Die Katze lässt das Mausen nicht

27

Rick Shaw hielt beim Pantops-Einkaufszentrum an, um Sandwiches zu holen, und stieg dann wieder in den Wagen; Cynthia Cooper kam mit Getränken und gleich zwei Stangen Zigaretten, da sie gerade so preisgünstig waren.

Rick ließ den Motor an. In diesem Moment hörte er die Stimme der Einsatzleiterin. »Sheriff, Sheriff Zakarios aus Culpeper muss Sie sprechen. Ich hab versucht Sie zu erreichen.«

»Hat er gesagt, was er will, Sheila?«

»Nein. Aber er sagte, es ist wichtig.«

»Verbinden Sie mich mit ihm. Ich bin im Wagen.«

»In Ordnung.«

»Bin gespannt, was Zak will.« Coop biss in ein Schinken-Käse-Sandwich. Sie hatte nicht gemerkt, wie hungrig sie war, bis sie den ersten Happen nahm.

»Rick«, dröhnte Zakarios' Stimme über CB-Funk.

»Ja, Zak. Was tut sich in Culpeper?«

»Ein Bewohner von Albemarle wurde auf der White Shop Road gefunden, vor ungefähr 'ner halben Stunde. Die Schläfe durchschossen, übers Lenkrad gesackt. Don Clatterbuck.«

»Bin gleich da, Zak.«

»Wir haben die Stelle abgeriegelt. Kennen Sie den Mann?«

»Ja.«

»Verflucht noch mal, er hat einen ausgestopften Helmspecht neben sich auf dem Sitz. Das Ding ist gut sechzig Zentimeter groß.«

»Don ist nebenbei Tierpräparator. Mit eingeschalteter Sirene kann ich vielleicht in einer halben Stunde bei Ihnen sein. Ich weiß nicht, der Regen sieht böse aus.«

»Wie weit außerhalb sind Sie auf der White Soap Road? Hier spricht Deputy Cynthia Cooper.«

»Hi, Coop. Gut drei Kilometer. Wir stehn ein bisschen abseits der Straße auf der rechten Seite. Sie können es am Absperrband und an den Streifenwagen erkennen. Die Ambulanz wird bis dahin auch hier sein. Dachte mir, Sie wollen ihn sehn, bevor ...« Er wurde unterbrochen, war dann wieder zu hören. »John meint, er ist noch keine Stunde tot.«

»Ich komme so schnell ich kann. Ende.«

Jedes Mal, wenn Rick Shaw den Kopf senkte, ergoss sich vor seinen Augen ein Regenwasser-Sturzbach. Der Sheriffhut, ein abgewandelter Cowboyhut, den er und die anderen Beamten trugen, ließ Wasser von vorn nach hinten abfließen, aber es regnete so stark, dass der Hut binnen fünfzehn Minuten durchgeweicht war.

Sheriff Zakarios bedauerte das Fehlen deutlicher Wagenspuren neben dem Transporter. Zwar waren noch Spuren zu erkennen, doch der Regen hatte die Reifenabdrücke weggewaschen. »Wir haben den Transporter gründlich untersucht.« Er wischte sich über die nassen Wangen; auch seine Hände waren nass. »Nicht eine Feder fehlt an diesem Specht.«

Coop lehnte sich mit dem Rücken an den 1987er GMC- Transporter, der jetzt richtige Nummernschilder hatte. »Der Specht gehört Mary Minor Haristeen. Don muss ihn gerade fertig gehabt haben.«

»Macht sie in Drogen oder was?«, fragte Chris Zakarios.

»Nein«, antwortete Coop. »Sie ist absolut clean. Wieso, wollten Sie den Specht auseinander nehmen?«

»Nicht hier an Ort und Stelle, aber ich werde ihn für 'ne Weile konfiszieren.«

»Sauber. Kleines Kaliber.« Rick hatte die Tür einen Spalt geöffnet und untersuchte die Wunde. »Zweiundzwanzig, würde ich sagen.«

»Wer immer es war, er ist direkt an ihn rangetreten«, mutmaßte Chris. »Das Fenster auf der Fahrerseite war nicht offen. Die Tür war zu. Die Tür musste also aufgemacht werden, vielleicht von Clatterbuck selbst, bumm, dann macht der Mörder die Tür zu und fährt weg. Ganz schnell. Kein Anzeichen von einem Kampf.«

»Hm, Don hatte nicht damit gerechnet.« Rick seufzte.

»Ihre Leute können die Leiche jetzt wegschaffen. Danke, dass Sie mich angerufen haben. Wollen Sie die Cowboys­Windjacke auch als Beweisstück behalten? Wir haben nämlich nach genau diesem Transporter mit der Windjacke gesucht.«

»Ich nehme nicht an, dass etwas in den Taschen war, das ...« Cooper klammerte sich an eine vage Hoffnung.

»Ein Streichholzbriefchen. Wir haben es eingestäubt. Hier.« Er gab es Coop, die sich vorbeugte, um es vor dem strömenden Regen zu schützen.

Das in schönen Farben gestaltete Streichholzbriefchen - türkis, gespraytes Orange, gelb mit lila Spritzern - war aufwändig in der Herstellung. Siebeneinhalb mal fünf Zentimeter groß, Glanzpapier; der Besitzer wollte die Betuchten ansprechen. »Roy and Nadine' s« - das Y in Roy war als Martiniglas gestaltet - nannte sich das Restaurant in Lexington, Kentucky. Die Anschrift, Palomar Center, Harrodsburg Pike Ecke Man-O-War- Drive, war auf die Rückseite gedruckt. Darunter stand die Telefonnummer.

Rick drängte sich neben Coop. »Dass Sie mir keine voreiligen Schlüsse ziehen.«

»Tu ich nicht, aber wenn das Streichholzbriefchen Partlow gehört, dann ist er vielleicht aus Kentucky.«

»Wir schicken die Fingerabdrücke landesweit raus«, erklärte Rick.

»Was nicht heißt, dass er gemeldet ist.« Sie bemerkte, dass unten auf der schwarzen Vorderseite des Streichholzbriefchens in weißer Farbe stand: »Contemporary American Cuisine« - moderne amerikanische Küche. Das R im Namen des Restaurants war gelb gedruckt, das A dunkelorange und das N in »Cuisine« kräftig rosa.

»Klasse Design. Ich ruf das Restaurant an.« Sie ging zum Streifenwagen, schrieb alles auf, tauchte dann wieder in den sintflutartigen Regen ein und gab Sheriff Zakarios das Streichholzbriefchen zurück.

»Wissen Sie viel über das Opfer?«, fragte der Sheriff von Culpeper.

»Angenehmer Typ. Nicht aktenkundig. Gemütlicher Bursche.«

Coop antwortete dem gut aussehenden, schmucken Sheriff von Culpeper: »Man kann sich schwer vorstellen, dass jemand ihn umbringen wollte.«

»Die Hälfte von dem, womit wir es zu tun kriegen, hängt mit Drogen zusammen.« Der Sheriff blinzelte, als der Regen seitwärts peitschte. »Vielleicht hatte er ein Geheimleben.«

»Das ist eine verfluchte Nationalepidemie.« Rick ging von dem GMC weg, als die Leute von der Ambulanz die Leiche herauszogen. »Coop, haben Sie die Kennzeichennummer?«

»Ja.« Sie hatte die Buchstaben und Ziffern notiert, kaum dass sie aus dem Streifenwagen gestiegen war. Das Nummernschild, weiß mit blauen erhabenen Ziffern, schien viel älter zu sein als der Wagen selbst, aber es hatte gültige Zulassungsplaketten in der oberen linken und rechten Ecke. Sie stieg in den Streifenwagen, gab die Information durch und war wenige Minuten später wieder draußen. »Nichts. Dieses Kennzeichen stammt aus der Zeit, als es noch keine Computeraufzeichnungen gab. Carol Grossman sieht in den Akten nach. Aber die Plaketten sind aktuell, soviel steht fest. Und man kann sie nicht vom Kennzeichen eines anderen Fahrzeugs abziehen, ohne sie zu zerstören.«

»Wir haben einen Mordfall. Das Opfer soll diesen Transporter gefahren haben.«

»Ein Junge, der an einem Baum hing.« Sheriff Zakarios strich sich über das lange, kantige Kinn. »Böse Sache. Nicht zu ändern.«

»Danke für den Anruf.« Rick Shaw klopfte Zak auf den Rücken.

»Ich helfe wo ich kann.«

Einer von Zaks Leuten, der den Helmspecht in Plastik einpackte, rief ihm zu: »Gute Arbeit.«

»Er hat sehr gute Arbeit geleistet.« Cooper seufzte. Don war ein liebenswerter Mensch, eindeutig einer, der entweder zur falschen Zeit am falschen Ort war oder in etwas verwickelt gewesen war, das sie jetzt noch nicht ergründen konnte. Aber sie und Rick würden es herausfinden. Das gelang ihnen meistens, und sie kam jedes Mal zu demselben Schluss: Es ist leichter, schwer zu schuften und redlich zu sein. Aber sie konnte sich nicht vorstellen, was Don Unredliches getan haben könnte. Soweit ihr bekannt war, hatten Verbrecher keinen Bedarf an den Künsten eines Präparators.

Als sie wieder in den Streifenwagen stiegen, warf Rick seinen Hut nach hinten, und Tropfen spritzten nach allen Seiten. Coop warf ihren ebenfalls nach hinten.

»Ich werde meinen Hut aufdämpfen lassen müssen. Hab den Plastiküberzug vergessen.«

»Die Dinger sehen schrecklich aus.« Sie fröstelte.

»Kalt?«

»Ja. Nass bis auf die Haut.«

»Ich auch, aber ich bin besser geschützt.« Er kniff in seinen »Rettungsring«, der langsam dünner wurde. Rick führte einen Kampf mit der Ernährung. Die Versuchung, in eine Fast-Food-Bude zu rollen, war groß.

»Wenn wir zurück sind, muss ich Harry Bescheid sagen, dass ihr Specht konfisziert ist.«

»Dieser Specht ist mir neu. Schießt sie da draußen auf Spechte? Ist das nicht verboten?« Er zwinkerte ihr zu.

»Sie hat ihn tot vor der hinteren Veranda gefunden. Eigentlich haben die Katzen ihn gefunden.«

»Sie und ihre Katzen.« Rick lachte. »Sie sollte sie bei der Sozialversicherung anmelden, bei der vielen Arbeit, die sie tun.« Er bog nach links ab auf die Route 29. Nach ungefähr fünf Minuten fragte er: »Irgendwelche Ideen?«

»Der Transporter verbindet sie. Sonderbar.« Coop verfiel in Schweigen, dann sprach sie wieder. »Ich werde mir auch Lottie Pearson vorknöpfen.«

»Warum?«

»Sie hat Don auf Mims Wohltätigkeitsball geschleppt.«

»Und war es nicht Lottie, die O'Bannon den Kaffee gebracht hat? Doch, sie war's. Gut dass Sie dort waren. Lottie Pearson.« Er stieß einen leisen Pfiff aus. »Soll ich die Heizung höher drehen?«

»Nein. Dann ersticken wir. Ich hab was zum Umziehen in meinem Spind. Ich spreche mit Lottie, wenn ich bei Roy and Nadine's angerufen habe. Sie wird ein echter Leckerbissen.«

Coop verschränkte die Arme.