, посчитав чрезмерно мечтательной и глупой. Да что там! Даже мама говорила выкинуть из головы «нелепую идею». А потом, когда «питомник для подростков» был позади, превосходным учащимся, включая меня, было выделено полное финансирование. Мне прислали отнюдь немаленький список университетов и академий, куда я могла бы поступить. Я остановила свой выбор на Тор Вергата, а не на другом заведении Рима, поскольку только здесь факультет журналистики посещают ежегодно множество соответствующих профессионалов и делятся бесценными советами. А ещё — стипендия тут больше, чем в ряде других универов. А ещё — громадная библиотека на территории кампуса…

Ух, голова гудит! Никак не могу сосредоточиться. И что же мне делать с этим интервью? Никаких идей.

Ни единой.

Журналистка, черт подери…

У моей соседки по комнате — Глории Сарти — почти всегда надеты наушники поверх коротких темно-каштановых волос. Она слушает музыку громко. Невзирая на гарнитуру, я могу отчетливо слышать тяжелый рок в исполнении Hollywood Undead. Она сидит в позе лотоса на своей кровати — у окна — и бьет концом карандаша о тетрадь, о чем-то усиленно думая. Качает головой в такт музыки, кусает в задумчивости губы. Она не подняла на меня глаз с того момента, как я вошла в комнату — прошло уже больше получаса. Я рисую в блокноте цветочки и звездочки, молюсь своему мозгу, чтобы он подкинул решение.

Фактически в моей голове очень много мыслей, но все они разлетаются в разные стороны, не желая воссоединяться. Но ведь они являются частями одного целого — грандиозного замысла. Все становится несколько хуже, когда разражается зажигательной мелодией мой телефон. Я бы и рада не взять трубку, но это мама. Если игнорировать ее звонки, случится катастрофа.

— Szia, edes!*1 — приветствует мама, не сдерживая эмоций, стоит мне приложить смартфон к уху.

Я живо переключаюсь на родной язык.

— Привет, мамуля, — мой голос куда бесцветнее.

Мы говорим фразу «Как твои дела?» одновременно. Она посмеивается, и слышно, что занята обедом на кухне: до моего слуха доносятся звуки работы с домашней утварью. Я отвечаю первая:

— Все хорошо, но, ты же знаешь, предучебный сентябрь*2 всегда волнительный. А ещё это задание…

Она интересуется с набитым ртом:

— Что ещё за задание, малышка?

По правде говоря, я и не сразу поняла ее вопроса. А теперь думаю, стоит ли все объяснять в подробностях. Но, пока я размышляю об этом, мой рот уже начинает говорить. Я все болтаю и болтаю, даже удивительно, что мама ещё не раззевалась и не отключилась — как бы, случайно. Закончив, я слушаю равномерное дыхание матери в трубке и никак не могу избавиться от представлений, как крутятся винтике в ее голове. Через минуту она, наконец, выдает:

— Милая, ты просто помни, если тебе тяжело…

Вспомнив вдруг неделикатность сеньоры Корсини, я так же перебиваю маму — на полуслове.

— Как бы тяжело ни было, я не сдамся! Да и ничего такого здесь нет, — морщу носом от обиды. — Ну, мам, — тяжелый вздох, — я просто хотела выговориться, но не услышать в ответ то, что и сама знаю. — Сжимаю пальцами переносицу. — Я ни на секунду не сомневаюсь в том, что вы с папой мечтаете о моем наискорейшем возвращении. Но я буду учиться дальше, ты понимаешь?

Могу поклясться, если руки у нее свободны, она, как обычно, вскинула их вверх в знак поражения.

— Понимаю, понимаю, я просто сказала…

— Ну, конечно… И так каждый раз!

Я облокачиваюсь на спинку кровати, прижимаю рукой к животу подушку. Да, мне это все не нравится, и вряд ли мое лицо можно назвать счастливым или вроде того. Я немного устала. После окончания первого курса уехала домой, и два месяца там только и приходилось, что выслушивать сетования отца о нашем итальянском мини-вояже. Он, якобы, очень расстроен тем, что показал мне Рим. Говорит, не будь этого, все сложилось бы иначе… Устала. Просто устала.

На мой негодующий выпад маме остается лишь вздохнуть, что она и делает, продолжив готовить обед.

— Ладно… — я намереваюсь проститься, но единодушно со мной мама с энтузиазмом изрекает:

— Джакоб обещал приехать на выходные! Он сказал, что если тебе понадобятся деньги…

Улыбаюсь, поскольку брат всегда заботится обо мне, но, в отличие от родителей, никогда не давил и даже не пытался так поступать.

— Знаю, но у меня все в порядке с работой в кофейне, — я веду пальцем по покрывалу на кровати, а губы медленно растягиваются в довольно широкой, но грустной улыбке — я скачаю по Джакобу. — Не переживайте за меня, пожалуйста.

Через минуту, наполненную молчанием, маме все-таки удается выговорить, наверное, через слезы:

— Люблю тебя, моя большая девочка. — Как бы я ни обожала итальянский язык, как же мне нравится разговаривать с родными на венгерском.

Помогает не забывать о своих корнях. С момента начала изучения итальянского я стала даже думать на нем.

— И я вас люблю.

Мы заканчиваем разговор на приятной, но немного печальной ноте. Я оглядываюсь на Глорию, удивленно отметив, что она больше не увлечена музыкой, хотя та до сих пор играет в наушниках. Только они сейчас лежат у нее в ногах. Я бросаю смартфон рядом с собой и вопросительно веду плечами.

— Что такое?

Глория отзывается тут же:

— У тебя что-то случилось?

Усмехаюсь, захватив прядь светлых волос на затылке.

— Тебя раньше это никогда не интересовало. Надеюсь, — я указываю на свой телефон пальцем, — не сильно тебя потревожила?

Она машет рукой и смешно морщится.

— Прекрати, умоляю! — эмоциональная Глория вскакивает на ноги и принимается собирать в свой мальчиковый рюкзак вещи. — Меня мало что может действительно побеспокоить!

Она машет рукой в мою сторону, отпивает, вероятно, давно остывший кофе из кружки с изображением далматинцев.

— Мне, честно говоря, — дополняет Глория почти отрешенно, — не очень любопытно, что у тебя стряслось, просто обычно ты такая активная, порядок наводишь или учишься, а сегодня…

Сложив одежду, безделушки, книги и плеер в сумку, она поднимает на меня взор шоколадных глаз.

— Не обижаешься на мою прямолинейность? — Глория опустила уголки губ вниз, напряглась.

Я прикусываю щеку изнутри и, выставив правую ладонь перед собой, легко машу ей в отрицании.

— Все в порядке.

— Серьезно?

— Конечно.

— Ладно, — соседка заметно расслабляет плечи, поглядывая на меня с улыбкой.

Она, одета в свободные джинсы и серую футболку, забрасывает рюкзак на плечи и прежде чем двинуться мужской походкой к двери, салютует мне, точно какой-то парень. Я уже привыкла к такой Глории, поэтому отвечаю ей на жест и провожаю ее взглядом, пока за ней не закрывается дверь. Сразу после я падаю на постель, головой к изножью, закрываю глаза руками и стараюсь слиться в гармонии с собственными раздумьями. Ни черта, что и предполагалось, не выходит, пока я не распахиваю веки. Стена над изголовьем кровати увешана фотографиями всяких звездных личностей — голливудских и европейских. Прямо посередине — фото, которое я повесила недавно: на нем молодой парень, что снялся во многих рекламных роликах и некоторых итальянских клипах. Он красивый, да, притягательный, но по большому счету я повесила его изображение над головой, потому что он — единственный очень известный в Италии мужчина, окончивший университет Тор Вергата. Когда я узнала об этом, он стал мне ещё больше интересен.

А что, если…

Джемма Беллони — яркая брюнетка с достаточно пышным бюстом, кудрявыми волосами до плеч. Она обожает носить большие круглые сережки в ушах, чередуя цвета, и не может жить без красной помады. Она и правда очень красива. Девушка, ставшая мне лучшей подругой здесь, в Риме. Туристы, — те, что приезжают сюда исключительно ради горячего темперамента очаровательных итальянок, — буквально сворачивают шеи, провожая Джемму взглядами.

Она с наслаждением поедает страчиателлу*2 и специально постанывает, глядя на меня, чтобы я тоже сдалась. Но есть мне совсем не хочется, я полностью сконцентрирована. Внутри джелато-кафе много народа, поэтому мы расположились за столиками на улице, прикрытыми широкими зонтами.

— Это очень вкусно, — повторяет в сотый раз за пятнадцать минут подруга, и я, разумеется, вновь кошусь на нее.

Через мгновение для меня, как и прежде, существует лишь шариковая ручка, зажатая в ладони, и тетрадь перед глазами. Необходимо дополнить список вопросов. О чем я ещё спрошу? Я боюсь переходить на каверзные и провокационные. Не хочется быть начинающим журналистом, которого выгонят прямо во время интервью.

— Ты слишком заморачиваешься, — бубнит под нос Джемма; она заполняет рот ещё одной ложкой десерта и продолжает говорить: — Это все бесполезно.

Мне удалось понять то, что она хотела сказать, но в действительности звучало это ужасно и почти неразборчиво. Я устала от того, что Джемма повторяет одно и то жe, считая мои планы глупыми и несбыточными. Оторвав взгляд от толстого блокнота, я легко цокаю языком и вперяю в нее взгляд. Джемма повторяет за мной и изгибает одну бровь.

— Не помогает, — изрекаю я, душа в себе желание закатить скандал.

Подруга непонимающе фыркает и втягивает в себя через тонкую соломинку клубничный коктейль.

— Мм…Что?

— То, что ты постоянно критикуешь меня, не помогает. Давай ты просто помолчишь?

— Я просто хочу тебе сказать, Лин, что «профессор-заяц» могла бы думать, прежде чем раздавать поручения.

Закатываю глаза на ее замечание. Мне и так это понятно, но поделать я все равно ничего не могу.

— Погоди, что за… заяц?

Джемма машет ладонью, как будто ее кличка — что-то само собой разумеющееся.

— Ну, ты ведь обратила внимание на ее передние зубы, да?

Она загибает все пальцы правой руки, кроме указательного и среднего, изображая ими зубы Лучианы Корсини. Не удержавшись, я прыскаю со смеха. Убираю ее ладонь вниз, Джемма не возражает. Она искренне улыбается, задержав на мне взгляд, а потом кивает подбородком на мою тетрадь для заметок. Подружка забавляется, переключаясь на английский язык:

— Покажете мне список вопросов, мисс интервьюер?

Все, что я могу ей показать — это язык, что и делаю. За это мне приходится поплатиться реакцией на поползновение ее рук. Я стараюсь не визжать, но уклоняюсь oт ее длинных пальцев, как могу, поскольку ужасно боюсь щекотки.

— Прекрати! Прекрати! — срываюсь на крик вперемешку со смехом, рискуя обратить на нас внимание прохожих и других посетителей джелатерии.

Джемма резко вскидывает руки вверх в знак примирения, но продолжает негромко посмеиваться. Она поворачивается к своему мороженому, которое изрядно подтаяло в креманке, и зачерпывает его чайной ложкой. Десерт на жарком римском солнце превратился в напиток, и на дне столового прибора походит на коктейль в стакане рядом.

— Так что ты думаешь делать? — Джемма доедает джелато и отодвигает от себя фарфоровую посудину.

Молча пожав обнаженным плечом, я снова опускаю взгляд на свои записи, в которых встречаются зачеркнутые слова.

— Геолокация в «Инстаграме» Маркуса Ферраро указывает на то, что он часто проводит время в «Джорджоне».*3 Туда и поеду.

Джемма склоняет голову набок, помешивая оставшийся коктейль в стакане зеленой соломинкой.

— Тебе ведь нужно в Остиенсе?*4 Это же другой конец города, — она оглядывается в сторону парковки. — Давай я тебя подвезу?

Но я в курсе, что ей не терпится скорее отправиться домой, где ее ждет парень, поэтому вежливо отказываюсь. И, собрав вещи, тепло целую Джемму в щеку. Все должно пройти… нормально, а потом я ей все расскажу.

~*~*~*~

Прожекторы, находящиеся сверху и снизу, выключены, а мелкие врезные светильники на потолке освещают большое помещение тусклым светом. Короткостриженый высокий и жилистый брюнет назвался Исайей и присел за столик возле меня. Бар начинает свою основную работу ночью, но некоторые завсегдатаи заглядывают сюда и днем. Я не вхожу в число постоянных клиентов, потому на меня больше всего устремляется взоров. Милая откровенно одетая официантка приносит заказанную чашку зеленого чая с жасмином. Исайя, — как оказалось, владелец заведения, — долгое время молчит, просто оценивая меня, а потом неожиданно заводит разговор.

— Ты, наверное, думаешь, что это глупо и невежественно, да?

Я бросаю на него недоуменный взгляд. Он жестикулирует рукой, между пальцами которой зажата начатая сигарета. Я могу ошибаться, но, похоже, Исайя под кайфом.

— Имею в виду, именовать грешное место, — он взглядом и свободной ладонью обводит вместительный зал с бездной столиков, — так, как звали великого художника…

Исайя внимательно изучает мое лицо, будто сможет прочитать по нему ответ.

— Если честно, — я нервно усмехаюсь и завожу прядь распущенных волос за ухо, — я в художествах не сильна.

— Джорджо Барбарелли, — объясняет он, а потом машет пальцем у меня перед носом. — Не удивительно, что ты о нем не слышала. Итальянский ты знаешь превосходно, но акцент тебя выдает.

Каждый раз, когда мне беспардонно напоминают, что я в этой стране «не своя», внутри просыпается некий пожар. Конечно, они правы, но зачем бросать это в лицо? Я не чувствую себя более счастливой, слыша то, что и сама прекрасно знаю.

— Хотите сказать, любой итальянец сможет назвать всех итальянских поэтов, художников, писателей, — принимаюсь загибать пальцы, — скульпторов, философов, ученых…?

Смеясь, Исайя бросает непотушенную сигарету в стеклянную пепельницу и скрещивает руки, умоляя меня замолчать.

— Все, хватит-хватит-хватит! — стонет он, продолжая нелепо гоготать. — Я понял тебя, ты права!

Довольная тем, что смогла «сделать» обдолбанного хозяина ночного клуба, я откидываюсь на спинку стула и кладу ногу на ногу.

— Знаешь, почему я подсел к тебе? — облизнув губы, отрешенно спрашивает Исайя.

Он ведет по темной шевелюре рукой — туда и обратно.

— Потому что вам здесь все можно?

Бизнесмен, ухмыльнувшись, опускает взгляд на стол. Пару мгновений мы оба смотрит на сигарету, которая самостоятельно потухает в пепельнице.

— Потому что я никогда тебя здесь раньше не видел, — положив левую руку на стол, он кивает на мой блокнот. — Ты что, сочиняешь книги?

Я растерянно мотаю головой.

— А, может, ты рецензент? — предполагает Исайя.

Подошла моя очередь потешаться над ним. Я складываю руки на груди и вхожу в азарт. Впервые в жизни у меня нет отторжения от разговора с человеком, находящимся в состоянии наркотического опьянения. Это все ещё моя гипотеза и не более того, но зрачки у Исайи расширены, а ведет oн себя достаточно странно, так что…

— Вообще-то, для таких дел давно придумали ноутбуки.

— Ой, ну, как будто я не знаю этого! — Исайя несдержанно взмахивает рукой. — Просто зачем тебе такой толстый блокнот? — Он указывает на мою записную книжку в бежевом переплете.

Тут меня перехватывает гордость за себя, и я хочу заявить, кем являюсь, на кого прилежно учусь и зачем, собственно, пришла сюда. Но, к счастью, мой мозг отказался играть по правилам сердечных импульсов. Я начала думать, а самое главное — молча делать это, не выдавая собеседнику никакой чуши, хоть он и ждал моего ответа. Журналистов не очень-то любят, если я расскажу правду, то рискую быть вышвырнутой из паба на улицу.

— Эм-м-м… Я…

Исайя, хохотнув, подсказывает:

— Проглотила язык?

Он соображает далеко не в совершенстве, вероятно, из-за наркотиков. Это мне на руку, поскольку владелец бара переключается на другой интересующий его вопрос.

— расскажешь, откуда ты?

— Из Венгрии.

— Из Будапешта?

Прыскаю, потому что об этом спрашивают чаще всего.

— Нет, из Дьёра. — И прежде, чем Исайя интересуется «а где это?», я продолжаю: — Крошечный городок между Будапештом и Веной.

Исайя присвистывает и располагается удобнее на железном стуле ещё более вальяжно, словно под ним — трон, не меньше, а он здесь — король.

— Ничего необычного, — я смущаюсь его настойчивого взгляда и опускаю глаза, отпив из чашки вкусный чай, — в маленьких городах всегда сложнее: тебя все знают, каждую твою неудачу помнят до конца жизни. Ждут, когда ты начнешь свои первые отношения и решишься ли рано выйти замуж, а у нас это распространено.

Он выгибает бровь дугой и прикусывает щеку изнутри, дожидаясь моих объяснений.

— Ну-у, — прочистив горло, я снова прячу под ресницами глаза, — у нас принято рано вступать в брак, рожать детей. У венгерских женщин жизнь вращается вокруг семьи, уюта в доме, любви к своему мужу, создания для него самых комфортных условий, считают себя неотъемлемой частью супруга.

Исайя кивает на каждое мое слово, а потом, хитро улыбнувшись, говорит:

— А ты не такая?

— Наверное, нет, — слегка помявшись, выговариваю.

Именно выговариваю, ведь он глядит так пристально. Если бы я была в него влюблена, давно бы растаяла — как снег под солнечными лучами.

— Отец привез меня в Италию, когда мне было пять. Он приезжал сюда по работе, показал мне Рим и ещё три города, но только в столицу я влюбилась всей душой, — заулыбавшись приятным воспоминаниям, уже не могу остановиться. — Родители не были в восторге, что я хочу уехать сюда учиться, пришлось настоять. Они уверены, что, окончив университет, я вернусь домой, но я не хочу.

Исайя серьезнеет вместе со мной.

— Почему?

— Я грезила Италией так много времени, отдала слишком много сил, чтобы быть там, где я есть сейчас. Вплотную начала изучать итальянский язык с двенадцати лет.

У бизнесмена напротив брови ползут вверх.

— А твой репетитор…

— У меня его не было, — перебиваю, а затем делаю резкий вдох: — Я самоучка.

Да, мне приятна его реакция. Взгляд такой… пораженный. Чтобы проявить ещё больше восхищения, Исайе осталось разве что поаплодировать.

— Родители не могли позволить себе расходы на занятия, которые мне, как считали они, все равно не пригодятся.

Не отворачивая от меня головы, собеседник выбрасывает правую руку вверх и щелкает пальцами два раза. Рядом с ним практически в тот же миг появляется красотка-официантка, готовая исполнить, наверное, любое желание — вот таким взглядом она в него вперилась.

— Леона, я хочу бренди. Принесешь мне стаканчик?

Она отвечает, точно поет:

— Конечно-о-о!

Когда Леона удаляется, я перевожу взгляд обратно на Исайю. Мне кажется, он даже не отнимал от меня глаз все это время. Нацелив на меня указательный палец, он им дергает, сощурив глаза.

— Что-то в тебе все-таки есть, — комментирует Исайя все то, что я ему о себе поведала.

Стушевавшись пуще прежнего, я зажимаю ладони между бедер. Леона прискакивает вприпрыжку к нему с напитком, а он приказывает поставить стакан на барную стойку. Сам же достает из кармана брюк-хаки смартфон. Подумалось, что он собирается попросить мой номер, однако — нет. Исайя набирает кого-то, поднимается из-за стола, слушает, пo всей видимости, гудки на том конце провода, и только потом сбрасывает. А в следующую минуту уже из другого кармана собеседник выуживает визитку, кладет ее на тот край круглого стола, где устроилась я. Опускаю взор на металлический прямоугольник — провожу по нему пальцами. Я вижу цифры, буквы, адреса, но не успеваю прочесть, поскольку Исайя вновь приковывает внимание к себе. Он упирает свой палец в оригинальную карточку и ожидает, что я подниму на него глаза. Что я и делаю в конечном счете.

— «Голубые танцовщицы», — произносит он, ударив по визитке быстро два раза. — Если захочешь, приходи туда. Тот клуб тоже принадлежит мне.

Я мешкаю, раскрыв слегка рот. Не знаю, что ему ответить.

— Вообще-то…

Собираюсь сказать, что в такие места не хожу, но Исайя успевает меня перебить.

— Знаешь, я не сам придумал это название. Мне подсказал Эдгар Дега, — я в непонимании нахмуриваюсь, а он, усмехнувшись, объясняет: — Французский художник, он умер почти столетие назад. Обожал балерин.

Я невольно закусываю губу.

— Теперь мне хотя бы понятно, что ты без ума от живописи.

Перед тем, как пройти к бару в противоположной стороне длинного зала, Исайя подмигивает:

— И не только.

Его телефон разражается громкой мелодией и, сев на высокий стул, ко мне спиной, он отвечает на вызов. Не знаю, почему, но говорить мне с ним понравилось. Я наблюдаю за его действиями ещё с пол секунды, а потом, в поле зрения появляется Леона. Стоит только чуть-чуть вскинуть руку вверх, как она тот же час продефилировала на шпильках в мою сторону. Девушка останавливается у столика и с безупречной улыбкой глядит на меня сверху вниз.

— Да-да? — говорит в ней ее обязанность быть вежливой и располагающей к себе.

Я, подавшись вперед, складываю на железной поверхности локти. Собираюсь с мыслями: как бы так спросить и себя не выдать?

— Послушайте, Леона… верно?

В ответ она улыбается ещё шире и хлопает накладными ресницами. Ну, прямо степфордская жена!

— Вы, наверняка, здесь давно… И, — я стараюсь говорить дальше, но мне неловко, а слова упрямо застревают в горле, — вы, возможно, знаете много о ваших постоянных клиентах. — Я смотрю на нее с надеждой, что она поймет, однако Леона лишь светит зубами. — Например, кто в какие дни к вам захаживает…

Она вдруг медленно присаживается напротив и приступает к наматыванию на палец выпавшего из собранной прически локона.

— А что случилось? — почти что с придыханием интересуется Леона.

Εе шепот повеселил меня, но я давлю смешки в себе, не желая отпугивать потенциального информатора.

— Ничего такого, просто мне бы хотелось встретиться с Маркусом Φерраро. — Я наконец сказала это! — Не подскажете, когда мне лучше прийти? — Беру в одну ладонь ручку, а другую кладу на свою тетрадь. — Я могу оставить номер, а вы мне, если не затруднит, конечно, позвон…

Εе истерический и определенно злорадный смех прерывает мою пламенную речь. В полной растерянности я смотрю на нее и никак не могу понять, почему она смеется. Истина не открывается мне ни через одну минуту и не через две, пока Леона продолжает хохотать, в точности как умалишенная. Но спустя ещё несколько секунд приходит озарение: она и правда глупышка, какой в самом начале показалась.

— Что такое? — спрашиваю, но так боязливо — боюсь услышать то, что официантка собирается мне сказать.

Гремя множеством безвкусных браслетов, что висят на ее запястьях, она кладет ладони на стол и пододвигается ближе ко мне. Леона качает головой и продолжает прыскать время от времени.

— У меня есть зеркальце. Хочешь дам?

— Ч-что?

— Маркус, конечно, шалеет от блондинок, но ты, крошка, такая… невзрачная, что ли… Да и нравится ему объем, понимаешь? — Леона обхватывает руками свою грудь, которая в отличие от моей скромной двойки, вполне себе приличная.

Ума не приложу, как мне удалось сглотнуть огромный ком в горле. Я не из тех девятнадцатилетних девчонок, которые могут махнуть в сторону общественности и не воспринимать критику наотрез. Ее слова зацепили меня. Маркус красив, но приехала я сюда не привлекать к себе его внимание. Зато теперь не могу выкинуть из головы то, какой считает меня Леона. То есть, ясное дело, что, наверное, я больше никогда не увижу ее. Однако, по всей видимости, я и всем остальным кажусь простенькой, примитивной, обыкновенной. Любая в мире девушка желает иметь изюминку, чем-то отличаться от других, чем-то выделяться. А я — эдакий гадкий утенок. Раньше я слушала про себя такие вещи, но никто не осмеливался сказать в лицо. Леона отлично с этим справилась.

— Да ладно тебе, не расстраивайся, — она вздыхает, — все равно в ближайшие две недели он будет не доступен. В прямом смысле слова, — дополняет официантка, грустно усмехнувшись.

Я сосредотачиваюсь на тоне ее голоса и сказанных словах, полностью позабыв о комментарии насчет своих внешних данных.

— Почему?

Леона расширяет в изумлении почти черные глаза. Могу поспорить, она крашеная блондинка.

— Разве ты ничего не знаешь?

Я верчу головой. Давно меня никто так не заинтересовывал всего лишь многозначащей интонацией.

— Марк два дня назад похоронил отца…

Она не успевает закончить фразу, и стоит ей это произнести, как позади раздается шум. Мы обе на него оборачиваемся: в открытые двери заваливается поддатый мужчина, которого раньше я могла видеть только на фотографиях в сети. Это — Маркус Ферраро, точно. Он не замечает ни меня, ни кого-либо друга. Рука его закинута на шею светловолосого парня рядом. Кажется, Марк абсолютно спокойно может идти сам, он доказывает это, когда отталкивает приятеля и, источая зло, проходит вглубь зала. На нем узкие джинсы и темная футболка с английской надписью спереди: «Вечный Ад». По телу почему-то проходит дрожь. Маркус бросает на меня косой, полный отвращения ко всему, взгляд раньше, чем я додумываюсь отвернуться.

Εго приятель следует за ним к барной стойке. Оба они здороваются с Исайей, а парень-блондин даже обнимается с хозяином «Джорджоне». Ладно, мне лучше уйти. Я ведь не знала, что Маркусу пришлось пережить такое печальное событие. Иначе бы вообще не пришла. Я начинаю собирать вещи, но зачем-то в последнюю минуту перед уходом хочется сообщить Леоне, что я не глупая мартышка, решившая повеситься на шею красавцу, которого показывают по TV.

— Я журналист, — говорю, встав и посмотрев на нее. — Будущий, если быть точной. Хотела взять интервью у сеньора Ферраро, но я не была в курсе… в общем, вы понимаете. — Повесив ремень сумки на шею, я взмахиваю ладонью в честь прощания.

Леона тоже поднимается на ноги и поправляет свой короткий белый фартук, скорее предназначенный для ролевых игр, нежели для профессиональной деятельности. Она зажимает между зубами нижнюю губу и вглядывается в меня как-то озадаченно. Как будто впервые услышала слово «журналист».

— Ладно, — медлительно выдает Леона, скрестив руки поверх пышного бюста, — тогда извини. Я и, вправду, думала, что ты…

— Я поняла, — выставив перед собой руку, избавляю ее от лишних разъяснений.

Разворачиваюсь и шагаю к выходу. Наверное, нужно было оставить визитку на столе, ведь я вряд ли ей воспользуюсь, хоть Исайе удалось произвести на меня впечатление. Но я все-таки положила металлическую карточку в блокнот в качестве закладки. А вообще, это необычное название «Голубые танцовщицы» просто не выходит из головы…

На улице — свежо и солнечно, но мне не удается сделать и десяти шагов по каменистой дорожке, ведущей к перекрестку, потому что я отвлекаюсь на пронзительные голоса, доносящиеся из глубины клуба. Совсем скоро они становятся слышны так близко, словно рядом… Действительно. Из «Джорджоне» выбегает разъяренный Маркус. Он ищет взглядом кого-то, а потом, завидев меня, складывает губы в тонкую полоску; и я понимаю, что была целью его поисков.

Я ничего плохого не сделала, но моя грудь быстро поднимается и опускается, дыхание сбивается ко всем чертям. Ноги предательски дрожат. Даже мысль дурная проскакивает: бросится бежать. Но я ведь ни в чем не виновата! Что за глупости?.. Вероятно, это какая-то ошибка.

Маркус буквально бежит ко мне, тогда становится реально страшно. Приятель, который пришел вместе с ним, пытается его остановить, крича на всю улицу. Но дьявольски рассерженный Ферраро лишь отмахивается от него, как от назойливой мухи.

— Успокойся, слышишь?! — он подбегает и, положив руки на плечи Маркуса, сильно сжимает их. — Я говорю, приди в себя!

Тот оборачивается лишь секунд на десять, чтобы отпихнуть друга, пытающего вправить ему мозги.

— Исчезни, Дейл! — Маркус рвет и мечет, он разгневан; ругается на приятеля такими словами, что у меня уши краснеют! — Я сам разберусь!

Он оказывается в двух шагах от меня очень быстро, ничего не успеваю понять. Мое запястье просто оказывается внутри его крепкой внушительной по размерам ладони. Цепкие пальцы впились в руку. Маркус тащит меня внутрь клуба. Зачем? Мое сердце грохочет нереально громко — окружающий мир на несколько мгновений вообще перестает существовать.

— Отпусти! — понимаю, что кричу на него, однако сама не слышу своего голоса. — Отпусти меня! Отпусти!

Словно только что отключили звук, осталась лишь картинка на экране.

— Отпусти, ты слышишь?!

Я так сильно взволнована, что ладони у меня начинают потеть, пульс ускоряется, а страх заглушил все прочие чувства. Маркус дергает меня, дабы замолчала, но ни разу сам ко мне не поворачивается. Он продолжает волочь меня за собой, как собачонку. Вместо поводка — моя рука.

— Оставь меня в покое! Ты просто придурок!

Мне уже и самой хочется выругаться, хоть это не в моих правилах. Я и зла, и напугана. Не имею понятия, что делать с человеком, которому плевать на мольбы, а его друг всего-то и делает, что бежит рядом и уверяет того в неверности принятых решений.

Отличная помощь!

Когда мы оказываемся в баре, все принимаются суетиться. Окружающие звуки постепенно возвращаются на свои места. Исайя и его работники пытаются образумить Маркуса, и все же тот тянет меня в сторону лестницы, а, подойдя к краю, хватается за другую мою ладонь и толкает вперед. Я чуть не сломала ногу и едва удержалась на крутых ступенях! Он идет сзади, прокричав ребятам наверху, чтобы держались от него подальше.

Все, что я могу повторять про себя — это:

«Я ненавижу тебя!»

«Я ненавижу тебя!»

«Я ненавижу тебя!»

Маркус открывает единственную дверь на цокольном этаже и пихает меня в комнату. Он закрывается, оставляя нас с ним один на один. Здесь нет ни одного окна. В самую последнюю очередь я думаю о том, чтобы осмотреться, но громадный стол напротив двери, который я успела заметить, указывает на то, что, скорее всего, это — чей-то кабинет.

Кабинет Исайи. Сумка на длинном ремешке падает с моего плеча на пол, я даже не стараюсь ее удержать. Только смотрю на Маркуса, как перепуганный зверек, и дышу часто. Наверное, покраснела вся… И что? Плевать! Εсли я и считала его когда-то привлекательным, если хоть и уважала его на толику, то сейчас все испарилось. Все! Дрожащие губы никак не могут выговорить то, что просит язык. Я должна задать вопрос, но ни черта не выходит.

Маркус то и дело сжимает ладони в кулаки, а затем разжимает вновь. Он глядит на меня зло, исподлобья. Только сейчас мне удалось заметить, что глаза у него красные. Он же… отца похоронил. Пьет, не высыпается и…

Не жалеть! Да, это я умею…

— Журналистка, значит? — угрожающим полушепотом.

Он подходит ближе. Я морщусь от отвращения, опускаю глаза, чтобы не смотреть на него. Но дрожь унять не получается. А взбудораженное дыхание выдает меня с головой.

— Вот, читай! — звереет Марк, доставая из заднего кармана узких джинсов телефон. Он сует мне его поднос. — Читай, что тут написали твои коллеги! Читай! — Он поднимает мое лицо за подбородок, заставляя воззриться на него. — «В последние годы жизни Николо Ферраро был в ссоре с единственным сыном. Маркус Ферраро гнушался собственного отца и пренебрегал визитами в родной дом». — Процитировав кусок из статьи, я вижу, как он стряхивает слезу, скатившуюся по щеке. — Как пафосно, да?

С особой грубостью он отбрасывает в сторону мой подбородок. Голова дергается, словно Марк дал мне пощечину. Я едва сдерживаю слезы. Даже не представляю, как у меня до сих пор получается не разреветься. Но, вероятно, ему видно, что я хочу это сделать. Маркус бродит вокруг меня, как волк, нашедший свою добычу. Я разворачиваюсь снова, снова и снова, чтобы следить за его намерениями и дальнейшими выходками. У него опять мастерски выходит удивить: остановившись у массивного деревянного стола, он сбрасывает с него все. Каждую, к черту, деталь. Это падает на пол, что-то разбивается и ломается. Настольный светильник больше никогда не будет целым. Я перевожу ошалевший взгляд с него на Маркуса.

— Я НЕ ГНУШАЛСЯ ОТЦА! — он горланит и, между тем, рычит, точно животное. — Я НИКОГДА НЕ ПРЕЗИРАЛ ЕГО! А ЕСЛИ И ТАК, ТО НИКОМУ ДО ЭТОГО ДЕЛА НЕТ!

Марк не контролирует ни своих слов, ни жестов. Выбрасывает руки в стороны, ногами пинает мебель с такой силой, что та почти отлетает к стене. Я до сих пор чувствую боль в подбородке.

— Как же я устал от вас — газетчиков, — он продолжает значительно тише, но потом, не глядя на меня, вновь повышает тон надтреснутого голоса: — С тех пор, как я начал сниматься, вы просто… вы не даете мне дышать, это ясно?! — бросает Маркус с не скрытой враждебностью, повернув ко мне лицо.

Его волосы порядочно растрепаны, мелкие пряди стоят торчком и «смотрят» в потолок.

— МОЙ ПАПА УМΕР! ОН РАЗБИЛСЯ! ЕГО БОЛЬШЕ НЕТ! — Он ударяет все, что попадается ему под ноги, а за его бурным выказыванием страданий следует слабое: — Это ясно?

Дыхание у Маркуса прерывистое, затрудненное. Он плачет, глядя в потолок, задевая зубами верхнюю губу. Упирает ладони в бедра и разводит ноги шире, будто уверен, что не удержится от падения. Меня трясет, я боюсь вставить хоть слово. Вжав голову в плечи, ощущаю ужасную тревогу, которая пробирает до костей. Марк не владеет собой, он не отвечает за свои поступки. Страшно — ведь он вполне может причинить мне вред.

Возобновив круговые движения вокруг меня, Ферраро рассуждает, активно размахивая рукой:

— Где бы я ни был, что бы я ни делал, вы везде лезете! Вам все интересно! — интонация с каждым новым предложением становится только выше и грознее. — Я проклинаю вас, вашу сучью профессию! — Тыча пальцем в пол, он смотрит на меня и морщится то ли от душевной боли, то ли от брезгливости ко мне. — Моя модельная карьера подошла к концу, — положив ладони на лоб, он трясет головой и выглядит немного безумным. — Она никогда мне особо не нужна была. Никогда. Но из-за таких, как ты, — он направляет на меня указательный палец, — я возненавидел самого себя! Мне хотелось раствориться в воздухе, лишь бы меня оставили в покое! Ты понимаешь?! — вмиг подлетев, Маркус цепляется за мои предплечья и встряхивает меня, словно тряпичную куклу.

Единственное, чего я сейчас хочу — выбраться отсюда. Сил больше нет подавлять плач. Он крепко держит меня, а я реву, пряча глаза. Так стыдно и больно. Ну, пожалуйста, пускай уже все прекратится!..

— Я не виновата. Я ни в чем не виновата, — скулю, подобно щенку. Дура! — Отпусти меня…

В дверь принимаются громоподобно стучать — скорее, бить в нее кулаками. На той стороне я различаю голоса Исайи и приятеля Маркуса. Кажется, он назвал его Дейлом. Кто-то еще, судя по другим мужским голосам, пытается вправить Марку мозги, но я понятия не имею, кто это.

— Ты не виновата?! — переспрашивает он, пребывая в истерическом состоянии. — Какого черта тогда ты пришла брать у меня интервью, зная, что мой отец погиб в аварии несколько дней назад?!

Маркус швыряет меня к столу, схватившись за края которого, я смогла устоять на ногах. Он откинул малознакомую расплакавшуюся девушку, будто надоевшую вещь.

Я убираю волосы с глаз и наблюдаю за его нескончаемыми шагами то в один, то в другой конец темного кабинета. Иногда грохотание сердца заглушает крики за дверью, но случается это редко. Они там дергают за ручку так, что в голове шумит. Я вытираю лицо, а потом снова и снова. Да прекрати ты уже рыдать! Необходимо наконец собраться с мыслями и завести диалог с ним, чтобы постараться усмирить.

— Я не знала.

Марк бросает на меня взгляд, исполненный гневом.

— Правда, что ли?!

— Правда. Не знала.

— Тогда ты — дерьмовая журналистка!

— Хорошо, пусть так. Только отпусти меня.

Его красивое лицо опять исказила гримаса, в этот раз — исступленности.

— Меня уже достало, что ты повторяешь одно и то же!

Желание постоять за себя, в конце концов, пересиливает, и я делаю шаг вперед — вовсе неуверенно, на ватных ногах, но не стою на месте.

— А меня достало, что ты ведешь себя, как ублюдок! — Хотела ещё добавить о том, что он ставит в один ряд всех представителей той специальности, которую я выбрала, но, подобно карточному домику, рассыпалась моя решительность.

Отступать назад некуда, бедрами вжимаюсь в край письменного стола. Маркус наступает медленно, запрятав руки в карманы джинсов. Он не сводит от меня воистину пустого взгляда ни на мгновение. От этого — холод по коже. Когда он подошел совсем близко, я перестала дышать. Широко раскрыв глаза, просто смотрю на него, без возможности совершить хоть что-либо. Просто смотреть и ждать.

Ферраро склоняется надо мной — начало конца.

— Забирай свои вещи и убирайся отсюда, — жутким шепотом отчеканивает он. И затем неистово: — ПОШЛА ВОН!

Я даю дёру! Обхожу его опрометью, хватаю сумку с пола, но по причине спешки из нее что-то вываливается. Я и не думаю всматриваться, просто собираю все обратно, а эти проклятые бумажки опять падают на пол. Когда Маркус садится на корточки рядом со мной, от страха я пошатываюсь и валюсь назад. Придерживая тело ладонями, я не вижу вокруг ничего, кроме Марка, разглядывающего то, что принадлежит мне.

Я бесшумно ахаю, когда наконец до меня доходит, в чем дело. В его руках — вырезки из журналов, газет, распечатанные из Интернета фото — все это с изображениями Ферраро. Больше дюжины его фоток. Господи, нет, нет…

Я не могу разобраться с цветом его глаз — зеленый или карий? Но могу сказать точно — они у Маркуса загорелись животным блеском. Он не спеша поднялся.

— Ах, — нарочито спокойно и поддельно ласково выдает Ферраро, — так ты моя фанатка, что ли? — Желваки на его скулах заходили ходуном. — И журналистка, — он наклоняет голову на один бок, — и поклонница, — теперь на другой. — Кошмарное, кошмарное сочетание.

Он произнес последнее предложение, вообще не выходя за рамки насмешливой интонации.

— Так может мне тебя трахнуть напоследок? — предлагает Марк хладнокровно.

Я вздрагиваю, руки перестают держать и, упав на черный паркет, я запутываюсь в ногах, но все же вскоре встаю на них. Я поднимаю высоко подбородок, словно говорю ему без слов, что собираюсь отстаивать свое достоинство до самого конца. Он «любуется» собой на фотографиях и комментирует каждую, позже выбрасывая их за спину.

— Ничего стоящего, — распрощавшись с моими архивами, Маркус изгибает бровь и двигается ко мне.

Я оглядываюсь в надежде найти что-то, чтобы защищаться. Так как звуки за дверью все ещё не затихли, я прошу о помощи.

— Помогите! — во всю мощь, а потом качаю головой, глядя на Марка: — Не надо, умоляю, не надо. — И снова, посмотрев на барьер, разделяющий нас с ребятами, которым небезразлична моя судьба: — Помогите, пожалуйста! Помогите!

Они принимаются бить в дверь сильнее, угрожают Маркусу полицией, но он молчит и наступает неторопливо со злопыхательским взглядом, направленным на меня. Загнав меня в угол, Ферраро, по-видимому, наслаждается моей реакцией, стекающими по щекам слезами и мольбами, которые я произношу, как заведенная. Положив ладони на стены по обе стороны от моего тела, он говорит охрипшим голосом:

— Basta! Передай своре волков, щелкающих затворами камер, что я — всё.

Мутный свет единственной уцелевшей лампы так и не позволил мне определиться с цветом глаз Марка, но они у него приобрели просто беспредельную тоску. То, что я никогда в жизни не испытывала. Он отталкивается руками от стены, отдаляется от меня, поднимает с пола сумку, вновь идет обратно и впихивает ее мне, впечатав больно в грудь.

Я содрогнулась от грубости Маркуса. Вытянув руку, он указал ею на дверь. Разумеется, я не стала ждать ни секунды. Наплевав на то, как выгляжу, я справляюсь с замком, распахиваю дверь и, не глядя на тех, кто боролся за меня вне кабинета, я просто взлетаю вверх по лестнице и сбегаю из «Джорджоне».

Чтобы больше никогда и ни за что сюда не вернуться.

___

*1 — Привет, детка! (венгерский язык)

*2 — Во многих регионах Италии учебный год начинается только в октябре, а заканчивается — в июне.

*3 — Сливочное итальянское мороженое (джелато) с капельками шоколада.

*4 — Клуб назван в честь Джорджо Барбарелли да Кастельфранко, более известного как Джорджоне — итальянского художника, представителя венецианской школы живописи; одного из величайших мастеров периода Великого Возрождения.

*5 — Многолюдный, шумный, молодежный район Рима.