Неукротимая попаданка. Ненавистная жена графа Туршинского

Эпилог

Между нами повисло напряженное молчание.

Внутри меня всё кричало от боли. Но сквозь невыносимую обиду и отчаяние, я понимала, чего он сейчас добивался. Я же прекрасно знала, что за маской этого ледяного спокойствия стояла огромная жертва, на которую он шел ради нас. Так что малодушия здесь и близко не было. Мой благородный граф с мясом отрывал нас сейчас от себя, рвал свою душу на части только ради одного — чтобы освободить нас. От себя, от калеки.

И только Катеньку, хрупкую, уже многое пережившую девочку, он не решался от себя оторвать.

Арсений до сих пор носил в себе вину за смерть её отца, хотя то был несчастный случай. Но в одном я не могла с ним не согласиться: девчушка была к нему настолько привязана, что разлука с ним убила бы её…

Я медленно опустилась перед инвалидным креслом на колени, взяла его бессильную руку и прижала к своей щеке. Голос мой звучал тихо, но он не дрожал.

— Арсений Владимирович, брось ты эти глупости барские! Ишь ты, вздумал строить из себя благородного мученика! — Я специально заговорила в своей мещанской манере, которая почти уже исчезла из моей речи. — Мы с тобой венчаны. В церкви, перед образами. Нас никто не может разлучить кроме Господа! Стало быть, никуда я не уеду, и слушать об этом не хочу! Я твоя законная жена, и точка. А Васенька — твой кровный сын. Он будет знать своего отца… сильного духом, стерпевшего свою нелегкую долю!

Я видела, как дрогнуло его лицо. Как в глазах, которые я так любила и которые стали чужими после катастрофы, что-то надломилось.

Он не сказал мне ни слова, только посмотрел на меня, и его пальцы сжали мою ладонь.

Ну, вот и камень с души свалился. Не с моей — с его. Даже не сомневаюсь в том, что Арсений сейчас бесконечно рад, что я не подчинилась. И что его жертва не была принята…

После этого разговора прошло несколько недель. Жизнь в наших петербургских покоях потекла иначе, но я видела, что этого мало. Поэтому однажды за утренним чаем я положила перед ним папку с ведомостями и чертежами.

— Нам нужно возвращаться в Мологу, Арсений.

Он поднял на меня удивлённый взгляд.

— Мне это не послышалось?

— Нет, — пояснила я просто. — Я не планирую бросать работу, всё требует моего присутствия.

Конечно, мне до смерти не терпелось снова взять в руки карандаш. Но главная причина была не в этом. Главной причиной был он. Сидевший передо мной в инвалидном кресле мужчина, который всё глубже и глубже увязал в трясине собственной бесполезности… Ему нужно было дело. Какая-то цель.

Сначала Арсений отнекивался и говорил, что всецело доверяет Карпову и главному художнику завода, но я видела искру интереса в его глазах, когда речь заходила о производстве. И тогда я подкинула ему идею — не управленческую, а творческую. Ту, что могла зажечь его инженерный ум.

— Представь, — говорила я, разложив перед ним образцы стекла, — мы освоим выпуск рубинового стекла, выкрашенного медью — густое, благородное, цвета крови. И Кобальтового, цвета ночного неба. Но мне больше всего по душе марганцовое стекло — загадочное, как летние сумерки… Такого у нас почти не делают. Это будет наш знак. Наш почерк.

Он молчал, сверля меня задумчивым взглядом. А потом попросил принести ему книги по химии и старые записи своих экспериментов…

Это было долгое, трудное возрождение. Он засыпал вопросами химиков, требовал отчётности о каждой плавке, чертил эскизы новых ваз и графинов, которые подчеркнули бы красоту именно нашего, мологского стекла. И его взгляд, прежде отсутствующий и ледяной, снова становился живым и острым…

В конце концов у нас всё получилось, но я и подумать не могла, что изделия из нашего цветного стекла будут иметь такой ошеломительный успех. Заказы сыпались один за другим. Но главным успехом я считала не это. Главным моим достижением был он, мой муж, граф Туршинский, которого я снова вернула к жизни...

С тех пор уже год пролетел. Он промчался и принес нам не только расцвет завода, но и другие радости.

Арсению сделали еще одну операцию, сложную, рискованную. И на этот раз чудо свершилось.

Я никогда не забуду тот день. Арсений лежал, бледный от напряжения, а потом его пальцы вдруг судорожно сжались.

— Настя... — прошептал он, и в его глазах было что-то невероятное. — Я чувствую… страшную боль. В ногах!

Здоровье возвращалось к нему небыстро, через боль и пот, через сжатые зубы и слезы отчаяния. Он заново учился владеть своим телом — специальные упражнения, массажи, упорство, граничащее с одержимостью. Он падал и поднимался. Снова падал. И снова поднимался…

А сейчас единственное, что напоминает о той страшной трагедии — это трость из темного дерева с серебряным набалдашником в виде грифона. Но с ней Арсений выглядит даже импозантнее, солиднее, потому что в его походке появилась новая, уверенная медлительность.

А потом к нам пришло такое счастье, о котором мы еще недавно не смели и мечтать. У нас родилась дочка. Крошечная, с темно-серыми глазами как у папы, и пушистыми волосами как у мамы.

Мы назвали её Варварой, в честь моей матери. И наш дом, в котором и без того звучали детские голоса, наполнился оглушительным криком нашей дочери.

Как-то утром, когда Варенька спала, а Арсений уехал на завод, я взяла в руки свежую газету. И сразу же, на развороте, мой взгляд упал на знакомое суровое лицо. Сергей Иванович Мальцов. Человек-легенда, промышленный гений, с которым мой муж когда-то тесно сотрудничал и которого безмерно почитал. Пока не побывал на одном из его заводов…

Арсений вернулся оттуда мрачнее тучи. Он молчал весь вечер, а под утро сказал, сжимая кулаки: «Там дети, Настя. Лет десяти! Они всю ночь работают на заводе, а утром идут в школу! Я к нему больше ни ногой». И Арсений сдержал слово.

Я вздохнула, собираясь перевернуть страницу, как вдруг мой взгляд скользнул на задний план фотографии. На группу людей, окружавших Мальцова.

У меня перехватило дыхание… Одна из женщин, с печальным, усталым лицом, держала в руках вазу. Ту самую. Мою вазу из далекого 2024 года с таинственной, едва заметной надписью…

На меня тут же нахлынули воспоминания, и всё, что я когда-то читала о трагической судьбе Мальцова, всплыло в сознании с пугающей четкостью. Его жена-интриганка, распускавшая слухи о его безумии, чтобы оформить над ним опеку. Его одиночество. Поздняя и недолгая любовь к женщине, которая так скоро умерла. Его отчаянные попытки найти утешение у спиритистов, обещавших связь с потусторонним миром, что в итоге и стало поводом объявить его сумасшедшим.

Похоже, эта женщина на фотографии — и есть его возлюбленная, а в руках у неё та самая ваза…

Уж не знаю, помогли ли Мальцову тогда медиумы или нет... но я где-то слышала, что для вызова души с другого света требуется якорь — вещь, которая была умершему очень дорога.

Может, эту эксклюзивную вазу Сергей Иванович подарил когда-то своей возлюбленной? И именно её он использовал в качестве того якоря?

Это была всего лишь догадка, но одно я знала точно: эта загадочная фраза, выгравированная на вазе, подарила счастье как минимум двоим — мне и Арсению, моему любимому графу Туршинскому. Она же привела меня к нему и дала мне еще один шанс стать матерью.

Так что если меня спросят, верю ли я в спиритизм, то ответ мой будет: «Да, верю!»

Конец.