Не хацеў бы я нічога,
Толькі б раз убачыць Бога,
Толькі б раз у вочы Богавы зірнуць.
Што ў іх — поспех? перамога?
Ці звычайная знямога?
Ад якой не варухнуцца, не ўздыхнуць.
Пацяшэнне з нашай волі?
З хлеба нашага і солі?
Ці спагада нашай долі існуе? —
Нашай песні, нашай хаце,
Нашай бедненькай зарплаце.
Што адразу нам памерці не дае.
Разуменне нашых бедаў
I няпэўных нашых ведаў
I ні ў тым вось, і ні ў гэтым, і ні ў чым.
Мы крычым, калі магчыма,
Не магчыма — дык маўчым мы.
Так да смерці то крычым, а то маўчым...
Хто ж у гэтым віпаваты:
Нашы мамы, нашы таты?
Самі мы? Ці ўсё яны — кіраўнікі?
Вінен Бог адзін, няйначай,
I таму яго не ўбачыш
Ні ў бінокль, ні ў тэлескоп, ні з-пад рукі.
Ён высока, ён далёка,
Ён схаваўся ад папрокаў —
Душы нашыя пакінуў назаўжды.
I ў краіне-агародзе
Густа палыны ўзыходзяць,
Сохнуць вёскі і буяюць гарады.
Лёс такі — адна дарога,
Камянёў на ёй замнога,
I ніяк з дарогі гэтай не звярнуць.
I не хочацца нічога,
Толькі б раз убачыць Бога,
Толькі б раз у вочы Богавы зірнуць.