Der Codex

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Officer Jimmy Martinez von der Polizei von Santa Fe lehnte sich in seinen Stuhl zurück. Er hatte den Telefonhörer gerade aufgelegt.

Die Blätter der Pappel vor dem Fenster hatten eine üppige goldgelbe Farbe angenommen, und ein kalter Wind wehte von den Bergen herab. Er warf einen kurzen Blick auf seinen Partner Willson.

»Schon wieder der Landsitz der Broadbents?«, fragte Willson.

Martinez nickte. »Yeah. Man sollte eigentlich annehmen, dass die Nachbarn sich mittlerweile dran gewöhnt hätten.«

»Tja, reiche Leute ... Wer versteht die schon?«

Martinez schnaubte zustimmend.

»Was glaubst du, wer der Typ da oben wirklich ist? Hast du so einen schon mal gesehen? Ein tätowierter Indianer aus Mittelamerika, der in den Anzügen des Alten rumstol-ziert, Pfeife raucht, mit seinen Gäulen auf seiner Fünfhundert-Hektar-Ranch rumreitet, bei den Angestellten den Chef raushängen lässt, den Landadeligen spielt und darauf besteht, dass alle Sir zu ihm sagen?«

»Der Landsitz gehört ihm«, sagte Martinez. »Das wurde überprüft. Es ist alles legal.«

»Klar gehört ihm der Landsitz. Aber ich frage mich: Wie, zum Teufel, ist er ihm in die Hände gefallen? Die Anlage ist zwanzig oder dreißig Millionen wert. Und sie in Betrieb zu halten, kostet locker ein paar Millionen im Jahr! Glaubst du wirklich, ein Typ wie der hat Geld?«

Martinez lächelte. »Yeah.«

»Was soll das heißen, yeah? Der Typ hat angespitzte Zähne, Jimmy. Er ist ein Wilder, verdammt noch mal.«

»Nein, ist er eben nicht. Er ist ein Broadbent.«

»Hast du einen an der Waffel? Meinst du wirklich, ein Indianer mit Ohrläppchen, die ihm bis zum Boden runterhän-gen, ist ein Broadbent? Jetzt mal ehrlich, Jimmy - was hast du geraucht?«

»Er sieht seinen Brüdern ähnlich.«

»Bist du ihnen je begegnet?«

»Ich kenne zwei der Söhne. Ich sag dir, der ist auch ein Sohn von dem Alten.«

Willson musterte ihn verblüfft.

»Der Alte hatte den entsprechenden Ruf. Die anderen Söhne haben seine Kunstwerke gekriegt, und der da oben das Haus und einen Riesenhaufen Kohle dazu. Ganz einfach.«

»Broadbent hat 'nen indianischen Sohn?«

»Klar. Ich wette, der Alte hat auf einer seiner Expeditionen in Mittelamerika irgendeine Frau genagelt.«

Willson lehnte sich schwer beeindruckt in seinen Stuhl zurück. »Irgendwann bringst du's bestimmt noch zum Lieutenant, Jimmy. Ist dir das eigentlich klar?«

Martinez nickte bescheiden. »Ich weiß.«