Песни

Следами выбита дорога

длиною в сотни долгих лет.

Следы… следы — о, как их много!

Я в чей-то попадаю след.

Вот сын аптекаря из Бреста.

Вот юный венский музыкант…

Да разве есть такое место,

где спрос на ум и на талант?!

И старый сказочник из Кельна

спешит зачем-то в Амстердам —

всегда оттуда, где нам больно,

всегда — неведомо куда…

Среди домов, пронзивших небо,

где реки золота текут,

где хватит всем питья и хлеба

и где с тобою нас не ждут,

среди подстриженных лужаек

под сенью сонных облаков

один из тысяч попрошаек —

скажи, ты к этому готов?

Но есть еще клочок надежды —

господний сладостный плевок.

Одни крушенья там найдешь ты —

я б тоже плюнул, если б смог.

Здесь речь взрывается картаво,

как и две тыщи лет тому,

и как к воде — цветы и травы,

в нас что-то тянется к нему.

Как и везде, нас здесь не любят.

Мы всем помеха, как везде…

О люди, нашей крови люди!

Ну что поделаешь — мы здесь!

Клочок земли над теплым морем —

скрещенье наций и надежд.

О чем кричим, о чем мы спорим?

Другого не было и нет.

И маскируется под случай

то, что является судьбой:

клочок земли — других не лучше,

но нет других у нас с тобой!