Песни

Течет, везде течет: из носа, с крыши, с неба.

Не нравится — катись. А я так вот люблю,

поскольку этот серый свод укрыл всю жизнь мою,

а под другим я, извините, не был.

В носу свербит — терплю: и хочется, и страшно —

чихнешь — и как лопатой по затылку ахнешь.

Нельзя же, ну нельзя!

Не делай глупость, псих!

Апчих!!!

Очнулся, кажется, опять течет.

Платок тяжел, как камень,

откуда столько льет?!

Сморкаюсь, видимо, мозгами.

А кстати о платках:

в кармашке пиджака, возможно, он хорош,

но что таким утрешь?!

Не ясно ли — давно назрела мера:

платку необходимы два размера

(как и всему, заметим, между прочим):

парадный и рабочий.

Я предполагаю пятьдесят —

апчхи! — нет, метр, в самый раз —

апчхи! — на полтора.

Сегодня же на фабрику

письмо, а копию — в обком —

апчхи! Бросаюсь за седьмым платком.

С какою мукою рождаются стихи!

Апчхи!

Отчизну я люблю, но странною любовью

(как, впрочем, и она меня),

апчхи! — ну вот, едва сказал —

уже сморкаюсь кровью,

нет, без любви, уж точно, не прожить и дня.

Кому-то — только половинной,

а мне — везет же дуракам — апчхи! — взаимной.