Моногамист

Эпилог

In Your Eyes soundtrack | Trouble I'm In — Twinbed [Lyrics]

Моя жена работает дважды в неделю, преподаёт математику студентам старших курсов. В такие дни я всегда подстраиваю своё расписание под её график, чтобы отвезти утром и забрать после окончания занятий.

Но иногда, очень редко, работа подкидывает мне тяжеловесные вопросы, которые очень непросто подвинуть. То был один из таких дней.

— Алекс, привет, можешь говорить? — слышу в телефонной трубке голос жены.

— Да, конечно, что случилось? — подрываюсь я, несмотря на самый разгар переговорного процесса.

— Ничего! Бог с тобой! Хотела просто попросить, чтобы ты нашёл возможность заехать ко мне сегодня.

— Хорошо, я постараюсь. Но чувствую, что-то произошло!

— Нет, ничего не случилось, не стряслось и не произошло, работай спокойно, а я буду ждать твою машину под окнами моей аудитории.

Услышанное успокаивает меня:

— Хорошо, я приеду, — обещаю, ещё не зная сам, как собираюсь это организовать.

— Ну, тогда, пока! Целую!

— Я люблю тебя!

— И я тебя!

В три часа дня пятнадцать минут я оказываюсь, как и обещал, под окнами кабинета профессора математики в Вашингтонском Университете, а по совместительству моей жены Валерии Соболевой.

Не успеваю подъехать, как получаю СМС:

«Вижу, ты уже на месте. Можешь подняться в мою аудиторию?»

Она не пишет в какую, потому что я итак это знаю. Её расписание из года в год неизменно, а я — частый гость в этом учебном заведении.

«ОК» — отправляю, не почуяв подвоха.

Вхожу в просторную аудиторию с классическим амфитеатром — тут только-только закончилась Лерина лекция, студенты выходят из помещения, студентки строят мне глазки, разглядывая, кто удивлённо, кто слащаво, кто с нотками заигрывания, я улыбаюсь в ответ — сейчас ещё только сентябрь — начало учебного года, а скоро я почти со всеми перезнакомлюсь, потому что обожаю время от времени посещать лекции жены, которая всякий раз находит для меня новые задачи повышенной сложности, проверяя мой интеллект на прочность.

— Здравствуйте, мистер Соболев! — внезапно узнаёт меня один из студентов.

— Здравствуйте, — отвечаю, пожимая его руку, и уже вижу сдержанную улыбку своей жены.

Лера сегодня неотразима, как, впрочем, и всегда. На ней элегантная светло-голубая блузка, бежевые узкие брюки, голубые туфли на высоком каблуке, делающие её ещё более лёгкой, воздушной, чем она есть на самом деле. Её светлые волосы собраны в узел: «чтобы быть похожей на училку, а не на жену магната» — объяснила сегодня утром она, терпеливо выжидая, пока я скручу её волосы и заколю шпильками. А потом я долго целовал её в шею, в том самом месте, кусая которое можно в считанные секунды довести её до оргазма, и об этом секрете знаю только я один — она призналась в этом совсем недавно, а ещё в том, что именно я научил её получать удовольствие от секса.

Все эти воспоминания отражаются на моём лице, я чувствую свою предательски елейную улыбку, подхожу, целую свою обожаемую супругу в губы, шепчу:

— Привет!

— Привет, — отвечает она, всё также сдержанно улыбаясь. — Познакомься, мой новый студент Эштон.

Я поворачиваю голову…

Я поворачиваю голову…

Я поворачиваю свою чёртову голову и не верю своим глазам…

Не верю, потому что вижу самого себя… Себя в 17 лет… Себя в том самом возрасте, когда мой мир загорелся миллиардами бенгальских огней, когда я впервые узнал, где именно живёт моё сердце, и как отчаянно оно способно колотиться…

Парень с трудом отрывает глаза от моей жены и смотрит на меня с таким же недоумением, как и я на него…

Мои глаза поглощают черты его лица, разрез и цвет глаз, линию губ, брови, скулы, подбородок, даже цвет волос и их манеру виться… Всё это я вижу каждый Божий день в зеркале, только полное многопиксельное изображение выглядит старше лет на двадцать….

Догадка осеняет моё не слишком торопливое сознание, я чувствую, как ужас разливается закипающей лавой в самой сути меня…

Ищу глазами опору, и только одно может меня спасти — её глаза, мне нужно срочно заглянуть в них, найти там все ответы, главный из которых — простит ли она?

— Эштону восемнадцать лет, — голос моей жены не бьёт, но и не ласкает.

Чёртова нейтральность меня убивает. Лучше бы она злилась, тогда у меня, по крайней мере, был бы хотя бы повод кинуться к ней, прижаться…

Так хочется прижаться к ней…

— Эштон рассказал мне, что родился во Франции, а в США он по студенческой визе. Расскажи, кто твои родители, Эштон? — Лера обращается к парню так ласково, словно это один из наших детей.

— Отца я не знаю, мама растила меня сама. Она врач, дантист, — я слышу голос, до ужаса похожий на мой, говорящий на чудовищном английском, который сложно понять из-за французского акцента…

— Ты скажешь нам её имя?

— Вы ведь уже спрашивали…

— Амбр, верно?

— Да, миссис Соболев.

— Лера… — шепчу её имя, и это, кажется, всё, на что я сейчас способен.

— Амбр — довольно редкое имя, — голос Валерии уже жёстче, ледянее, он не бьёт, он жжёт, обжигает ледяным холодом. — Как много женщин с таким именем ты знаешь, Алекс?

— Только одну, — отвечаю и чувствую, как мир под моими ногами крошится, распадается на частицы и осыпается в никуда. — Лера, — снова слышу свой обречённый шёпот.

— Я тоже знаю только одну, значит, мы думаем, вероятнее всего, об одном и том же человеке, как считаешь? — её синие глаза меня уже распяли.

Daley — Time Travel (Moonnight remix)

Нет в ней больше ни капли лёгкости, нет в ней больше тепла и элегантности, это убитая разочарованием во мне женщина, я вижу, как глаза её блестят ярче, увлажнённые болью, которую я причиняю ей вот уже в сотый, нет, тысячный раз…

— Лера… — уже практически стон отчаяния вырывается из меня, — Лера, прости, — шепчу… — Лера…

— Думаю, мальчик хочет поговорить с тобой, Алекс. Да и тебе наверняка есть, что ему сказать.

— Нет! — отрезаю резко. — Вначале мы поговорим с тобой! Прямо сейчас, не откладывая ни одной секунды, ни одной миллисекунды… Это было только один раз, когда ты уехала, ты отказала мне, в очередной раз отказала, Лера, я не знал сам, что меня ждёт в будущем…

— Замолчи! Сейчас же замолчи! Здесь не время и не место!

— Лера! — бросаюсь к ней, сжимаю, что есть силы и…

И всё, меня накрывает… Чёртова паническая атака, ну привет! Давненько тебя не было, я уж думал и не вернёшься…

Меня трясёт, мне срочно нужен холодный душ, мне нужна любая холодная вода, я не в себе, мне плохо, мне так плохо, мои эмоции душат, убивают меня и этот проклятый страх, этот жуткий, липкий, выпивающий мне душу страх, что она уйдёт… опять уйдёт от меня!

— Алекс! Алекс! Смотри на меня, в глаза смотри! — издалека доносится её голос, и я вижу любимое лицо прямо перед своим, обнаруживаю, что жена сжимает мою голову обеими руками и своим синим взглядом как будто лезет мне прямо в мозг. — Я сейчас поеду домой и буду ждать тебя дома. Слышишь меня? Я ДОМА! Я буду ждать тебя сегодня вечером и завтра, и послезавтра, и все последующие дни, ты слышишь меня?

— Да, — отзываюсь, но мне всё ещё очень тяжело соображать, а ещё тяжелее говорить — я задыхаюсь, дышу, кажется чаще, чем бьётся мой пульс, хотя тот, явно собрался запустить меня в Космос.

— Я дома, я всегда дома, ты понимаешь это? В нашем большом доме на берегу острова Бёйнбридж, я буду там всегда, до самой своей смерти! Слышишь меня!

— Слышу, до самой твоей смерти… — паника понемногу отпускает, и это удивительно — впервые обошлось без холодной воды.

Усилием воли восстанавливаю дыхание, изо всех сил стараюсь прийти в себя, но это уже не сложно — приступ позади.

Лера обнимает меня, прижимая мою голову к своей груди, её пальцы в моих волосах — она знает, что делать…

— Я всегда с тобой, что бы ни случилось, что бы ни произошло, я всегда рядом, запомни это. Ничто и никогда не изменит этого, понял меня?

— Да, — отвечаю, понимая, что, кажется, пережил самую последнюю паническую атаку в своей жизни.

— Просто поговори со своим сыном. Просто поговори. А наша с тобой беседа никуда не денется и уж тем более ничего не изменит.

Я чувствую Лерины губы у своего виска, её голос так спокоен, так нежен, так невероятно нужен мне…

— Мои косяки когда-нибудь точно достанут тебя, — я уже вернулся и способен на более содержательные реплики чем «Да» и повторы.

— Молчи, глупый! Ты только посмотри, какой парень есть у тебя! Твой сын! Надо же… бывает же такое… словно под копирку! — она усмехается, но уже по-доброму, аккуратно вытирает свои накрашенные глаза. — А ну глянь, у меня тушь не потекла?

— Нет, — отвечаю, вытирая слезы с её скул.

— Всё-таки есть сын у тебя, видишь! Да уж… твоя судьба любит покуражиться… Это уж точно… Как на вулкане, ей Богу, как на вулкане! Эштон, в гости к нам хочешь?

— С удовольствием! — отвечает французский акцент.

— Тогда все вместе и поедем, заодно сразу все и перезнакомимся, чего уж там! Какой смысл тянуть? А никакого! — заявляет моя супруга, в очередной раз задавая траекторию моей растрёпанной жизни…

Конец