— Спасибо за тюльпан.
— За какой тюльпан?
— За этот, — Ника указала на баночку на подоконнике. Розовый бутон прислонился к стеклу, ловя солнце.
— Я не дарил.
— Я так и думала.
— Тогда зачем это «спасибо»?! И кто дарит тебе цветы, я не понял?
— Не знаю.
— Как понять — не знаешь? Кто-то же вручил тебе этот тюльпан.
— Он был приклеен скотчем к двери.
— Это слишком своеобразно, слишком похоже на…
— Это не он! — вскричала Ника, но тут же опустила глаза. — Зачем ему… На лестнице были следы, ведущие к двери. Белые, будто известковые. Они обрывались у самого порога.
— Это тоже похоже на него.
— Не похоже. И вообще, ты меня даже не поздравил с Восьмым марта. Я получаю цветы от какого-то парня-невидимки.
— Я написал тебе СМС. А с парнем-невидимкой сейчас поговорю.
— О чем?
— Спрошу, зачем он дарит цветы чужой девушке.
— Я чужая девушка, — задумчиво проговорила Ника, но Вадим уже вышел из ее комнаты, а затем и из квартиры.