Зябрики в собственном соку, или Бесконечная история

Глава 58

Я встал. Опять сел. Куды бечь-то? Жизнь, распланированная на несколько лет вперед, вдруг сжалась до ближайших недель. Потом меня без прописки попрут из общаги.

Может, уже пора складывать вещички? В смысле – вообще все вещички? Да и потихонечку двигать отсюда?

Или…

Или не стоит торопиться?

Меня пока не гонят палками, так что я, вместо того, чтобы рваться из общежития, могу спокойно прожить здесь неделю минимум, чтобы за это время найти лучший вариант.

Правда, пока не знаю, какой… Но ведь это – пока, верно? С другой стороны – не буду же я ходить и спрашивать, как в вашем Союзе ССР… в смысле… блин, как вообще здешнее государство называется? Тьфу ты. Объединенные Республики Советов, знаю же, читал в учебнике.

Не о том думаешь!

Как прожить без прописки? Ответ – никак. Даже если я припрусь в богом и товарищем Афосиным забытый колхоз – будет все то же самое: «Где ваш паспорт[342]? Где ваша прописка[343]? Где специальная бумажка?».

Или…?

Я встал. Сел. Встал. Заходил по комнате.

Погодите, погодите…

Чтобы жить в общежитии – нужна прописка, так? Но ведь никто не заставляет меня жить именно в общежитии? Я могу жить на съемной квартире у какой-нибудь бабушки-старушки, отдавать ей денежку «за квартиру за январь», как Шурик[344], и в ус не дуть.

Нет. Не могу. Бабушка-старушка тоже ведь, наверное, обязана прописывать проживающих, иначе… Ха! Иначе кто-то, тот же участковый, заинтересуется, что это за личность тут обитает. Но! Бабушке-старушке наверняка нет никакого резона сообщать всем и каждому о том, что она сдает квартиру. Иначе это получаются «нетрудовые доходы» или как там это зовется на советской фене[345]. И, если уж квартирка сдается – то участковый наверняка в доле и может закрыть глаза на то, что человек живет без прописки. Особенно если этот человек – студент, в криминале не замешанный.

Хо-хо! Похоже, выход!

Окончательно это проблему паспорта и прописки не решает, но позволяет оттянуть ее на некоторое время, чуть большее чем пара недель.

Ай да я, ай да молодец, ай да…

Тормоз.

Решил проблему? Ничего не забыл?

А военкомат? Каждый студент становится на воинский учет. Вон, у Ершана в документах бумажка лежала, что он обязан встать на воинский учет там, где будет учиться. А чтобы встать на учет – нужен паспорт. С пропиской, что характерно.

Облом…

Я оперся руками о подоконник, прижался лбом к стеклу и посмотрел вниз, на пустой двор.

Может, ну его, а?

Может, хватит бегать, суетиться, придумывать? Выкинуть паспорт Ершана, уехать в другой город, прийти в милицию и сказать… Сказать что? Здрасьте, я из другого мира, к вам через пространственную дырку на базаре попал?

Блин, не хочу в дурку!

А другие варианты – какие? Прийти, отдать паспорт, мол, вот, украл нечаянно, но я на самом деле не шпион и не злодей, просто паспорта у меня нет, в стране меня никто не знает, откуда я родом – сказать не могу.

Тоже не вариант…

Или вариант? Ну не будут же меня бить ногами, чтобы выбить признание в работе на уругвайскую разведку – не те времена. Ну посадят, за кражу паспорта – в тюрьме тоже люди живут. Отсижу и выйду, зато уж полностью легализованным. Заподозрят в шпионаже? Будут следить? Ну и пусть: я буду жить простой жизнью бывшего уголовника… Тоже мало приятного, конечно.

И, если я не скажу, откуда родом, сошлюсь на потерю памяти – опять-таки риск попасть в психушку…

Не хочу!

Или все-таки сдаться? Не рыпаться? Как говорится: не убегай от снайпера – умрешь уставшим.

Я действительно почувствовал жуткую усталость, как будто реально все это время от кого-то убегал.

Надоело. Все надоело.

Лучше ужасный конец, чем ужас без конца.

Милиционер в форме поднялся по крыльцу уже знакомого мне отделения милиции. Два просвета, одна звезда – майор. До этого попадались одни лейтенанты, простые, старшие и младшие, даже капитанов не видел, а тут – цельный майор.

Наверное, достаточно большая должность, чтобы решить, что делать с пришельцем ниоткуда…

Я решительно зашагал ему вдогонку, поймав у самой двери:

– Товарищ майор, разрешите вопрос?