С первого взгляда (Юмористические рассказы)

Фома

Каждый божий день выползаем мы с Аленкой на улицу. При любой погоде и любой телепередаче наши фигуры торчат во дворе. Летом мы делаем из песка куличи и ловим на газонах жучков, осенью хлюпаем по лужам и собираем желтые листья, зимой копаем в снегу пещеры и выискиваем на стеклах кра­сивые узоры, весной давим утренний ледок и греемся на солнышке.

К своему стыду, все это я проделываю с не мень­шим интересом, чем пятилетняя Аленка. Только мои глаза закрыты очками, а у нее на каждую букашку так распахиваются, что весь двор застывает в них.

Я уже знаю всех дошкольников и познакомился со всеми мамами. Когда мы выходим на улицу, женщины машут мне рукой. Пока Аленка делает на песке лун­ную поверхность, они сообщают уйму интересных вещей.

Я узнаю, как подтянуть петлю на капроновом чул­ке, чем отмыть кастрюлю из-под варенья и где найти спрятанные мужем от получки деньги. Они рассказы­вают, что Верка приревновала мужа утюгом по голове, но Клавка живет со своим дружно, потому что не разговаривает.

Женщины понимают друг друга с полуслова, по­нимают даже тогда, когда говорят о противопо­ложном.

Иногда к нам подходит чей-нибудь муж. Он воз­вращается с работы.

— Бабы, — хватает меня одна, — вон идет мужик: не пьет, зарплату всю приносит и в домино не стучит!

Я осторожно замечаю, что тоже работаю и не стучу. Женщины смотрят на меня удивленно. Я им примелькался, как собственные дети.

— А вы разве работаете?

— Разумеется, только в разные смены, — робко признаюсь я.

Положительный муж берет у жены ключ и уходит домой отдыхать. Мне по режиму гулять еще час.

Я опять слушаю женщин, пока не подходит Аленка и не начинает нетерпеливо трясти короткими обруб­ками-косичками. Мы возвращаемся домой.

После еды она подтаскивает лохматую пачку книг и голубыми глазами безмятежно заглядывает в мое лицо. И я читаю книжки, которые мы с Аленкой знаем наизусть. И опять жалеем Красную шапочку, нена­видим волка и смеемся над зайчишкой. Сколько бы мы ни читали, кончить я должен обязательно про упрямого Фому.

По воскресеньям мы подходим к иным женщинам. Они ведут тонкие разговоры, и от них пахнет такими же духами. Их приятно слушать, ибо разговор идет о любви.

Одна, у которой греческий нос тянется до самого кончика, а на кончике неожиданно вздувается, спра­шивает меня:

— Вы согласны, что любовь — это апогей?

— Бесспорно, — соглашаюсь я и направляю вни­мание Аленки на существо с кривыми ножками, нечто среднее между кошкой и щенком.

— Нет, любовь — это дикая страсть, — возражает дама, у, которой нос сайкой, но кончик гречески за­острился. У интересных-то людей даже физические недостатки оборачиваются достоинствами.

— Разумеется, — подтверждаю я и опасаюсь, что криволапое существо испортит Аленке эстетический вкус.

— Мой супруг подарил мне две пары капрона,— продолжает первая беседу о любви.

— А знаете, как подтянуть петельки? — спраши­ваю я, вспомнив советы других женщин.

— Что вы! Рваные я сразу выбрасываю.

— А у меня очень щекотливое положение. Гаражу три года, «Волге» шесть лет, а Дездемона пошла в первый класс. Как с мужем разделиться — пред­ставления не имею, — сказала о любви вторая.

Аленка стоит около собачки. Я не вижу ее глаз, но хорошо их представляю. Это что-нибудь удивленно синее и огромное. Покажи ей сейчас красивую нор­мальную собаку, она даже не обратит внимания, а весь день будет ходить за этим гибридом.

— Вот он! — говорит первая.

— Да, это он, — подтверждает вторая.

— Неужели он? — удивляюсь я, ибо в этой хилой собачке нет ничего мужественного.

— О, это идеальный мужчина!

Я озадаченно смотрю на песика.

— Да вон там! — руками показывают женщины.

К нам подходит человек с благостно-довольным лицом. За руки он ведет двух совершенно одинаковых детей.

Мы осторожно знакомимся. Он вкусно рассказы­вает, что в науке трудится пятнадцать лет, с женой в браке — десять, а кандидатскую уже защитил. У меня ощущение, что я скольжу по гладкому льду, где совершенно не за что зацепиться.

Мы говорим о детях. Его девочки занимаются ан­глийским языком, фигурным катанием и музыкой. Гу­ляет он с ними по воскресеньям, а в будни пишет докторскую.

Из кратких вставок женщин я понял, что их мужья тоже пишут диссертации, а дети занимаются англий­ским, фигурным и музыкой.

Аленка все ходит за необычной собачкой. И чего она в ней нашла?

— Скажите, — обращаюсь я к нему, — а вам не хо­чется чего-нибудь такого?

— Какого такого?

— Ну... забраться на крышу и прыгнуть?

— Извините, я знаю свою норму и не напиваюсь.

— А скажем, ударить кого-нибудь?

— Кого?

— Например, дурака.

— Не хочется, — обрубает он и берет девочек за руки.

— Извините, вы никогда не будете ученым, — со­общаю я.

— Это почему?

— Потому что вы знаете свою норму.

Он обиженно уводит девочек в другой угол двора.

Мы с Аленкой еще долго бродим по улицам. Начи­нается дождик, и все разбегаются. Мы стоим под бал­коном. Крупные капли взбивают на асфальте пыль.

— Папа, а на асфальте веснушки!

Их все больше и больше, пока серая панель совсем не темнеет. Неистово пляшут струи, подкатываясь под наши ноги мутными потоками. Мелкие брызги осе­дают на Аленкины волосы легкой изморосью. Я загля­дываю ей в глаза — там в радости пляшет дождик.

После ливня мы ходим по лужам, строим плотину, делаем озеро, копаем канал и уже в темноте возвра­щаемся домой.

Перед дверью Аленка хватает меня за руку, пока­зывает на небо и шепотом говорит:

— Смотри, золотой ноготок...

Я смотрю вверх — над нами висит тонкий желтый месяц.

После еды усталая Аленка подходит ко мне. У нее слипаются глаза, и она не в силах притащить все книжки, но про Фому все-таки приносит.

Фома — это упрямый мальчишка, который никогда и никому не верил, пока сам не убеждался. Ему го­ворят, что наступила зима и велят одеться, а Фома выходит на улицу в трусах. Он даже не верит, что перед ним слон. Кончается все печально. Сомнения и упрямство приводят спящего Фому в пасть крокодила. Но он и сну не верит. Книжка кончалась советом найти подобного Фому и все это прочитать ему для назидания.

Вдруг меня удивляет: почему Аленка так любит стихи про плохого мальчишку? Почему она не вы­брала себе в друзья Красную шапочку, Муху-Цоко­туху или пай-мальчика... И почему из всех плохих она выбрала Фому, а не Серого волка, Карабаса-Барабаса или мальчишку-хулигана...

— Аленка, — говорю я, — а ведь Фома-то плохой.

— Плохой?! — изумляется она, и сон отпускает веки, как лопнувшая пружина дверь. Глаза опять ста­новятся большими и круглыми, будто они увидели солнце.

— Если плохой, почему я его люблю? — спраши­вает Аленка.

Я молчу и бегаю глазами по стенкам. Мне при­шлось ответить на сотни ее вопросов. Я даже отвечал, что такое дезоксирибонуклеиновая кислота и зачем люди курят...

Но как объяснить, почему ей нравится Фома? Как объяснить, что из таких мальчишек вырастают мыс­лители, борцы и космонавты?. Как объяснить, что Фома будет настоящим человеком?