Старый враг (Пол Сэмсон №3)

Глава 1

Берлинский синий

Он дотянул до весны – на три месяца дольше, чем ему дали. И вот он здесь, на полуострове, в раннем утреннем свете, чувствует себя хорошо и в каком-то смысле счастливее, чем когда-либо, хотя, конечно, Роберт Харланд не привык слишком пристально вникать в своё душевное состояние. Он был жив и писал – этого было достаточно. А в километре отсюда, на этом кривом пальце земли, указывающем на север, в Балтийское море, его жена Ульрике была в их хижине, уже укрывшись на своём месте между крыльцом и бревенчатой стеной, укрывшись от ветра. В руках у неё была книга, она куталась в шаль и смотрела на море, иногда разглядывая насекомых, которых ветер гонял по крыльцу и садил рядом с ней на скамейку.

Через мгновение он сядет в походное кресло и, возможно, выкурит одну из трёх сигарет в нагрудном кармане своего старого полевого пальто, не обращая особого внимания на её строгие требования. Ведь предстояло ещё поработать над небольшим наброском маслом перед ним, который, как и другие в серии, был выполнен наспех, смешав накануне вечером основные цвета морского пейзажа. Он поднял взгляд. Облачный континент, висящий над океаном, вот-вот должен был выпустить лучи света, которые отразятся от моря и разольются по брызгам над волнами. С кистью в зубах, с другими кистями и палитрой в руках старый шпион ждал, всматриваясь и всматриваясь, едва дыша.

Ульрика никогда не узнает, что заставило ее открыть глаза в тот момент.

Она погрузилась в ужасную финальность их совместного времени, этих дней одиночества, когда, если Бобби чувствовал себя сильным, он рано уходил, погрузив свои вещи на лёгкую ручную тележку, которой он так радовался, и возвращался только тогда, когда слишком уставал, чтобы продолжать, или когда заканчивал картину. По вечерам они были вместе. Она готовила – не очень много, потому что аппетит у него пропал – а он сидел с бокалом виски, разглядывая дневную картину и пристально вглядываясь через кусты в море. Позже они…

Лежа в постели, заворожённые танцующими тенями от масляной лампы, запах которой наполнял каюту. Иногда они возвращались к событиям тридцатилетней давности в Лейпциге и Берлине, а позже в Таллине – городах, которые стали главами в их жизни, – и к людям, которых они знали и потеряли, и время от времени бормотали друг другу о своей любви. Когда он спал, она не спускала глаз, гадая, что будет делать, когда его не станет; каково это будет без него рядом. Перед тем как заснуть накануне вечером, он пробормотал почти сердито: «Прости, я понятия не имел, что это будет так ужасно для тебя!» И, коснувшись её лба губами, «Ты же знаешь, что никого нет любимее тебя? Ты же знаешь это, правда?»

«Да», — наконец сказала она и, используя свой обычный немецкий ответ,

« Я тоже так люблю тебя», — и она спросила: «Ты счастлив здесь? Тебе больше ничего не хочется делать? Идти домой?»

Она беспокоилась, что он сам себя накручивает, потому что по утрам он был таким вспыльчивым.

«Работу нужно закончить». Ему обещали выставку в конце мая, и он знал, что это его подталкивает. Ему нужны были двадцать четыре хороших холста в дополнение к работам на бумаге, которые уже были оформлены в рамы в галерее в Таллине. Она подсчитала, что у него девятнадцать, может быть, двадцать два, в крайнем случае. Он не был так уверен.

Он спал, а она – нет, поэтому теперь дремала на своём месте, вдыхая запах смолы, пропитавшей дерево, которое нагревалось на солнце. Единственным звуком был жаворонок, висевший в небе, далеко справа от неё, и ветер, шевелящий дверь крыльца. Что заставило её вздрогнуть, она не могла сказать. Но она села, полная тревоги. Она прикрыла глаза рукой от света и огляделась. По тропинке у берега целеустремлённо двигалась какая-то фигура; её было трудно разглядеть из-за тёмных скал, но изредка на фоне разбивающихся волн мелькал силуэт. Она вошла внутрь, отцепила бинокль, доставшийся им вместе с домиком, и направила его в кухонное окно. Этот человек, определённо мужчина, что-то нес под мышкой, но не рыболовные снасти, не походный рюкзак и даже не дробовик дикого охотника; скорее, чехол, перекинутый через плечо. Она потеряла его, потом снова нашла и, не раздумывая, сняла телефон с зарядки, вышла на улицу и набрала номер мужа. Звонок не прошёл. Она поднялась на возвышенность в нескольких метрах и снова позвонила. На этот раз звонок удался, но он не ответил. Она подождала несколько минут, потому что…

В любом месте с лучшим покрытием она осмотрела береговую линию в бинокль, но ничего не увидела. Она набрала номер и на этот раз дозвонилась, но соединение прервалось. Затем она набрала номер ещё раз.

Он почувствовал вибрацию в кармане, но не ответил. Облака пролили лужицу света, и он уловил её, потому что ждал, и несколько автоматических мазков кисти, нанесённых с такой уверенностью. Он всё ещё жил ради того, чтобы реагировать на природу в реальном времени, почти так же быстро, как на плёнке, и когда у него всё получалось идеально, это было захватывающе. Раздался второй звонок, он положил палитру и кисти на складной столик – ещё один инструмент, который доставлял ему огромное удовольствие – и вытащил телефон, размазывая краску по экрану пальцами. Он слышал её движения и звал её по имени – возможно, она набрала его по ошибке.

Но она говорила, задыхаясь. Он не слышал её из-за шума сапог по мёртвой траве. Он ждал и умолял её остановиться –

Чёрт возьми! – и поговори с ним. Он услышал хруст гусеницы под её ботинками, и она что-то сказала. «Что?» – заорал он. «Я тебя не слышу».

«Там с тобой кто-то есть. Мне не нравится его вид, Бобби.

Где ты?'

«Сразу за местом крушения». Он приподнял свою синюю беретку, огляделся и ничего не увидел, кроме света, падающего из облаков, который теперь приобрел лёгкий жёлтый оттенок и заставлял брызги светиться. У него перехватило дыхание.

Было слишком поздно менять картину, и, в любом случае, это было тогда; это было сейчас. Он схватил телефон, чтобы сделать снимок, надеясь не потерять Ульрику. Он сделал несколько снимков, потому что сцена развивалась с каждой секундой. Затем он снова поднес телефон к уху: она ушла, поэтому он перезвонил ей. «Я никого не вижу». Но в этот момент он заметил человека, двигавшегося у скал у кромки воды, прямо вдоль освещённого пятна моря. «А, я его поймал!» — воскликнул он. Фигура помедлила, затем двинулась вправо, к тропинке к маяку, которая шла через полуостров между ним и Ульрикой. «Он идёт в другую сторону», — сказал он, опускаясь на складной стул. «Давай выпьем по чашечке кофе! Пойдем со мной. Хочу показать тебе, чем я занимаюсь. По-моему, неплохо…»

Ну, это неплохо». Он никогда не был уверен в своих чувствах к работе. Подъём часто сменялся упадком духа. Она повесила трубку, и он подумал, что

У него было около десяти минут, чтобы вскипятить воду и выкурить сигарету. Он наклонился вперёд, вытащил из сумки походную горелку, зажёг её и поставил на огонь небольшой чайник со свистком. На них была всего одна эмалированная кружка, но у него были чай, молоко и серебряная фляжка со стеклом, доставшаяся ему по наследству от отца, вместе с любовью к капле виски в чай. Они часто пили из одной кружки под балтийским небом, и Ульрика довольно проницательно разглядывала его последнее творение. Она могла бы быть с ним помягче, подумал он, но это была не она. Он откинулся назад и пробежался взглядом по своей работе, держа в руке незажжённую сигарету. Некоторая схематичность на переднем плане, где краска была тонкой, беспокоила его, но он решил, что ему нравится эффект, и порадовался, что не стал больше работать со светом на море. Она не дала ему перегружать картину.

Рев походной печки заглушал все остальные звуки, так что он не услышал бы ее крика, который она всегда делала, взмахнув рукой, когда достигала бровки. Он посмотрел направо и незаметно прикурил сигарету, затянулся и позволил дыму струиться из уголка рта. Глупо было притворяться, что он не курит. Какой, черт возьми, вред это могло причинить сейчас? Но это действительно очень разозлило ее, потому что она бросила свою скудную порцию сигарет, когда он узнал диагноз. Он сделал еще одну затяжку и наклонился вперед, чтобы снять чайник, который начал дрожать на плите. В тот же миг что-то очень мощное ударило по алюминиевому каркасу его стула и отбросило его на траву справа. Он перекатился на живот. К нему, словно робот, маршировал мужчина с прицелом винтовки у глаза. Второй выстрел попал в стол, и Харланд подумал: «Чертов дилетант» . Но ему нечем было защищаться, некуда было бежать, и, кроме того, он не был готов бежать по этой земле, с его лёгкими, с его ноющими костями. Он надеялся только на то, что Ульрика этого не увидит. Он снова перевернулся, чтобы найти телефон. Ему отчаянно нужно было поговорить с ней, сказать, что он любит её, потому что вот оно: его нашли, и каким бы некомпетентным ни был убийца, он непременно заберёт у него то немногое, что осталось.

Третий выстрел пронзил заднюю часть левой голени. Он корчился в траве, как от гнева, так и от боли, и одновременно осознавал, что прописанный морфин подавляет его действие. Он начал курс, не сказав Ульрике, три дня назад, когда сильная внутренняя боль мешала ему сосредоточиться. Он потянулся за своим альбомом, страницы которого были…

развеваясь на ветру, и, едва заметив, что горелка лежит на боку и сжигает траву совсем рядом с контейнером со скипидаром, он нацарапал

На обороте блокнота нарисовала надпись «Berlin Blue», обвела слова кружком и написала печатными буквами «ЛЮБЛЮ ТЕБЯ».

В голове мелькнула мысль. Он схватил бутылку со скипидаром, открутил крышку и перевернулся на левый бок, отчего боль в ноге поднялась вверх. Он не закричал. Не сейчас. Не после жизни, полной страха, боли и самообладания – он просто ждал. Мужчина стоял в двадцати шагах от него: чёрная шапочка, ничем не примечательное, мясистое лицо лет тридцати, перчатки и тёмно-коричневые военные ботинки на шнуровке. Он опустил винтовку.

Зачем? Чтобы насладиться моментом или убедиться, что его никчёмная меткость больше не подведёт? Харланд швырнул бутылку. Она пролетела по воздуху, разбрызгивая скипидар, и попала мужчине в пах. Затем он поднес горелку, которая не долетела, но всё же поджегла скипидар на земле вокруг мужчины, и мгновенно загорелись его ноги и живот. Харланд простонал ругательство, рухнул на спину и посмотрел на небо.

Обострённое сознание, возникающее при сосредоточении на природе и сохранявшееся ещё около часа после остановки, всё ещё не покидало его, и небо в тот момент казалось невероятно прекрасным. Четыре выстрела раздались в хаотичном порядке, один из которых попал ему в сердце.

OceanofPDF.com