Ненавидь меня

Мышцы в моей груди напрягаются, когда водитель подъезжает к коричневому кирпичному зданию.

Это оно.

Вытащив из кармана бумажник, протягиваю водителю немного наличных.

— Спасибо.

Улыбаясь, он пожимает мне руку: — Хотя, наверное, мне следует поблагодарить тебя, да?

Еще нет.

Перекинув сумку через плечо, я выхожу из машины.

Ты никогда ничего не добьешься, тупой кусок дерьма.

Голос отца эхом отдается в голове, когда я вглядываюсь в печатные буквы над зданием, гласящие:

Пункт приема и оформления лиц на военную службу.

Возможно, отец был прав…

Но есть только один способ выяснить это.