Спасая Грейс

Глава 4

Мак

Никаких больше сиделок. Ни одной. Всё. Хватит с меня. Последняя вообще хотела разрезать мне мясо, как будто я двухлетний ребёнок. Я и сам справлюсь. Мне не нужна чёртова нянька.

Как по заказу — хлопает входная дверь. Ма вернулась.

Я хватаю корзину с бельём одной рукой, другой опираюсь на столешницу, развешиваясь всем весом на здоровом бедре. Начинаю закидывать грязные вещи в машинку. Край корзины больно впивается в грудь — она держится у меня на боку, в крайне неустойчивом положении.

Левый костыль скользит в сторону. Я теряю равновесие, стоя на одной ноге, и он грохочет об пол в метре от меня.

Чёрт возьми.

Я бросаю пустую корзину рядом с предателем-костылём, наклоняюсь, чтобы схватить коробку с порошком. Она выскальзывает из руки, падает и белый порошок мгновенно накрывает пол сплошным снежным покрывалом.

Святой Боже.

Опираясь на стол, я пытаюсь пройти через порошковое поле на оставшемся костыле. На втором шаге он проскальзывает. Я взмахиваю руками, и в следующий миг лечу на пол — прямо на больное бедро.

— Ах, чтоб тебя, мать твою… — шиплю сквозь зубы. — Да чтоб тебе в аду шесть воскресений подряд!

Запах порошка разъедает нос, а сам он прилипает к ладоням, теперь уже липким от пота. Он липнет к ногам, покрывает мои тёмно-синие шорты призрачной пылью. Наверное, я буду вонять этим порошком ещё неделю. Как будто вывалялся в нём с головой. Я стону и закрываю глаза, опуская голову.

— Вам помочь?

Незнакомый, мягкий голос наполняет комнату.

Я распахиваю глаза. Передо мной — молодая женщина. Такая же растерянная, как я. Она смотрит то на порошок, то на корзину, то на костыли. И только тогда я замечаю, что у неё в руках — бельё.

Новая сиделка.

Я думал, если проигнорирую последнее сообщение от Ма, она поймёт, что я против всей этой затеи с сиделкой. Но, судя по тому, что в дверях прачечной стоит незнакомка, да ещё и, чёрт побери, красивая, моё игнорирование ничего не дало.

Её светло-голубые глаза скользят по мне, задерживаясь на бандажах на ноге и бедре, прежде чем остановиться на голой груди. Волосы собраны в растрёпанный пучок, губы блестят. Кроссовки — видавшие виды. Загорелые ноги, подтянутая фигура, обтянутые выцветшими джинсовыми шортами, над которыми — голубая рубашка в клетку. Я прочищаю горло.

— Простите, я просто хотела положить бельё…

— Ты нашла, Грейс? — раздаётся голос Ма с кухни.

Отлично. Просто прекрасно.

Ну, поехали.

Грейс оборачивается на голос и на секунду замирает.

— Да, всё в порядке, — отвечает она.

Потом встречается со мной взглядом и слегка улыбается, ставит бельё на стол. Но не уходит. Вместо этого она опускается на колени и начинает убирать порошок руками.

— Я сам справлюсь, — огрызаюсь я.

Она замирает на долю секунды, потом откидывается назад, сев на пятки.

— Хорошо.

— Значит, ты и есть новая сиделка, — бросаю я.

Это не вопрос. Она просто кивает.

— Ваша мама сказала, что вам нужна помощь. А мне — работа. Видимо, нам повезло.

— Нет. — Я наклоняюсь вперёд и поднимаюсь на руки и колени. Боль в бедре пронзает, как нож. — Никакой это не «повезло». Я не хочу сиделку. Прошлые три не подошли, и ты не подойдёшь.

Она встаёт. Я карабкаюсь сквозь этот химический «снегопад», хватаюсь за дверной косяк. Она стоит, сложив руки на груди. Я выпрямляюсь и, опираясь на косяк, всё равно возвышаюсь над ней на голову. Она поднимает глаза. На её щеке и под глазом — фиолетово-зелёный синяк. Наверняка вляпалась в какую-нибудь глупую драку. Наверное, из-за мужика. Как я и говорил — мне не нужна сиделка. Тем более с багажом.

— Насмотрелся? — бурчит она.

— Примерно так же, как ты здесь насиделась, — парирую. — Ма!

Шаги раздаются в коридоре. Ма появляется с улыбкой.

— Вижу, ты познакомился с Грейс. Проводи её в комнату, ладно?

Моё лицо каменеет. В теле напрягается каждая мышца.

— Она не останется. Хватит с нас сиделок, нянек и прочей ерунды. Мне всё нормально.

Ма бросает взгляд на порошковый след за моей спиной.

— Всё, кроме этого, Макинли. Проводи Грейс, или я позову отца, он покажет ей всё сам.

Да чтоб тебя...

— Да хоть чёрта с рогами.

Звучит, как истерика подростка. И чувствую я себя не лучше. Ненавижу это. Всё это. Но Ма не отводит от меня взгляда, и я сдаюсь. Пытаюсь ногой подтянуть один из костылей, но он только отлетает дальше.

— Чёрт!

Никто из них даже не двигается. Теперь и Ма стоит, скрестив руки, в точности как Грейс.

— Хочешь, я подам? — спрашивает Грейс, поднимая бровь.

— Не надо. Я сам.

Пробую снова. Сгибаюсь в бедре, держусь за косяк одной рукой и тянусь другой. Пальцы цепляют костыль. Я подтаскиваю его и использую, чтобы дотянуть второй. С обоими костылями под мышками выхожу в коридор, не оглядываясь.

Комната в конце дома выходит на восток. Через огромные эркеры льётся свет. Я останавливаюсь и оборачиваюсь — и оказываюсь почти вплотную к Грейс. От неё пахнет ванилью и персиками. Меня будто окатывает этим запахом, я отступаю. Она заглядывает в комнату.

Я делаю ещё шаг назад и киваю в сторону комнаты.

— Вперёд.

Она оглядывает комнату: большая кровать, собственная ванная, дубовый комод и окно с подоконником, на котором можно сидеть. Разворачивается ко мне, будто собирается что-то сказать, но передумывает. Просто выходит обратно и направляется на кухню.

Я, кряхтя, протискиваюсь через заднюю дверь на задний двор.

С трудом опускаюсь в одно из кресел у кострища. Жара уже начинает наваливаться, и я сосредотачиваюсь на лёгком ветерке, на вдохе и выдохе. Может, если она и останется — это не будет таким кошмаром. Она по крайней мере симпатичнее последних трёх сиделок. И явно моложе. Наверное, ей около двадцати пяти. Зная Ма, она наверняка даже не поинтересовалась возрастом.

Спустя двадцать минут внутреннего спора на тему последнего «подкрепления» команды «плюй на желания Макинли», я, скрипя всеми суставами, поднимаюсь и возвращаюсь в дом. Слышно, как работает стиральная машина — значит, дошла до дела. Прохожу мимо прачечной. Порошок убран. И… кофе?

Аромат свежесваренного кофе тянется мне навстречу. На кухне — ни следа Ма. Я выглядываю в окно: её пикап уехал.

— Кофе? — спрашивает Грейс.

— Пойдёт, — бурчу, падая на стул. Передо мной ставят кружку, а она усаживается напротив со своей, обхватив её тонкими руками. Я прищуриваюсь и делаю глоток. Горькое золото. Отличный кофе.

— Я понимаю, ты не хочешь, чтобы я здесь была. И я…

Я поднимаю руку.

— Давай сразу расставим точки. Можешь остаться временно. Как только я сам смогу стирать своё бельё — проваливай. Мне не нужны драмы. Всё, что случилось с твоим лицом, — указываю рукой на синяк, — всё это остаётся за воротами. На ранчо это не заходит. Поняла?

Её лицо — смесь шока и явной обиды. Она сглатывает, опускает кружку и отводит взгляд. Я скрещиваю руки. Меня уже предавали. И я не собираюсь вестись на очередную жалостливую историю.

Я собираюсь объяснить это, но она опережает.

— Ладно. Буду держаться подальше.

Она встаёт, выливает почти полную кружку в раковину и направляется к двери. Хватает небольшую сумку и телефон с разбитым вдребезги экраном. С быстрыми шагами исчезает в коридоре. Дверь её комнаты захлопывается с мягким щелчком.

Я допиваю кофе и выхожу на веранду, захватив по пути телефон.

Два сообщения от Ма.

Пожалуйста, обращайся с Грейс с тем уважением, с каким тебя воспитывали, Макинли.

Я знаю, тебе больно, мой мальчик. Но у меня на этот раз есть предчувствие. Постарайся быть добрее.

Чёрт возьми, Ма. Вечно она с этими намёками.

Хотя… она права. Я в дерьмовом настроении с того дня, как рухнула та крыша. Кто бы меня за это упрекнул? Вертушка упала, здание развалилось и потащило меня вниз. Во всех смыслах. Я и не собирался быть военным до конца жизни, но я был в этом чертовски хорош. И уйти хотел сам, по своему выбору. А не так.

Я оставляю сообщения на прочитанном и швыряю телефон на стул. Закрываю глаза и откидываю голову на стену дома. И тут же — слишком тихо. Мозг не занят. И всё возвращается. Радио на плече трещит. Лопасти шумят над головой. Очереди из автоматов…

— Стейк на ужин подойдёт? Я просто хочу начать планировать, — тихий голос вырывает меня из кошмара.

Я открываю глаза. Она стоит в дверях, красные от слёз глаза, руки обхватывают себя, будто это защитит от всего мира.

Я бурчу в ответ и отвожу взгляд к пастбищу за амбаром.

— Надеюсь, ты любишь салат, — слышу я, когда она возвращается внутрь.

Часами наблюдая, как Грейс хлопочет по дому, я наконец заставляю себя начать упражнения и физиотерапию в гостиной. Всё болит. Я вроде бы становлюсь сильнее, но медленно. Пот заливает лицо, тело дрожит и я иду в душ.

— Ужин будет через двадцать минут, — бросает она через плечо.

Я не отвечаю. Просто бреду в ванную. Сиденье для душа смотрит на меня своей пластиково-садистской физиономией. Дыра в нём — как в решете. Сбрасываю одежду, даже не закрываю дверь. Привычка — армейская. Быстро, эффективно. Снимаю бандажи. Один за другим.

Без них каждое движение — болезненное, неустойчивое, как будто тело не моё. Я стиснув зубы, сажусь на пластиковое сиденье. Водяной пар заполняет ванную. Я слышу, как Грейс двигается по дому — и тут впервые за весь день жалею, что не закрыл дверь.

Делаю всё быстро, как привык. Вытираюсь. Поднимаюсь, чтобы вытереть спину и сиденье скользит. Я хватаюсь за хромированную ручку, которую установил Хаддо, и тут же пронзает боль — в бедре, в спине, в ноге.

— Блядь!

Сквозь стиснутые зубы вырывается стон. Всё тело пылает, я пытаюсь удержаться.

— Макинли? Всё в порядке?

Чёрт.

Надо было закрыть, чёрт побери, эту долбаную дверь.

— В порядке! — рявкаю я в ответ.

Шаги удаляются, и я стараюсь выровнять дыхание. Поспешно надеваю бандажи, вытираюсь и одеваюсь. Осколочные раны на груди и плечах почти затянулись. Тёмные волосы отросли и даже мне видно, как потух мой взгляд. Раньше в этих тёмно-синих глазах была жизнь. В моей жизни.

Теперь оттуда смотрят тусклые глаза над измождённым лицом. Всё, что я ощущаю, — злость, сожаление… и, больше всего, вина. Стараясь не думать о лице Баттерса, я ковыляю на кухню на одном костыле. Подмышки болят от того, что весь день провисел на этих чёртовых опорах. Даже с одним — уже легче.

На кухонном столе сервирован ужин.

Один прибор. Не два.

Как только Грейс замечает, что я пришёл, она ставит передо мной тарелку. Стейк, как и обещала. Салат и картофель. На столе уже стоит стакан сока. Я сажусь, настороженно следя, не будет ли она таращиться. Она ставит тарелку, рядом выкладывает мои вечерние обезболивающие и отступает на шаг.

— Нужно что-то ещё?

— Нет.

— Ладно. Тогда я, пожалуй, пойду отдыхать. Постарайся не подавиться стейком.

Я поднимаю глаза и встречаю её взгляд. Эти светло-голубые глаза… В них только печаль.

Грубо бурчу в ответ, хватаю нож и вилку и принимаюсь за стейк. По крайней мере, она не попыталась разрезать его за меня, как это делали предыдущие «заботливые помощницы».

Грейс — 1

Прошлые три сиделки — 0

С полным желудком я оседаю на диван и включаю телевизор лишь бы заглушить тишину. Постепенно сон накрывает, убаюканный фоном вечернего ТВ.

Звук будит меня. Я вскидываю голову, гляжу на часы на кухне — почти полночь.

Выключаю телевизор и с одним костылём иду по коридору. Дверь в комнату Грейс закрыта. Свет не горит. Пол скрипит подо мной. Я сворачиваю в свою комнату.

Сквозь воздух прорывается всхлип.

Я дохожу до кровати, прислоняю костыль к тумбочке. Стягиваю через голову футболку, сажусь. Глотаю таблетки с глотком воды и начинаю мучительную операцию: улечься в постель с подставкой под ногу и без каких-либо чёртовых ручек на потолке. Лежу, насколько это возможно, ровно, ноги вытянуты. Беру телефон и наушники.

И снова — всхлип. Громче. Долгий. Устойчивый.

С тяжёлым вздохом засовываю наушники в уши. Листаю плейлисты. Мне нужно, чтобы тишина не затянула меня. Включаю подборку от Рида с Nickelback.

Только бы тишина не дала волю кошмарам.

Но её рыдания всё ещё звучат. Я зажмуриваюсь. Может, я и правда веду себя как придурок. А может… ей пора повзрослеть. Жизнь — дерьмо. Чем раньше она это поймёт — тем лучше для неё.

Всхлипы не прекращаются. Я выкручиваю громкость.

Соберись, лютик.