4

Прогуливаясь по журчащим улицам, Ское любовался отблесками, брошенными солнцем в лужи. Вместе с отблесками в лужах плавали окурки и бумажки, брошенные людьми.

«Каждый делится, чем может, — размышлял мальчик. — Солнце — светом, люди — мусором. Был бы у меня бумажный кораблик…» — думал он мечтательно, глядя, как ручеек весело несет вниз по дороге очередной окурок.

Ское шел по улице Менделеева. Автомобили здесь проезжали редко, деревья стояли тихим рядком вдоль пешеходной дорожки, а с другой ее стороны громоздились дома, по большей части желтого цвета, построенные очень давно, поэтому невысокие. Ское нравилась эта улица, она позволяла размышлять и любоваться мимолетной красотой. Позволяла слышать птиц: здесь их не заглушали другие, более громкие и беспринципные, звуки.

На двери подъезда одного из домов Ское заметил табличку. Он подошел, чтобы прочитать. «Жизнь — это фантазия», — было написано на ней. Ское потянул ручку на себя, дверь резко скрипнула, открыв взору тьму. Освещение в подъезде не работало. Ское оставил дверь открытой, чтобы с улицы попадало хоть немного света, и стал взбираться по практически неразличимым ступеням. Их оказалось не так уж много, мальчик ступил на ровную площадку, за которой обнаружил ступени, ведущие на этот раз вниз. Вдалеке, за ступенями, поблескивал яркий прямоугольник приоткрытой двери. Сквозной подъезд.

«Странно, — подумал Ское, — в Магнитогорске ведь нет сквозных подъездов». Он направился вниз по ступеням, к свету. Открыв дверь, мальчик оказался в обычном дворе, каких много. Под ногами у него, на крыльце подъезда, лежал лист с текстом. Ское поднял его, и в эту же секунду рядом аккуратно приземлился еще один. Мальчик глянул вверх. Третий лист, мягко планируя в воздухе, медленно опускался.

«Что-то мне это напоминает», — подумал Ское. Он сложил листы вместе, внизу каждого была указана страница. Первая, вторая и третья. Ское снова поднял голову, не прилетит ли еще. Но нет, не прилетело. Мальчик сел на скамейку возле подъезда и углубился в чтение.

Загрузка...