Брюсов Орден. Ради лучшего будущего

Глава 3

г. Москва, май 20** года

Текущий поток времени

Кабинет, в который я попал, размером превосходил холл-приемную раза этак в три. Первое, за что зацепился мой заметавшийся в открывшихся просторах взгляд, были два огромных деревянных стола с серыми кожаными столешницами, состыкованные буквой «Т». Ближний к входу, тот, что играл роль ножки, с двух сторон окружало по ряду стульев — не меньше десятка в каждом, и это при том, что стояли они отнюдь не вплотную друг к другу. Дальний, тот, что служил поперечной перекладиной, поднимался над своим собратом небольшой, но заметной ступенькой.

Обстановку помещения дополняли два высоченных, под самый потолок (а тот здесь был метра четыре, не меньше), книжных шкафа со стеклянными дверцами — один справа, другой слева. Первый — забитый под завязку толстыми томами в одинаковых черных переплетах с золотым тиснением по корешку. А вот у второго, дверцы которого оказались распахнуты, книги (с виду — такие же, что и напротив) стояли лишь на двух-трех нижних полках, верхние же оставались пусты.

Единственным украшением скучных светло-бежевых стен выступала круглая эмблема, висевшая по центру над дальним столом — подобная той, что я видел на барельефе в приемной, только здесь она была выполнена в цвете. Волны стали синими, разбрасывающими серые брызги, тучи — черными, молния — ослепительно белой, а сама колонна — словно высеченной из красного гранита. Дата наверху и надпись понизу горели золотом.

Дверь за моей спиной закрылась, и я машинально обернулся: оказалось, что Федор Федорович вместе со мной не вошел, так и оставшись в приемной. Но прежде, чем я успел решить, к хорошему это или к дурному, голос из глубины помещения заставил меня, вздрогнув, снова отвернуться от входа:

— Что же вы замерли, молодой человек? Проходите, не стесняйтесь!

Только теперь я заметил хозяина кабинета. Мужчина лет пятидесяти в сером костюме-тройке, невысокий, с зачесанными назад начавшими седеть волосами, выступил из-за открытой дверцы книжного шкафа. Именно она, бликуя стеклами, и скрывала его от моего взора раньше.

— Присаживайтесь, — предложил мне хозяин, неопределенным жестом указав на длинный стол.

Торопливо кивнув, я сделал несколько поспешных шагов и опустился на крайний от двери стул, оказавшийся, к слову, довольно жестким.

— Что ж вы так несмело-то? — подбадривающе улыбнулся обладатель серого костюма, но прежде, чем я успел сообразить, что он имеет в виду, и пересесть ближе к высокому столу, хозяин уже подошел и устроился напротив меня — тоже с самого краю.

— Ну, давайте знакомиться, — проговорил он затем, положив руки на столешницу и слегка подавшись вперед. — Меня зовут Анатолий Сергеевич.

— Игорь, — представился я. И, подумав, уточнил: — Игорь Дмитриевич Одинцов.

— Отлично, — кивнул хозяин, с таким видом, словно я верно угадал ответ на какую-то каверзный задачу — чем, кстати, живо напомнил мне манеру Федора Федоровича. Одна школа? — Давайте условимся, Игорь, — отчество мое Анатолий Сергеевич проигнорировал — как мне показалось, едва ли не демонстративно. — Я задам вам несколько вопросов. Но, отвечая на них, вы станете говорить лишь о том, что видели или в чем участвовали сами. Ну а если не видели и не участвовали, то хотя бы являлись современником. Не о чем где-то прочли, услышали — как о событиях прошлого, пусть и якобы самого недавнего — только живые впечатления. Постарайтесь не ошибаться и не пытайтесь юлить — и то, и другое вам только навредит, к тому же, ложь я сразу замечу. Готовы?

— Вы доктор? — не спеша с согласием, спросил я — поняв (пожалуй, даже слишком хорошо поняв), что именно от меня хотят.

— И доктор тоже, — кивнул хозяин. — Даже дважды доктор: доктор права и доктор физико-математических наук. Еще, помнится, защищался по философии, но ту степень обнулил очередной Скачок.

— Э… Скачок? — вопросительно приподнял я брови.

— А вы как это называете?

— Что называю?

— Ладно, пока не важно, — нетерпеливо повел рукой Анатолий Сергеевич. — Готовы отвечать на вопросы?

— Готов, — не решившись более тянуть резину, заявил я.

— Ну, тогда поехали. В каком году в России проходил Чемпионат Мира по футболу?

— Э… — первый же вопрос вызвал у меня определенные затруднения. — Как вы сказали, рассказывать о том, чему сам был непосредственным свидетелем?

— Да, именно так, — кивнул хозяин.

— Что ж… Тогда держите: в 2014-м и 2018-м! — после коротких колебаний, выпалил я абсурдный на первый взгляд ответ, с некоторым вызовом поднимая глаза на собеседника.

В 2014 году я был еще относительно мелким и на футбол ходил с отцом. Как сейчас помню: стадион «Лужники», матч «Россия — Италия», ничья 2:2. Это потом вдруг оказалось, что мундиаль «перепрыгнул» на 2018-й, а за четыре года до того проводился… не помню даже где. Но зато в 2018-м я снова попал на матч Чемпионата Мира. Отец был еще жив, но билет мы смогли достать только один — и пошел я. Те же «Лужники», «Россия — Саудовская Аравия», наши победили 3:1. Этот матч, кстати, до сих пор актуален — ну, по крайней мере, до вчерашнего вечера он из реальности стерт не был. Только счет в одну из пятниц поменялся — на 5:0.

— Принято, — невозмутимо кивнул хозяин. — Следующий вопрос: Крым чей?

— Наш, — не сдержал я нервной улыбки. Что это, тест на политическую лояльность?

— И когда именно он стал «нашим»?

И снова с ответом у меня возникла проблема. В «моем» 2014-м на Украине все было еще спокойно — их сборная, кстати, приезжала к нам на тот самый «первый» Чемпионат Мира, но вылетела после группового этапа. А в 2015-м Крым был уже российским — якобы с 2012 года. Потом оказалось — с 2014-го — но все это уже, как говорят юристы, «показания со слов третьих лиц»…

— В заданных вами рамках — не могу сказать, — развел я руками. — «В живую» не застал.

— Понятно. А Донбасс?

— Что — Донбасс?

— Донбасс когда вернулся?

— Так он же не… — начал было я, но сам себя прервал. — Стоп! Забыл совсем. В 2015-м. Только там почти сразу «переигралось»… Но было, хотя и недолго. В 2015-м, — с энтузиазмом повторил я.

Вспоминать, что именно и в самом деле происходило на моей памяти, а что каждый раз впитывалось из сторонних источников и тупо заучивалось, оказалось даже увлекательно. Раньше я подобным анализом не злоупотреблял, опасаясь запутаться и проколоться, и сейчас получал неподдельное удовольствие. Даже если оно в итоге обернется для меня дурдомом (в чем я, к слову, уже сильно сомневался) — что с того? Вернее всего, в первую пятницу июня все снова переиграется…

— Ясно, — констатировал между тем Анатолий Сергеевич. — А пандемия уханьского гриппа на мир когда обрушилась?

— В 2019-м, осенью. Только начало прошло мимо меня, — совершенно уже прямым текстом заявил я. — Как, собственно, и конец. Когда я о ней узнал, пандемия якобы уже четвертый месяц шла. Потом тот грипп, кстати, на какой-то непонятный коронавирус заменили. А затем раз — и вовсе убрали, чуть ли не на самом пике карантина — будто и не было ничего…

— Будто и не было ничего… — задумчиво повторил за мной хозяин. — Что ж, думаю, довольно вопросов, — решил он, с видом человека, добросовестно выполнившего свою работу, откидываясь на спинку стула. — Федор Федорович был абсолютно прав насчет вас…

— Типа, в смысле, что я псих? — не удержался я от провокационного вопроса.

— В смысле, что, вне всякого сомнения, вы — Столп, хотя и не закрепленный. Признаюсь, удивительно — в вашем-то возрасте. Как вы вообще выжили?

— С трудом, — хмыкнул я. — А что значит — «столп»? Что-то вроде «полный остолоп»?

— Думаю, настало время все вам объяснить, Игорь — тем более, как я только что убедился, мы с вами вполне способны говорить на одном языке, — заявил Анатолий Сергеевич, снова несколько подаваясь вперед. — Итак. Как вы с лихвой прочувствовали на собственной шкуре, реальность, образованная текущим потоком времени, отнюдь не неизменна. Она способна меняться — и регулярно меняется. Большинство людей этого просто не замечают — упраздненной версии они не помнят, а вот пришедшую ей на смену знают и воспринимают как единственную. Но встречаются те, кто при Скачке — так мы называем момент изменения реальности из-за вмешательства в поток времени — так вот, есть те, кто при Скачке прежнюю «редакцию» не забывают. Это — Столпы. Люди, частично вырванные из оков потока времени, приподнявшиеся над ним. Такими рождаются не каждый второй, не каждый десятый и даже не один на сто тысяч, но все же достаточно заметное количество. Беда в том, что, если Столп не «закрепить» — как именно, пока не спрашивайте — то, во-первых, он будет лишь противоположностью, своего рода зеркальным отражением обычного человека — незабытая прошлая реальность не оставит в его сознании места для новой. В результате, вместо преимуществ — одни неудобства, вам ли не знать. А во-вторых, уже годам к пяти такой Столп утратит свои особые свойства, постепенно превратится в того самого «нормального», обычного человека. Ну или попросту «поедет крышей». На моей памяти, Игорь, вы первый незакрепленный Столп, кто дожил до двадцати лет в здравом уме.

— То есть я все-таки не сумасшедший? — поспешил я зафиксировать это признание собеседника.

— Ни в коем разе, — улыбнулся хозяин. — Вы — Столп. Как и я. Как и Федор Федорович, который вас нашел. Как-нибудь потом проставьтесь перед ним, кстати! То, что он оказался в нужном месте в нужное время — это, конечно, чистое везение, а вот то, что сумел вычислить подозрительный вызов, перехватить его и выйти на вас — уже исключительно заслуга нашего Эф Эф. Так-то поиск Столпов у нас отлажен, но, по понятным причинам, ведется он в основном среди детей — в домах малютки, в детских дошкольных учреждениях…

— А «у нас» — это у кого? — не преминул осведомиться я. — Нет, то, что у вас тут не психиатрическая больница — это понятно. Но тогда что? Кто вы такие, грубо говоря?

— Мы называем себя Орденом, — охотно пояснил Анатолий Сергеевич. — Просто Орденом, без пышных названий. Я — его глава, Гроссмейстер, посвященный высшей, седьмой степени или, как еще иногда говорят, градуса…

— Вроде как у масонов, что ли? — нахмурился я.

— Масоны самозабвенно играют в свои заумные игры, но Столпов среди них нет — а значит, сами они — лишь игрушка в иных руках, — презрительно скривился мой собеседник.

— И в чьих же? — быстро спросил я. — В чьих руках?

— Тех, кто способен вмешаться в поток времени. Тех, кто сам меняет реальность — и твердо помнит, каковой она была раньше, что утратила — и что приобрела.

— И кто же эти «те»? — задал я вопрос, уже, впрочем, догадываясь, что сейчас услышу в ответ.

— Мы. Наш Орден, — ни на йоту не обманул моих ожиданий хозяин.